Tlatoani

Domingo Notas: 142

2011-11-29T09:00:00.000-03:00

Era un domingo más, como dice el tango. Sin embargo, ningún domingo que comience un viernes puede ser, tan solo, uno más. Y este empezó dos días antes en mi calendario. Uno de esos inicios extraños que tienen los grandes momentos.

Corren tiempos, lamentablemente, donde la buena predisposición y los corazones abiertos no abundan. Los desconocidos no buscan conocerse y la interrelación, nos dicen, debe ser obligadamente sospechosa. A esto, se agrega la irrealidad y el anonimato de las redes sociales que nos permiten jugar cualquier carta y ser quién uno quiera con el solo hecho de escabullirse entre “nicknames” y fotos falsas.

Mi pasión no viene de ahora pero fue hace poquito tiempo que decidí hacerme cargo y así empezó esta maravilla de domingo. El bandoneón me había estado esperando de chiquito pero yo me le animé a los 29 años; hay cosas para las que uno no madura nunca, por suerte. Estaba esperándome ahí. Mis dedos recorren sus teclitas y buscan acostumbrarse a lo que siempre soñaron. Alguna vez escuché por ahí que la vida es un tango, con lo cual, el bandoneón vendría a ser Dios, su creador. Mi doble A me mira en este momento desde la mesa, lo relojeo sin sacar los ojos del monitor y le giño un ojo. Le pido esa paciencia que el sabe que me tiene que tener para que yo le pueda hacer cantar aquel tango que Malena decidió no cantar nunca. Me espera. Sonríe con sus treintaypico de dientes en cada lado y se abre, respira, toma aire y vuelve a arremeter, late, se sobrepone, se queja, relincha y otra vez un dulce sonido en alguna de esas notas entre el alma y el corazón.

No se si esta descripción que antecede vale como credencial para ser llamado un “loco por el fueye” pero creo que eso es en lo que me estoy convirtiendo de a poquito. El bandoneón tiene esa magia que te lleva a trabajar para aprender, jugar para encontrar aquello que está encerrado en 30 centímetros estirables.

En la búsqueda, encontré un montón de locos que había formado un grupo de Facebook. Algo maravilloso. Un grupo donde se intercambian experiencias, emociones, se conoce gente, se bajan y suben partituras, se difunden espectáculos, en fin una verdadera bacanal fueyera. En las fotos veo que además había reuniones de cuerpo presente. Mis disculpas, pero aún en la era del 2.0 yo privilegio el cara a cara; sigue manteniendo ese no se qué, vio.

Molesto, inquieto y curioso como siempre les ruego abiertamente que me inviten a alguna reunión para conocer a otra gente tan rara como yo que decide aprender un instrumento con notas desordenadas, con dos teclados iguales y distintos, que se dejó de fabricar hace 60 años y que se toca en muy escasos países en el mundo. Sabés que sí, tenemos que estar un poco locos.

El viernes les decía, era un agobiante día más en un trabajo como cualquier otro. Las horas tenían algo más que 90 minutos y los minutos sobrepasaban largamente los 60 segundos. Recibo un mensaje privado y alguien me pide mi número de teléfono. Se quién es pero no lo conozco. Le entrego el número y el celular no tarda en sonar. Una voz dulce, sencilla, humilde y cálida pronuncia las palabras que yo quería escuchar: “Estás invitado a una reunión de Locos por el fueye”. La emoción me embriagó; el día en el trabajo pasó y, si me preguntan, no se que sucedió. A partir de allí todo sería una gran antesala para el domingo. El sábado la previa siguió en la casa de un amigo, donde, como los bandoneones, abriendo sacamos nuestro corazón.

Domingo 14:30 horas. Una parada obligada por la panadería me deja en la parada del 55 con una pastafrola en una bolsa y un corazón cargado de adrenalina. ¿Qué pasará? ¿Qué harán cuando se juntan? ¿Cómo serán? Esas cosas extrañas que se sienten desde el desconocimiento. De Caballito a Mataderos no pude evitar reflexionar sobre algo puntual: ¿Quién invita a un desconocido a su casa a hablar de música y bandoneones?

A media cuadra para el bondi y sólo algunos pasos me separan de la puerta de entrada. Me abren y la casa está a mitad del pasillo. Entro a un living comedor que destila música por todas partes. Atahualpa te guiña su ojo derecho mientras empuña su guitarra, más allá, compadrito, Gardel te recuerda que siempre hay un tango que habla de vos, una chayera enmarca la puerta de la cocina y un par de guitarras se erigen esbeltas en aquel otro rincón.

Saludos por doquier y las presentaciones de rigor. El dueño del lugar dice mi nombre y sostiene que toco el bandoneón, un título enorme y demasiado generoso para mis humildes escalas cromáticas recién apuntaladas. Comienza la presentación por el lado izquierdo de la mesa y allí dos personas que admiré toda mi vida me miraban detrás de sus anteojos y decían su nombre en voz alta como si hiciera alguna falta. Julio Pane, mucho gusto, dijo aquel hombre elevando su cuerpo levemente de la silla y ofreciendome la diestra creadora de interminables y gigantes variaciones. A su lado, con tonada salteña, otro nombre se esgrimía, otro de esos nombres que uno no necesita escuchar, alcanza con ver su rostro dulce y sus ojos humildes atrás de esos anteojos. “Dino Saluzzi, mucho gusto” alcanzó a decir antes de que yo me perdiera en esta tarde de ensueño.

El tiempo transcurrió entre charlas y compactos hasta que uno de los dos, juro que no recuerdo quién, dijo las palabras mágicas: “Bueno, dale, vamos a tocar”. De la nada aparecieron dos bandoneones que fueron a estar donde tenían que estar, sobre las piernas de dos grandes que tocaron cosas increibles. Esos bandoneones también reían. Creaban, sabían que estaban donde tenían que estar, disfrutaban cada segundo, cada caricia, cada abrazo. Sonaban deliciosos los acordes tangueros de Gallo Viejo y la rítmica tan particular de Criollita Santiagueña. Ellos no podían resistirse a tanto talento. Brillaba el mundo, brillaba dentro mío mi corazón. La energía en ese lugar irradiaba las almas nuestras y de todos aquellos que nos quieren.

Tres horas de canciones, chamamés, sambas, tangos, chacareras, cantos, fraseos, redobles de bombo y siempre la misma emoción.

Releo y presiento que es de los peores textos que alguna vez haya escrito. Pensado en términos literarios no se hasta donde tiene una buena estructura. Entre lágrimas, vibraciones, devociones de un corazón que no puede olvidar lo que vivió, que no lográ recordar algún que otro detalle, que teme que eso no vuelva a pasar jamás, es normal que falten letras, palabras, oraciones y queden párrafos sin terminar.

Hoy, dos días después, y con algo más de tiempo para procesar, sigo haciendo mi viaje de vuelta en el 55 destino Caballito y retomo esa pregunta que quedó sin responder. La invitación la puede hacer ese tipo de gente que ya casi no existe más. Esos seres humanos que tienen tanto corazón que la entrega es algo que no pueden evitar. No saben lo que es guardarse algo para ellos. Entregar, dar, hacer feliz a los demás. Sí, aún puedo verlos a esos dos anfitriones en la puerta de su hogar viéndome doblar la esquina. Martín y María mueven la mano con la certeza de que me regalaron algo que no se puede comprar. Saben que son estas pequeñas actitudes las que cambian el mundo, saben que la vida se disfruta dando y nada más.

Ahora, si me disculpan, siempre queda algún compás nuevo por tocar.

La vida suele ser un tango

2011-10-29T08:38:00.000-03:00

La vida es un tango, dijo alguien

que para mí, aquella vez,

exageraba.

Y aquí, donde me vez,

estoy, tratando de entender

las sinrazones de un saber,

cuanto menos

inexplicable.

Es que ahí está ella, ahí estoy yo;

terminando de vivir esta historieta.

No es casual que seas vos,

Buenos Aires,

que álgida y risueña

te animes a mostrarme este mundo

altanero, compadrito, burlón y singular.

No es casual que entre giños,

cortes, quebradas, piberíos

te dejes sonreir por los míos

indiferente; coqueta, irreverente

sos, ante cualquiera, causal de todo aquello
incluso algún que otro frente.

Y si, la vida tiene que ser, nomás un tango

para aquellos, que torpes, elegimos

vivir bajo tu ala.

Sin más refugio que las balas,

que obligan a rimar disonante,

estoy yo y tantos otros delirantes

eligiendo tiempos por palabras.

Soy feliz y así me encuentra

en mi cumple 29.

Rimo, pienso y disfruto,

todo aquello que se puede

en una noche substanciosa, etílica y apuballente,

llenas de sonidos desafiantes

donde decir QUIERO es algo más

que ser un mero dibujante.

Sos vos, hermosa Buenos Aires,

la causante de decidias y utopías,

epoyeyas, risas, gestos de hombría,

cuando rabiosa, fuerte y furiosa,

como quién no quiere la cosa,

deja entreverse a sangre fría.

Y salió el sol mientras escribía (Amar, esa extraña sensación)

2011-10-15T06:49:00.002-03:00

Esta claro que escribir a esta altura de una noche larga que intenta resumirse ahora, a las 6 de la mañana, es casi el más artero acto suicida del que soy capaz; o, tal vez, lo que es mejor, del que tengo la valentía para hacerme cargo... Sin embargo, o gracias a lo vivido, queda flotando, entre alcoholes, hielos, y tempranas dormilonas, una pregunta: ¿Qué es querer? Tal vez sea ello, o aquello, quizá signifique, merced a la noche vivida, por culpa de ellos, tipear como un deforme carente de de tres de sus diez dedos. Tal vez signifique ser de otra manera; tal vez un poco de ambas. Querer es no entender porque, querer es buscarlo y aún, en ese intento futil, continuar en la eterna búsqueda de lo inencontrable.

En mi opinión, querer, qué digo querer!... Amar a alguien, es lo más cerca que voy a estar de la sensación de tener a un pariente desaparecido. Es sentir sin conocer, sentir sin entender, sentir sin ser siquiera más que esa ilusión que uno proyecta soberviamente y sin reparos, sin estirar tamaña insolencia vale la pena animarse a escribir esa prosa desmembrada...

amar es estar sin ser

saber sin parecer

andar sin recorrer

es querer ser uno

sin lograrlo

y hacer todo aquello

que esté a tu simple alcance

sentir, porque es gratuito

y vivirlo futilmente

pensar que de repente

todo sucede de a poquito

amar es verte ir, faltar, venir

soslayar, repreguntar, cuestionar

aceptar, sobrevivir

es una manera de jugar a doble o nada

esa carta que, CASI siempre significa dimitir

Y ahí estás vos,

en la espera paciente

entre las sábanas sapíentes

que subyacen, de repente,

en las penumbras brillantes

de una vida somnoliente

Y ahí estas vos,

viajando desafiante

incómodo y maliante

cuestionando los horarios

con sonrisa displisente.

Y ahí estás vos,

manejando altaneramente

sobrellevando inteligente

aquello que solamente

trasladan amigos y otras gentes

No procuro pensar, recordar o cuestionar; si quiera revisar lo que aquí escribo, porque mis palabras, mi cabeza, mi vida en general, viaja más rápido que mis dedos. Sin embargo, es cierto, que muchos de estos textos murieron en mi almohada. Tal vez porque ese haya sido su destino, tal vez porque mi borrachera no me haya permitido cristalizar otra cosa, tal vez porque Buenos Aires todavía no me había bendecido.

Una vida te cambia la vida

2011-06-08T10:22:00.000-03:00

El 28 de octubre del año 2007 festejaba mi cumpleaños. Estaba todo preparado en la casa de un amigo. Hamburguesas, fernet y sobre todo, la gente. Desde hace un par de años, para celebrar mi natalicio decido invitar a un grupo reducido de personas; la idea es que sólo estén aquellos que realmente quiero, aquellos con los que quiero compartir ese momento. Ni uno menos, ni uno más.

Ese 2007 fue distinto. Hubo uno más, uno que no pidió permiso; uno que supo entrar sin dejarse ver.

Nadie se dio cuenta y el cumpleaños transcurría como si nada. Música, discusiones en voz alta sobre la mejor manera de cambiar el mundo, algún comentario del último partido para aburrirme y llevarme la contra, otra vez la política, un poco de religión, más música y volvemos a empezar. Caras más largas o más ávidas corrían por la flamante mesa de pino recién comprada.

En el living, los niños. Tres bellezas de menos de 8 años que interactuaban como si se conocieran de toda la vida. Gritos, peleas absolutamente necesarias, disputas de poder sobre un camioncito de “Hot Wheels”, abrazos, reconciliaciones y volvían a empezar. ¿Quién dijo alguna vez que los chicos son tan distintos de los grandes?

Era el primer cumpleaños en el que yo sentía que mi cuñado y mi cuñada traspasaban la barrera de familia y venían invitados a la fiesta como amigos. Tal vez, ellos se sintieron tan felices de estar ahí, como yo de su presencia. Tengo esa sospecha; y tengo fundamentos para sospechar.

Me acerco, servicialmente a mi cuñada y le ofrezco un vaso de cerveza. Resulta raro que no tome, tal vez sienta timidez en una casa ajena. El recipiente de vidrio rebozaba de líquido amarillo, sin espuma, como a ella le gusta. “No, gracias” contesta y mientras apoyaba el vaso en la mesa me dijo: “Vení que te cuento algo”. Me separó un poco del resto de la gente y con mi cuñado al lado me soltó una frase que siempre sale de la boca acompañada de guirnaldas, fanfarrias, luces de colores, fuegos artificiales, flores perfumadas y un aire conmovedor: “Estamos esperando un bebé” y completaron “no se lo digas a nadie, son los primeros en enterarse”. Somos, los afortunados, mi mujer y yo.

Las lágrimas que ruedan por mis ojos mientras escribo este texto son primas hermanas de aquellas que corrieron mis mejillas aquel día. Tragué saliva experimentando la sensación de tener angina en pleno invierno. Los abracé y no supe que decir. Existen situaciones donde el cuerpo es nuestro mejor orador y un abrazo el remate final del mejor discurso.

A partir de allí nueve meses de aventura y una manera de sentir tan particular. Para ellos era el segundo hijo y se mostraban muy seguros a la hora de manejar la situación. Yo, en cambio, vivía la primer gestación que experimentaba dentro de mi familia. Ese niño, algún día iba a nacer y yo sería su tío.

Los nueve meses transcurrieron sin problemas y una calurosa tarde de verano Máximo (ya se llamaba así) nos cocinó unos ñoquis increibles pero fue tan humilde que nos hizo creer que el toque mágico había estado a cargo de su mamá. El bebé, protegido por ese gigante hotel cinco estrellas, era cómplice del tío en los asados que se sucedían a su alrededor.

Era principios de junio y se acercaba la fecha. Un día hicimos aproximadamente treinta llamadas por celular y ninguna tuvo respuesta. Había llegado el día. Tan prometedor se siente todo desde adentro que, tarde o temprano, uno tiene ganas de salir y, al igual que para entrar, no se pide permiso.

8 de junio de 2010, por la tarde noche, nació Máximo. Me enteré y al otro día por mañana fui a verlo al sanatorio. Era la culminación perfecta de 9 meses de ansiedad, expectativa, imaginar qué pasará si esto o aquello; 9 meses de ilusiones, suposiciones, de explicar con serias dudas los cómo y los porqués.

Hoy, ese bebote cumplió un año. 365 días que para mí tuvieron otro color. Bastaba ver una foto en Facebook de él jugando en el patio de su casa para que cualquier cuestión informativa noticiosa pase a tercer plano. El peor problema laboral se solucionaba yendo a verlo los fines de semana. Una vida que te cambia la vida.

Y siempre está. Tiene superpoderes. Carga una sonrisa estremecedora, un llanto conmovedor, una mirada que regala amor, una energía que te retroalimenta, unos pies que caminan por tu alma y son inalcanzables mientras los que caminan por el piso tambalean para hacerte creer que todavía le falta.

Seguramente no entienda cuando el sábado me acerque a darle un beso fuerte y un abrazo y le diga feliz cumpleaños, aunque internamente entenderá que es un día muy especial y se preguntará porqué nosotros, los grandes, hacemos tanto espamento por estas cosas. Algún día esta y otras preguntas se harán palabras y llegarán a mis oidos. Ese día, será distinto el partido; él sabrá leer y, entonces, paciente su tío, más viejo y aburrido, le entregará aquello que se le dio por escribir una fría mañana de junio.

Sueño

2011-05-13T14:47:00.002-03:00

Sueño con un lugar donde la amistad dure para toda la vida.

Sueño con un lugar donde las parejas no se desenamoran.

Sueño con un lugar donde los jefes pagan la plusvalía y un poco más.

Sueño con un lugar donde los trabajadores no tienen que luchar dejando sangre, sudor y lágrimas por una posición mejor.

Sueño con un lugar donde todos los animales, nosotros y los otros, podemos vivir en armonía.

Sueño con un lugar donde matar no tiene lugar ni en las películas, donde morir no es un melodrama, donde vivir no es una comedia absurda.

Sueño con un lugar donde en un bar se abre en cada mesa una biblioteca para viajar a ningún lugar.

Sueño con un lugar donde los violadores mueren desolados por la frustración de no poder lograr ni una sola erección.

Sueño con un lugar donde las mujeres y los hombres somos iguales y los chistes machistas no aparecen ni en broma.

Sueño con un lugar donde el cuerpo es respetado como ese gigante santuario en el que habita nuestra alma.

Sueño con un lugar donde los líderes saben usar su habilidad sin malgastarla dibujando, a la perfección, la geografía de su ombligo.

Sueño con un lugar donde es más fácil besar, abrazar, llorar, reir, rezar, pensar, bailar, vibrar, hablar, callar, surgir, sentir.

Sueño con un lugar donde no paga peaje decir te quiero o amar a rabiar.

Al final, tenían razón los que sostenían que nunca es conveniente estar despierto para soñar.

Delicias de la vida cotidiana

2011-04-29T08:03:00.000-03:00

Eran las 8 de la mañana. Mi despertador había hecho su trabajo a las 6:30 horas. El tren fue el mismo infierno de siempre, una bici me apretaba la pierna, un mate me quemaba la mano y el humo de varios cigarrillos despertaban una lágrima que hubiese preferido sean producto de un bostezo. En un viaje semejante no es posible tener sueño, ni siquiera a esa hora.
Llego a Once y opto por el colectivo. El subte suele ser mi elección principal pero la radio se resistía a ser apagada. El 5 me deja a tres cuadras de donde iba. Una parada antes de la mía baja una señora con un bebé de dos días, la ayudo; ella y el infante me pintan una sonrisa de ternura en el rostro.
La Avenida Callao sabe como hacerte sentir en Buenos Aires. Se huele, se respira, se siente, se oye, se vibra. A veces tengo la sensación de que podría darme cuenta que estoy en Callao aún si me llevaran hasta ahí con los ojos vendados. Tal vez sienta a la luna pasándome por al lado o huela los azares del chino de la esquina.
Camino hasta Corrientes. Ahí es el encuentro. Antes de arribar a la afamada esquina paso al baño en un billar que está ubicado a escasos metros. "¿El Baño? Al fondo a la derecha". En mi camino al fondo me cruzo con dos grupos distintos de hombres y mujeres tomando cerveza, bailando y jugando al pool. La sorpresa me detuvo un segundo esperando despertar junto a mi mujer. Sin embargo todo había sido tan real que aunque más no sea por evitar repetir el viaje en tren, forcé la situación para continuar estando de este lado de la matriz.
Voy al baño y a mi regreso una de las chicas me convoca para quedarme un rato con ellas. Dudo, falta una hora para la reunión y no tengo nada más importante que hacer. Mi curiosidad por entender de donde venía esa noche amanecida me podía. En ese preciso instante se me vino a la mente el concepto que Borges tenía sobre la frustración. Las miré, me negué cortésmente y en el siguiente bar me puse a escribir esta historia; ¿Quién sabe? Tal vez en el punto final logre despertar.

Che Pendejo Adolescente

2011-03-07T21:26:00.000-03:00

Che pendejo adolescente

a vos te hago este reclamo

que ostentás ir por tus veinte

con XXI en la mano

No se te arrima ninguno

por miedo a ser insolente

sos tu gran contradicción

marica que hace de valiente

Es difícil encontrarte

en tanta dicotomía

entre izquierdas y derechas

ya no está la guerra fría

Hoy vivís la cyber-guerra

y pensás ser más que todo

hablándo más de la cuenta

después borrás con el codo

Puente

Sin embargo es el objeto

de deseo, burlas y atracos

lleva duda en su sombrero

y lleno de sangre el saco

Estribillo

Che pendejo adolescente

por celos o necedad

yo, viejo, aburrido y cagón

en lugar de hablar de culpas

debería pedir perdón

Mirate ahí triste y añejo

en eso que no mejoró

el vino se avinagró

y ya te fermenta tu aliento

Destilás bronca e hipocresía

que toda la culpa es mía

por intentar crecer

en esta gran porquería

Nada te preocupa viejo

siempre primero tu ombligo

yo nunca busqué nacer

usted la puso mi amigo

Pero creo que ya pasó

pienso en reconciliación

miremos hacia adelante

cantemos otra canción

Puente

Sin embargo es el objeto

de deseo, burlas y atracos

lleva duda en su sombrero

y lleno de sangre el saco

Estribillo

Che pendejo adolescente

por celos o necedad

yo, viejo, aburrido y cagón

en lugar de hablar de culpas

debería pedir perdón

Van los dos por la avenida

en veredas separadas

de vez en cuando se escuchan

a veces cruzan miradas

Uno toma el colectivo

el otro nostalgia en el tren

aquel piensa no ser viejo

el otro en no envejecer

Con algunas diferencias

insolvencias de concepto

viven su vida de día

pues de noche hay otros preceptos

La banalización del hambre

2011-01-20T12:40:00.000-03:00

Maldigo mi muy puta apreciación de la realidad. Odio que nada me dé lo mismo. Ojalá hubiese tenido una página más ese capítulo del libro "Firmenich".

En la esquina de Córdoba y Fitz Roy en pleno Palermo (tal vez su ubicación explique muchas cosas), hay un enorme cartel de una cadena televisiva llamada MTV que me causó profunda indignación. La leyenda es la más absoluta banalización del hambre.

Hay muchísimas maneras de definir el dinero, también sus diferentes cantidades. Un fangote de guita, todo el oro del vaticano, estar cagado en guita, tener mucho dinero, estar en la ruina, no tener para morfar y miles más, imagine usted lector, usted lectora.

El maldito cartel me colmó de profunda tristeza, se pregunta entre colores juveniles y aspecto de globo de chicle explotado en el rostro, ¿Te imaginás gastar el presupuesto de un país pequeño en una noche? MTVLA presenta “Sus dulces 16”.

Hay países en el mundo que por ser “pequeños” y tener un presupuesto bajo no pueden salir de la más extrema pobreza. Países con un desempleo tal que más de la mitad de la población económicamente activa no tiene trabajo. La gente muere de hambre, las enfermedades relacionadas con la pobreza caminan erguidas por la calle felices y contentas, gallardas ante el escenario dantesco que provocan.

Y ahí está ese programa, en ese estúpido y superficial canal de televisión, que invita a chicos que aún están aprendiendo a vivir, a despilfarrar con holgura el dinero que un “país pequeño” utiliza en todo un año para subsistir (si es que se le puede llamar subsistir a pelear todos los días con la muerte).

Claro, hacer un programa que destine ese presupuesto a determinados países y asistirlos para combatir el hambre, seguramente no estaría en MTV y jamás sería visto como un programa que vende. He aquí el problema, lector y lectora, los productos televisivos siguen siendo evaluados bajo el prisma de “vende o no vende”. No importa si deja algo, no interesa si toca un tema comprometido con la realidad social, de nada sirve que sea instructivo; lo único importante para esas cadenas televisivas es que venda.

Estimados y estimadas, vender a costa de inculcarle a nuestros jóvenes que la desigualdad desmesurada puede servir para “divertirnos” y que la anécdota sea: “No sabés, para mi cumple de 16 nos gastamos todo el presupuesto del Congo” me genera una profunda tristeza.

Seguramente esta entrada de blog merece una conclusión un poco más elaborada pero es tanta la angustia que sentí al verlo que no puedo elucubrar nada mejor. Además, me ahoga saber que debo haber sido de los pocos que pasó por la concurrida esquina y reparó en este horroroso detalle. Tal vez haya una sola cosa por hacer, inculquémosle a nuestros niños otro mensaje, uno más puro, más sano, más igualitario, más inclusivo, en definitiva, más humano.

¡A robar se ha dicho!

2011-01-18T15:24:00.000-03:00

Hay muchas maneras de comenzar una amistad y sólo aquellas de mucha calidad nos permiten recordar esos inicios con tanta claridad. Una de las amistades más importantes de mi vida la comencé con una apuesta cuyo premio era una felattio; gané pero desistí de cobrarla porque era un hombre demasiado feo así que preferí que sea mi amigo.

Otra manera de comenzar una amistad es planeándolo. Confieso que resulta bastante extraño lo que digo pero téngame paciencia compañero/a. Planeamos una reunión para un día específico. Un primero de año. Allí salió en la charla algo que siempre logra captar mi total atención. Comenzamos a hablar de literatura; a partir de allí todo fluye.

Pasaba por sus mentes, la de mi viejo amigo y las de mis nuevos, un libro en particular. Se llama “La ladrona de libros”. Su nombre en inglés es “The Book Thief” y es su nombre original porque está escrito por Mark Suzak un australiano descendiente de alemanes (dato no menor, se lo aseguro).

Calculo que si me hubiesen dicho que estaba ambientado en la segunda guerra mundial me habría mostrado muy reticente. Sin embargo, hábilmente, hicieron la mejor venta que se puede hacer de un texto, no comentar el argumento.

Así, la conexión con mis nuevas amistades pasó por el lugar por donde tenía que pasar. No es casual que este blog se llame Tlatoani. Los mayas consideraban a los tlatoanis como los que manejaban el arte de la palabra, de la oratoria.

La protagonista de este libro es la mejor en este arte, es la Tlatoani perfecta porque su pasión por las palabras pasa por el corazón, se entrega a estas enormes sensaciones que generan esas humildes unidades de sentido.

Ahí donde estés, en cualquier momento y lugar, siempre hay una palabra para vos. Una palabra que necesitás, una que describe tu estado, una que te alegra el día, una que te lo amarga por completo, esa que te dibuja una sonrisa, esa que te embarca en la preocupación, esa palabra que te agrede, esa que te mima el alma, esa que te pone violento, esa palabra pacífica.

Liesel, la protagonista del libro, las tiene todas; según el autor se las robó a Hittler, yo no estoy tan de acuerdo, palabras como esas no las tienen hijos de puta como él.

Y así, entre trago, tema y trago, unas palabras sentaron las bases para una nueva gran amistad. “Te lo presto pero cuidalo”.

Muy cuidado y con más historia hoy vuelve ese ejemplar a las manos de su dueña; en lo que a mí respecta mi próximo pesito que rescate será para entrar a una librería y decirle a un empleado cualquiera con lágrimas en los ojos: ¿Tenés “La ladrona de libros”? El cajero sin entender mucho, lo buscará en ese obsoleto sistema que tienen las librerías. Aunque... pensándolo bien, tal vez lo más apropiado sea robarlo.

Prestánosla un ratito...

2011-01-11T22:58:00.000-03:00

Era un niño maleducado. Más maleducado que niño. Empezaba a hacer esto y te imitaba. Era lo único que podía hacer. Imitar. Mal pero con voluntad. Es más, creo que era sólo eso, voluntad.

Nunca nadie nos enseña a admirar. ¿Dónde se encuentra ese Manual para el "buen" admirador? Creo que sería un best-seller.

Gritaba frente a un micrófono mientras simulaba estar leyendo algo que tenía toda la intención de estar escrito como un homenaje hacia vos. También tal vez al tan afamado Santiago Varela aunque como vos bien dijiste alguna vez "yo no estaría tan de acuerdo".

Llegaste a mí, tarde y yo creía saberlo todo, aún sigo creyéndolo pero no es políticamente correcto decirlo. ¡Cuánta gente se oculta en la misma falsa humildad! Seríamos un club enorme si nos juntáramos; esto, claro, podría suceder sólo si supieramos ser admiradores.

En fin, siempre tenías algo para decir, siempre había algo que escuchar. Con vos había algo que aprender cada domingo. Ese día tan futil, de diarios repletos de contenidos, de bajadas de línea y sin embargo a la noche, desde la actuación, desde el humor les enseñabas a todos los periodistas que no habían entendido nada. Y luego de escucharte seguían sin entender.

¡Qué fantástico sería tenerte ahora! Increible, en esta época de rebusques y luchas mediáticas ¿De qué lado estarías? ¿Cómo harías para enseñarnos que no se trata de estar en ningún lado? ¿Con que risueña frase nos abofetearíamos cada domingo?

Se te extraña. Falta ese humo en televisión, falta ese golpecito elocuente en la mesa, faltan esos sketchs irrespetuosos, falta esa subida de lentes que dejaban respirar al texto tan bien ensayado y tan mágicamente espontáneo. Falta talento. Faltás vos, maestro.

Allá en el cielo la cosa debe estar buenísima; decime que pasan largas horas con el enano maldito explicándole a Dios que imaginarse a la biblia junto al calefón es el mejor invento argentino mientras Discepolo le suplica que lo deje bajar al infierno durante las noches. Decime que está Fernando poniéndole voz a tus personajes que por razones celestiales carecen de cuerpo.

Hoy, me di cuenta de casualidad que nos faltabas desde 1996 y me pareció una eternidad transcurrida entre la adrenalina. Internamente sé que si te hubiese disfrutado domingo a domingo desde la década del '60 (creeme que si me hubiese dado la edad, lo habría hecho) te extrañaría aún más y, te lo juro, eso es un montón.

Por lo pronto me limito a volver a escucharte y a reir y llorar a rabiar mientras las carcajadas y las lágrimas compiten para ver quién es más pulenta... Tato, gracias por la magia y aunque sea por un ratito, prestanos la máquina de cortar boludos... Por favor!!!! Hace tanta faltaaaa!!!!

Siempre está

2011-01-07T15:11:00.000-03:00

Hace ya bastante tiempo el ser humano descubrió que la tierra tarda 365 días en dar una vuelta entera al sol. Esto decidió llamarlo “año”. Siempre tuve un debate filosófico interno sobre que es lo que cambia la ruidosa noche del 31 de diciembre cuando el reloj abandona su rutinaria posición de las 23:59:59 para pasar a dictar las 00:00:00. Parece ser que nada.
La subjetividad le da a ese segundo, a ese ínfimo instante todo el valor que jamás podría tener. Así se fue el 2010, así llegó el 2011. Raro, rarísimo. La predisposición generó otro tipo de experiencias. Cuando jugaba al basquet aprendí que esperar a un contrincante bien parado aumentaba mis posibilidades de éxito.
El 2010 me agarró mal parado, desordenado física y mentalmente. Buscando un rumbo por una senda extraña que ahora juzgo equivocada. No estaba ahí mi destino. El 2011 pudo verme con los dos pies en la tierra y con el alma en el cielo. Observando con un ojo y soñando con el otro.
Así las cosas en este verde y joven año que aún no tiene dos dígitos ni en sus días ni en sus meses y ya se brinda súbitamente. Se muestra elegante, excelso, rozagante y con ganas de más, muchísimas ganas de más.
Y acá está él… Siempre está, lo abandoné, lo ignoré, lo dejé de lado, lo olvidé, lo recordé, lo miré de lejos, lo miré de cerca, lo mime, lo odié, lo insulté pero acá está, firme como rulo de estatua.
Este blog no recuerda mis palabras, las tiene ahí, todas las anteriores pero aún así, no las registra. Se merece tener otro tipo de atención, otro cariño y lo cierto es que las buenas experiencias de este 2011 me invitan a ser algo más reflexivo. Y ahí él es más protagonista.
Los invito a que sigamos este 2011 reflexionando a la sombra de las opiniones, a la luz de las discusiones, a merced de los argumentos; en función de los otros para enriquecernos a nosotros mismos.
Bienvenidos a este 2011…

Si fueran películas de amor

2010-08-14T20:41:00.000-03:00

¡Maldito Juan José! o tal vez ¡Bendito Juan José!... ¿Quién sabe?... Hoy una vez más me encontré frente a una de tus películas sabiendo que tu reminiscencia italiana me llevaría una y otra vez a esa nostalgia inmigrante y culposa que tienen las cosas que no tienen mucho sentido.

"Cosas" escritas para ser mal leídas porque es sabido que nada resulta más complejo de leer que el papel mojado bajo la lluvia. Esa lluvia del amor, de la amistad, de los valores más sencillos que tiene el ser humano y que calan tan hondo en el corazón argentino.

"Lo único que no se puede abandonar es la pasión" dice, aproximadamente, la línea que destraba la trama argumental de tu última película. ¿Qué parte de esa instancia vive Jorge Pellegrini? Soy un joven que se acerca a esa tan temida adultez y me siento en esa visagra tan compleja de decidir como seguir.

Por momentos, Mastronardi me habla al oido y con su mirada me da fuerzas para hacerle caso a sus palabras "Hacé lo que te gusta". Temo estar respondiéndole así, igual que Jorge, "¿esa boludez me venís a decir?". Para después traicionar mis principios hasta el suicidio que, como diría Albert Camus, es lo más absurdo que existe.

Hasta de eso te reíste e hiciste caer a una persona viva en una fosa; una sátira para demostrar que no es la muerte la solución. Ese guiño tan absurdo te lo devolví desde el sillón. ¿Cómo sigue la historia de Jorge? ¿Continuará siendo ese mismo crítico de mierda que se vende por dinero olvidando por completo su pasión y sus raíces? ¿Qué relación tiene su pasión por esa mujer con su pasión por aquello que más ama? ¿Qué es aquello que más ama?

Todas estas preguntas no son hechas al guión porque estoy convencido que el guión no se propuso responderlas. Tal vez sean para mí. Quizá sea importante para mí responder estas incógnitas.

A veces agradezco que tus historias estén enmarcadas en esa cáscara de nuez que son esas historias de amor. Siento que nos deja a nosotros, nostalgiosos y profundos, la posibilidad de quedarnos pensando en estas nimiedades tan trascendentales. Sólo me queda una certeza que quizá deje de serlo a través del tiempo: Nunca es ni el mismo amor, ni la misma lluvia.

Sobredosis de emoción

2010-08-04T15:15:00.003-03:00

Del tango aprendí que llorar siempre tiene sentido
Del rock adopté los mejores lugares para poner la bronca
De Sabina capturé los mejores momentos vividos
De Serrat que el amor no entiende de razones

Y así estoy yo, pasada ya una década del año 2000
Renegando de aquello que soñé que iba a vivir
Viviendo lo que siento que busqué para mí
Sabiendo que vivir es mejor que subsistir

De Sábato deduje que el talento no alcanza como virtud
De Borges entendí que no hay nada más triste que no pertenecer
De Hernández acepté que la pertenencia no se trata de elegir
De Echeverría que la sangre es el mejor tatuaje para la piel

Y así estoy yo, pasada ya una década del año 2000
Renegando de aquello que soñe que iba a vivir
Viviendo lo que siento que busqué para mí
Sabiendo que vivir es mejor que subsistir

De la radio comprendí la amistad a toda hora y en todo lugar
De la tele que a veces viene bien algo de frivolidad
Del celular que hablar o mensajear no es estar conectado
De Internet pensé que podía armar una red que no pretendiera ser social

Si morir significa no sentir
Conozco gente amiga de la parca, que respira
Si vivir es despertar con intensidad
Conozco gente que a la cama no le encuentra la salida

Esta sobredosis de emoción
No tengo más que agradecerla
Lo hago mirando atrás
Con los ojos submarinos
Porque si esta vez ha venido
Tristemente ya se irá

Agujero Interior

2010-04-09T21:46:00.002-03:00

Unos bizarros músicos hermanos de La Plata acuñaron una frase que de ser tan marketinera ya nadie más reflexiona sobre ella. "Hay que salir del agujero interior" decían vestidos de enfermeros sobre el escenario con máscaras verdes y fumando mientras cantaban.

Qué significará eso!? Cual es ese agujero interior del que hablan? ¿Dónde está?. Estoy en un momento en el que me siento encerrado en un lugar. Ese espacio está perfectamente diseñado por mí, por mi perfecta incapacidad de tomar decisiones de peso sobre mi propia vida. Creo querer cierta cosa y cedo ante la imponencia de alguna propuesta maltrecha que colma mi cerebro de promesas y orienta mis sueños hacia el más estrepitoso choque en la curva de la bajada de la Avenida Lugones. Tal vez al caer el auto en las vías no sienta nada y simplemente desaparezca.

Tal vez este estado de situación deplorable sea mi agujero interior. Considero que cada uno de nosotros moldea artesanamente su propio agujero para que sea lo suficientemente cómodo como para poder habitar allí todo el tiempo posible. Estéticamente la mayoría de los agujeros se parecen. Toman la forma de aburridas jornadas rutinarias que con pequeñísimas variables comienzan temprano, continúan en algún grito acompañado de insulto en el yugo del trabajo para luego desembocar en la estupidizante práctica de tirarse en un sillón frente a un cuadrado negro que responde a nuestros impulsos transmitidos por unos pequeños botones y se limita a proyectar luces diferentes todo el tiempo.

Sin embargo, una vez cada tanto, este agujero se vuelve incómodo. Este útero ya no puede abarcar nuestro crecimiento y los bordes del cuadro ya no pueden contener la pintura. Algo nos lleva a exceder el marco por nosotros creado. En ese momento la idea de salir, de cualquier manera, resulta una idea brillante. Algo nos lleva a creer que sólo tener la idea alcanza para llegar a estar afuera. Claro, si esto lo crea la mente, pensar en algo me sacará de aquí.

Cierro los ojos, los aprieto fuerte. Pongo mi cara contra el sol y el rojo de la oscuridad me permite soñar. Me veo y soy un gran cirujano de hospital. Acabo de realizar la sexta operación de by-pass y los anestesistas me pidieron expresamente que los espere en el bar para compartir esa cerveza. Vuelvo a abrir los ojos. No. Ya no funciona. Cuando era niño todo era más fácil. Cerrar los ojos podía provocar un viaje casi a cualquier lugar.

La adultez trajo consigo a dos de sus peores amigos que son los indeseados visitantes de esta vida que planea ser una fiesta. Lo concreto y la materialidad llegaron y automáticamente la celebración se secó, el silencio se adueñó del ambiente, las risas se acallaron y ahí estamos, todos, vos y yo, cada uno dentro de nuestro propio agujero otra vez.

Salir implica apostar, arriesgarse, a los ojos de los otros implica también enloquecer aunque tu sensación sea la de una cordura como nunca antes experimentaste. Ese rumbo extraño que nadie te aconseja seguir. Esa cosa que te lleva de adentro hacia afuera, que te hace discutir con vos mismo para poder discutir con los demas. Esa fuerza extraña, demandante y preciosa que puede transformarse en una pequeña escalera para salir de ese aburrido y despreciable agujero interior.

NO ES JUSTO - reclamo por la restitución de nuestros artistas

2010-03-15T09:58:00.000-03:00

Por Iván Steinhardt

Esteee... Señor... mmm Dios. O quién sea:

Tenemos una impronta especial los argentinos para ir perdiendo los espejos que nos reflejan. Esos que con el humor nos muestran lo que somos. Por eso me dispensará de toda ofensa, si es que la causo, señor Buda, Alá, Dios, Yavé o quien sea que con tantas coincidencias en la pureza del alma pareciera uno de los tantos clowns que expresan el mismo chiste en distintos idiomas.

Pues verá noble señor y con todo el respeto que me merece, la gente de Argentina es un poco mas difícil si me permite y por eso, hemos parido tanta gente de la que seguimos necesitando a pesar de sus requerimientos para que estén a su lado. Con tanto malandra dendo vueltas por estas tierras, no puede ser que cada vez que UD se siente aburrido se lleve a alguien para que entretenga su acicalada mente.

Por ello es que me permito en calidad de mortal y sin estar de acuerdo; ni con la filosofía griega ni con la jurisprudencia romana, demandar el derecho a entenderme a mí mismo como argentino antes de partir para sus lares aún sin saberme merecedor de aquella morada.

Jugándome el todo por el todo le voy a hacer el siguiente reclamo:

No es muy considerado de su parte que estando como estamos desde hace muchas décadas Ud nos prive de aquellos artistas que hasta hace relativamente poco echaban un poco de luz sobre tanta oscuridad.

Me veo en la inevitable situación de exigirle que nos devuelva inmediatamente al “Negro” Olmedo. Hombre que supo dibujar en vivo la picardía, la culpa y la complicidad entre amigos hasta hacer una caricatura de carne y hueso de la pedantería argentina y en el mismo contexto revelarnos como gauchos entre nos, sin miramientos de los orígenes.
No es justo que haya UD acaparado la explicación semanal de la máquina de cortar boludos de Tato. Nosotros no hemos sabido estar sin esos monólogos de los domingos que nos daban la excusa de charla entre canillitas y barrenderos los lunes por la mañana. Supongo que recordará la cantidad de políticos que sudaba la gota gorda entre las 9 de la noche del domingo y las 7 de la mañana del lunes gracias a esos textos maravillosos.
Tampoco es justa la falta de bandoneón de Piazzola para graficarnos la evolución de nuestra música.
Protesto por la falta de Pepe Curdele, Pepe Galleta y Pepe Estropajo. 3 tipos que se parecen mucho a Pepe Biondi y que también resumían nuestra sociedad con esos guiños y que seguramente habrán conocido a Minguito Tinguitella, personaje que UD también se llevó sin previo aviso.
Me niego a pensar mi Argentina sin esos dos irreverentes que disimuladamente UD se guardó en un bolsillo por separado. Como trazando un paralelo entre la pérdida del poder adquisitivo y la del derecho a hablar. Claro, como eso se va perdiendo de a poco UD cree que no nos dimos cuenta pero sí. Primero Adolfo Castello y luego Jorge Guinzburg.
¿Realmente pensó que no nos íbamos a dar cuenta?
Desde ya pido la reincorporación inmediata de los dos cronistas de mi país. El Polaco de la General Paz para el Río de la Plata y al Atahualpa de la General Paz para afuera. Y que conste que nadie de los que estamos acá reclamando pidió semejante división tan pacata y retrógrada como los que la construyeron.
Y ya que hablo de la Argentina globalizada, le pido encaricadamente la devolución del “Negro” Fontanarrosa con todos sus atributos físicos e intelecutales para que pueda seguir mostrándome la ultraderecha de Boogie y el anarquismo utópico de Inodoro. Esta restitución incluye a Mendieta y la Eulogia sin los cuales no habría barrio ni conventillo.
Como ve no me olvidé de la gráfica, así que por favor devuelvanos a Andrés Cascioli.
Por cierto que necesitamos de la maravillosa, ingeniosa y superaltiva impronta de Sandrini y ni que hablar de la desfachatez de Niní Marshall.
Quiero la sencillez rockera de Pappo, la exorcización de las drogas de Luca Prodan y la libertad de expresión sexual de Miguel Abuelo, Federico Moura y por supuesto ese puto maravilloso de Fernando Peña.
Quienes quiera que estén allá arriba:
en Argentina necesitamnos de todos ellos y de todos los artistas que ahora les hacen compañía. Los necesitamos como nunca acá abajo.
Yo entiendo que allá en la nubes estén aburridísimos, pero basta. A mí no me engañan porque se que ya tienen a Chaplin; a Lennon y a varios etcéteras.

Entiendo que los argentinos somos mas difíciles de entender y por eso quizás Ustedes se estén llevando a mas artistas que nunca. Pero sepan esto: Nuestra supervivencia depende de aquellos que con humor nos chantan un espejo en la jeta y nos hacen reír de nuestras propias falencias. Porque con la insistencia de nuestros artistas un día vamos a dejar libre ese ser que temos dentro que desborda generosidad, solidaridad y amor propio.
Les pido por favor que nos devuelvan a nuestros artistas, que bajen juntos desde el cielo y armen todos la gran revista nacional en el Obelisco un espectáculo que se llame “Jodete por no hacerme caso”. Una única función que quede guardada para todos los tiempos en la memoria de los argentinos y que quede tan marcada a fuego que generación tras generación se venere a los artistas con tanta vehemencia que la política no tenga otra opción que tabajar para mantener a un pueblo feliz de ser como es, pero sobre todo digno se sí mismo.
Eso es lo que le exijo desde este lugarcito. Y si no fuera posible... al menos no se lleve a ningún artista mas.
Gracias anticipadas,
El Inspector de Tímpanos.

"Television rules the nation"

2010-03-13T12:06:00.000-03:00

Viajaba ayer en el Ferrocarril Urquiza desde Chacarita hasta Hurlingham y en una de las estaciones (creo que era Pablo Podestá) vi una pequeña pintada en aerosol que le dio el título a esta entrada de blog.
Tanto se habla de la televisión que hoy por hoy ya no se que postura tomar. Están aquellos que afirman que desvirtúa las cosas y que personas y/o personajes como Tinelli, Susana, Mirtha y demás yerbas ridículas provocan que la gente deje de pensar seriamente en lo que a uno le sucede. Es ineludible la escena de aquel hombre alienado que al salir del trabajo y encontrar el calor de su hogar opta por no pensar y bucea a través del zapping en la búsqueda de la mejor versión de la vida de Ricardo Fort (la más escandalosa versión, por supuesto).
No importa lo que haga, no importa lo que vea, a mí siempre la televisión me deja pensando. Sin embargo esta vez fue un graffitti el que provocó este pequeño razonamiento que pretendo plasmar en estas letras y cuyo éxito, como siempre, será relativo.

Mientras yo miraba esa pintada extraña un grupo de personas agrupadas por la página de facebook de un programa de televisión (678) se autoconvocaba en la Plaza de Mayo. Un día antes tuve la oportunidad de formar parte del acto político más multitudinario al que haya asistido en mi vida.
Pertenezco a una generación que no tiene impregnada, como solía pasar en otros tiempos, la pasión por la movilización. Creo que es justo aceptar que mi generación (para los que no me conocen, tengo 27 años y nací en 1982) tiene como característica un sedentarismo real, virtual y preocupante. Las salidas esporádicas nunca suelen ser para manifestarse públicamente sino más con una posibilidad de diversión pseudo egoista aunque compartida. Mi generación se puede jactar de llenar grandes estadios al ritmo de los acordes de algún grupete musical pero no puede sostener cuerdamente que somos grandes movilizadores sociales o políticos.
En el día de ayer, como adelanté hace algunos párrafos televidentes-cibernautas del programa de Canal 7, 678 se autoconvocó en la Plaza de Mayo en apoyo del gobierno nacional o, lo que parece ser lo mismo, en contra de los grandes grupos multimediáticos. Esta vez parecía que íbamos a poder eludir la consigna del graffitti ya que no fue convocada desde el programa sino desde la propia página de facebook y como iniciativa propia de los televidentes; SORPRENDENTE.
Lamentablemente el periodismo pacato, chato y aburrido que suele decidir qué es noticia y qué no de acuerdo a los intereses de grupo y no en relación a los consumidores de información decidió que esto no era noticia y allí la televisión volvió a dominar a la nación. La discusión ya no pasaba más por una autoconvocatoria masiva que contó con más de 10.000 personas y que tuvo como objeto manifestarse en favor de algo. Ahora el debate es si los grandes medios lo ignoran, lo ocultan, hacen referencia o no la hacen. Es cierto que 10 viejas pacatas del barrio de Caballito golpeando sus cacerolas de teflón siempre van a tener sus 5 minutos de fama en los noticieros vespertinos y que un grupo de jóvenes "irreverentes" para con los grandes grupos no pueden prentender que éstos le hagan el caldo de cultivo.
Estoy en una etapa de mi vida muy movilizadora, he emprendido varios cambios y me he dado cuenta que las movilizaciones son todas muy movilizantes. Por lo que no puedo dejar pasar en mi blog las circunstancias que se vivieron esta semana.
Jauretche decía que cuando los pueblos se movilizan lo hacen alegres y cantando; creo que ahí está la clave para entender este tipo de fenómenos. Aquellas movilizaciones amargadas, pseudo golpistas, serias y quejosas no son el pueblo, según el teorema de Jauretche, son intereses privados. Cabe también aclarar que ni las 70 mil personas en Ferro ni las 10 mil en la Plaza de Mayo pueden reivindicarse como "el pueblo" pero cabe reconocer que son otros los intereses que las movieron. Un interés colectivo, social, altruista, comunitario, las ganas de encontrarse con otros que piensan lo mismo que yo, que apoyan a lo mismo que yo; juntarse para generar algo. Creo que es importante que ese "algo" que se quiere generar no necesariamente tenga que ver con lo que diga la TV. Hablemos y debatamos el fenómeno alejado de si apareció o no en TN. Empecemos nosotros mismos a convencernos de que la "realidad" no es lo que se puede ver por televisión sino lo que pasa en la calle, lo que sucede más allá de las paredes de nuestras casas, más allá de los muros subyugantes de nuestros trabajos, más allá de los monitores de nuestras computadoras. Pongámosle el cuerpo a la verdadera realidad, aquella que se construye día a día con el trabajo en común de miles de personas que buscan luchar por ideales y no por intereses. Demostremosle a todos, empezando por nosotros mismos que "Television does not rule the nation".

Socialmente indiscutible, artísticamente impecable

2010-03-08T15:23:00.000-03:00

Hay momentos de la historia social y política de un país que marcan a fuego a todos sus ciudadanos. Instancias en donde la sociedad está sumida en un terrible estado de situación que deja las más profundas sensaciones grabadas en lo más intrínseco de cada ser humano.

Y precisamente de eso se trata el ARTE, de generar, transmitir, crear, recrear y producir sensaciones. Todos los artes posibles basan su razón de ser en esta premisa. El sábado pasado en una charla altamente interesante con un grupo de grandes artistas de todas las áreas (música, dibujo, pintura, danza, esculturas) discutimos sobre el arte como causa o como consecuencia de la sociedad. ¿Puede el arte condicionar y provocar situaciones en la ciudadanía o sólo debe limitarse a reflejar sus consecuencias en pos de recrear artísticamente aquellos momentos vividos?. La discusión, como casi todas las de este tipo, quedó inconclusa.

Uno de los momentos más terribles de la historia argentina reciente fue el último proceso militar. Aquel proceso que, como ya es sabido, comienza bastante antes del 24 de marzo de 1976. Para algunos trasnochados que estudian la historia a través de fechas precisas cabe aclarar que grupos armados como la AAA ya comenzaban con el "exterminio de la subversión", según palabras de María Estela Martínez de Perón, bastante antes de que los militares entraran en Balcarce 50; aunque ya tenían las botas puestas, por supuesto.

Ayer, la 1 de la madrugada me encontró realizando una de esas actividades que jamás imaginé que iba a llevar a cabo alguna vez: seguía atentamente la entrega de los premios Oscar. Lejos de considerarme original, como muchísimos de ustedes, esperaba que Almodovar dijera (en perfecto español y no en ese español yanqui mal hablado y soberbio) "And the winner is... EL SECRETO DE SUS OJOS". Y así fue, la crónica periodística decretó que fue a la 1.15 de la mañana del lunes 8 de marzo. No puedo garantizarlo, estaba muy cansado como para mirar la hora.

"The Secret in their eyes" y "The Official Story" fueron para la, tan estúpidamente venerada academia de Hollywood, las dos películas argentinas dignas de la máxima premiación a la que puede aspirar cualquier cineasta que se encuentre lejos del circuito under. Las comparaciones mediáticas pasaron por el presupuesto, por los actores, por los discursos, por la cuestión cronológica de los años pasados y sin embargo ninguna pasó por el contenido.

Recuerdo que cuando fui a verla al cine tuve esa sensación de que el enmarcado histórico que hizo Campanella en El Secreto de sus Ojos fue sencillamente genial. Apuntó a un público ya cansado de la bajada de línea política documental que revuelve y regurgita esa historia que el pueblo ya se cansó de ver y que aún no terminó de entender y cerrar; y que sólo lo logrará cuando condene y encierre a todos los culpables.

Más marketinero, el cineasta fue sutil pero logró insertar el marco histórico perfecto para que, aún en lo más interno de cada uno, no dé lo mismo. Esa imagen de violencia enmarcada en un ascensor donde se carga un arma disfrutando de su reflejo en el espejo delimita ese poder que tiene la violencia ejercida desde el poder (la redundancia es a propósito, si te confunde, volvé a leer... ja!).

Así, quedó comprobado que aquel miedo, terror, aberración, odio, bronca y asco que se transmitió a través de la leche materna (gran frase de una película que no ganó el oscar "La Teta Asustada") decididamente marca a fuego a una sociedad que nunca será indiferente.

Sin ningún tipo de entrelíneas, la otra película argentina ganadora del Oscar habla concretamente de la desaparición de personas. 1987 era otra época las heridas estaban más abiertas que hoy, los genocidas estaban a pasos de su próximo indulto y la convulsión epiléptica le recordaba a los argentinos que aquella basura que parecía haber sido limpiada estaba aún ahí, debajo de la alfombra.

Procesos como estos no pueden quedar impunes. Una política de derechos humanos profunda y combativa que luche constantemente por la condena de los genocidas y sus cómplices protagonistas de una de los más profundos exterminios que haya sufrido nuestra nación, es necesaria. Aunque algunos sectores busquen acallar esas voces e incluso llevar adelante acuerdos con todos esos personajes nefastos de la historia argentina, el arte seguirá cumpliendo con su función; seguirá reflejando las sensaciones de un pueblo herido. Luchemos intensamente para que de una vez por todas "La Historia Oficial" deje de ser "El Secreto de sus Ojos".

Tlatoani

2010-03-07T21:42:00.000-03:00

Grandes cambios se producen en grandes momentos. Varias veces me resulta irreconciliable encontrarme una y otra vez conmigo mismo tratando de entender que es lo que me pasa. Adonde estoy parado, qué quiero hacer, qué cosas no quiero hacer.
En fin, creo que fue importante esperar a esta entrada número 100 para hacer un viraje importante en este blog que acompaña las emociones de mi vida desde hace ya tres años.
Como se puede observar he cambiado el nombre del blog y hasta me animé a realizar un pequeño banner en la parte superior que deja bastante que desear pero es mío, lo hice yo y eso me llena de orgullo.
La denominación anterior tenía cosas muy precisas (las que permanecen) y algunas bastante delicadas. Se me había ocurrido llamarlo "Periodismo y otras yerbas" y en estos últimos tiempos me ha empezado a hacer muchísimo ruido la palabra Periodismo. Hubo varias publicaciones periodísticas en este blog pero sin ningún lugar a dudas abundaron las "otras yerbas". He empezado a preguntarme acerca de este "ser periodista" que ha reinado en mí en estos últimos años porque he llegado a pensar que realmente no se que soy. He tenido muy claro desde que nací prácticamente lo que otros consideran que soy y lo que otros quieren que sea. De hecho, tan claro ha sido para mí que supe adaptarme a esos designios y mandatos de manera admirable.
Mi gran capacidad de adaptación radica en ser el primero que se cree eso que es (o que no es...) y a partir de allí la composición del personaje se vuelve tan real como aquella sentida actuación de ese gran actor en esa destacada obra de teatro.
No se muy bien qué soy ni a qué me quiero dedicar. Tengo claro, sí, que no quiero que nadie me venda lo que debo o no hacer, me muero de ganas de poder descubrirlo yo. Les confieso amigos y amigas que no resulta para nada simple este periplo.
Cuento con pocas armas para enfrentar tamaña gesta pero hay una de ellas que es la que le da nombre a partir de ahora a este humilde espacio de refugio intelectual que empecé hace ya un tiempo bastante largo.
Mi principal herramienta en la vida es el "habla". Utilización, exploración, degustación, disfrute, sufrimiento, encantamiento, usurpación, creación y aprendizaje de la palabra. De ahí el nombre del blog (y de esta entrada) "Tlatoani".
Según la definición del idioma azteca "Tlatoani" significa "el que habla"; o sea YO. Luego, por cuestiones políticas de una de las sociedades más evolucionadas del mundo precolombino (y de este mundo creo que también), se comenzó a llamar Tlatoanis a los caciques o líderes políticos de sus pueblos cosa que no viene al caso aquí; detengámonos en la definición literal.
Lo único que tengo en mi haber es "el habla" es lo único que sé que lo sé hacer y que además me gusta hacerlo. Todo lo demás está por explorarse y así será. Durísima empresa me propongo en este año 2010. Extraño cuando los deseos y augurios para el nuevo año eran algo más banales y simples. Acompañenme en este periplo porque la soledad, aunque a veces es necesaria, suele aterrarme casi siempre. Una vez más, sean bienvenidos.

Desvarié en Facebook

2010-02-17T20:26:00.002-03:00

Me sugirieron una nota de Mario Wainfeld en Facebook y luego de leerla toda con sus sucesivos comentarios me dieron ganas de comentar algo a mí también. Lo cierto es que lo que pensaba como un simple comentario al pasar terminó tranformándose virtud a mi vocación política y a mis deditos brutos e imparables en una "casual" entrada de blog. Acá les dejo el "comentario" para que ustedes lo disfruten.

Aunque parezca un chiste, a mí me da tristeza no tener una oposición decente porque realmente considero que es necesario tener alguien del otro lado que sirva para complejizar la política, dinamizar desde el disenso y construir mejores políticas para la gente.
Sin embargo, vivimos en esta Argentina donde el peronismo fue el único que se mostró eficiente cuando estuvo en cualquiera de las dos áreas: gobierno y oposición (no en todos los casos). Aunque a veces los propios exhabruptos cometidos por su carácter de movimiento le terminen jugando una mala pasada.
Cabe destacar que habrá más rechazo por parte de la sociedad a un Kirchner 2011 que lo que hubo en 2003 (obviamente) o de la que tuvo Cristina en 2007 pero lo cierto es que hay una parte del manual que nadie de la oposición supo leer, o no quisieron aprenderlo porque había que embarrarse un poquito, y es que el poder tiene que ser de base y se construye en el territorio.
Carrió levanta el rating amalgamado de cualquier programa político con su pinta de niña bien y sus declaraciones rimbonbantes pero le cuesta horrores (si es que alguna vez lo logra) convocar a un acto al que vayan más de 1000 personas. ¡Es que la gente como uno, no hace esas cosas... Me asfixio y encima no me ve nadie!
De Cobos y sus "bases" mejor ni hablemos... Algunos territorios que hoy son llamados "cobistas" como Pergamino (con Cachi Gutiérrez), San Pedro (con Mario Barbieri como líder político ya no como intendente) y Junín (con Mario Meoni), son distritos sin mayor base territorial que la oligarquía ganadera retrógrada que oscila en función de los intereses sin un horizonte político determinado y con poquísima alineación lo cual hace imposible que cualquiera en su sano juicio pueda decir que estos intendentes "cobistas" (insisto con las comillas) manejan gente que puede revertir una elección.
Macri, por su parte, recorrió la Argentina en enormes jet planes hospedándose en hoteles de lujo y habla sobre una realidad que le contaron sus asesores que tampoco viajaron pero que leyeron algún libro más que él (lo cual no requiere mucho esfuerzo... ja!)
Descarto las otras posibilidades que brinda Mario Wainfeld, creo que por las mismas razones que él lo hace, son espasmódicas muestras de voluntad carentes de todo sustento. Reutemann, Rodríguez Saa, Das Neves y algún otro caido del catre son como las contracciones de la embarazada; habrá que preocuparse cuando logren ser más intensas, duren más de 30 segundos y tengan una frecuencia de, al menos 3 minutos. Hasta tanto seguramente no romperemos bolsa.

Cinema Paradiso

2010-02-15T09:33:00.003-03:00

El otro dia trabajando, me toco escribir una noticia sobre unos "locos" lindos de Avellaneda. Copio aca la noticia para luego agregar otro parrafo con reflexiones para mis lectores de blog.

Vecinos de Avellaneda en defensa del cine de barrio

El cine en los barrios era un evento social que escapaba a la película. Lejos de los pop-corns, las cocas XXXL y los nachos con queso que americanizan más aún la velada, en el cine de barrio se compartía un momento con los vecinos. Reían, lloraban, se abrazaban, se enamoraban en ficción y realidad con aquella vecina que puso su silla cerca de la de aquel hombre trabajador de la esquina de Belgrano y España.

Historias como esta brotan de la boca de un grupo de vecinos de Avellaneda que decidió emprender una lucha por recuperar el cine de barrio. Recuperar ese factor social tan importante para toda la ciudad. Patricia Denti, Claudia Fernàndez Larraín, Luis M. Barberis. el cardiólogo Dr.Rafael Aginsky, el abogado Carlos Weintraub y el artista plástico Josi Satti conformaron la Asociación "Rescate su cine de barrio"en la que se proponen en su carta de conformación "devolver el cine de barrio a nuestra comunidad, llevando a cabo las acciones necesarias para la instalación de un Espacio INCAA en nuestro partido, rescatando en lo posible alguno de los espacios donde se ubicara en el pasado alguna de las salas que supo haber en Avellaneda".

Organizarán reuniones en los diferentes barrios del municipio con el fin de comunicarle a los vecinos cuál es la idea del proyecto y los pasos ya dados en esta loca y apasionante empresa. También enviaron una carta al Presidente del Concejo Deliberante de Avellaneda Armando Bertolotto para declarar de interés legislativo y municipal al proyecto.

La pasión con la que estos hombres y mujeres recorren las calles observando los viejos edificios y creando la conciencia social en el barrio de que, ahí, donde ahora hay una lujosa tienda de electrodomésticos, funcionaba un lugar de encuentro en el barrio de parada, casi obligada, los sábados a la noche.

No pude más que pensar en esta situación y preguntarme por una más de las tantas costumbres, sanas que se perdieron en manos de un inescrupuloso capitalismo que nos hizo creer que era mejor perder toda esa mística en pos de unos nachos con queso y un complejo con enormes gradas. Muchos de los que leen esto tienen que viajar grandes distancias para ir a un cine y no pueden disfrutar de encontrarse con la gente del barrio en el cine de barrio.

Desde el municipio de Morón recuperaron la proyección de películas en el Teatro Municipal Gregorio de Laferrere a una módica suma. Sin embargo eso no es el cine de barrio, ese será, en todo caso el cine municipal y bienvenido sea. Yo estoy hablando de lo que habla esta gente de Avellaneda; de ese cine tan nuestro como el barrio mismo, como el almacen, el carnicero, el verdulero y la señora que moja indefectiblemente los pies de los jóvenes estudiantes lavando las veredas todas las mañanas...

Volvamos al cine de barrio. Cree un grupo en Facebook. Adhíeranse! Quizá todos juntos logramos algo...

Si estas son vacaciones...

2010-01-30T19:20:00.003-03:00

Parece que el gobierno nacional se empecina en no darle un respiro al pueblo argentino. O por lo menos al mundillo político que lo dirige porque lo cierto es que la afluencia de gente en la costa bonaerense asombra más que las declaraciones sexuales de nuestra querida presidenta.
Me puse a pensar en la "Pobre Cristina" está de acá para allá, entre lo que le dice su marido, lo que le dicta la conciencia y lo que le provocan en su organismo la carne de cerdo y de pollo que tanto ingiere nuestra cinéfila primera mandataria. Imagínense esa mezcla furiosa de "La Rosa de las Camelias" con mayonesa de ave de entrada y costillitas de cerdo de primer plato. De postre, Néstor con dulce de leche.
Ese es el problema de nuestro país, la presidenta sufre una indigestión político social producto de ingerir diferentes sustancias... O será tal vez, como dijo Sabina, "Era tan pobre que no tenía más que dinero"...

Me da lástima... Pobre Cristina!!

La rueda mágica

2009-12-23T16:57:00.005-03:00

Creo que en estas últimas instancias de este 2009 la imagen de la rueda me invade. El viernes pasado me tocó vivir un momento increíble escuchando precisamente “La Rueda Mágica” aquel tema de Fito que pertenece al álbum más vendido de la historia de la música argentina.

Hoy las ruedas eran otras. Sin embargo, también, a su forma eran mágicas. Me tocó vivir el irónico contraste social una vez más. Viví en carne propia como todas las teorías con sus teóricos se me rieron en la cara ante tanta desigualdad.
Odio los shoppings. Es de esos lugares que logra crear una sensación atemporal que uno no entiende si es de día o de noche, si pasaron dos horas o seis. Siempre seguís dando vueltas. Vueltas y más vueltas; en la vida para tratar de reaccionar (Si, ya se, esa es Tumbas de la Gloria). Afuera una protesta piquetera de Barrios de Pie que le reclamaba al supermercado Jumbo una canasta navideña para 800 familias. ALTO AHÍ.
Acá tienen lugar todas esas apreciaciones políticas que dicen que no representan a nadie, que es todo una cuestión política, que es porque se pelearon con Néstor… Ok, bienvenido que razonen políticamente pero… muy a su pesar, esta entrada de blog se trata de emociones.
Y lo cierto es que la presencia de esa gente frente a la puerta me recordó que hay personas que tienen hambre. Seres humanos que pasarán mucha miseria en estas fiestas. Parece que el “carácter emotivo” de la navidad hace que nos acordemos especialmente de aquellos que la pasan como el orto, cuando en realidad la pasan como el orto todo el año. Las comillas son intencionales porque tienen que ver con la apreciación de emotividad que realizan aquellos que valoran una fecha en el almanaque por considerarla más especial que otras.
Mi trabajo me obligó a entrar a esa burbuja atemporal llena de hombres y mujeres de plástico que visten ropas que sólo aquellos desalmados e interesados sujetos, preocupados por el estilo, pueden darle ese valor. Saqué la computadora y me puse a escribir el hecho noticioso. “Piden alimento frente al Jumbo de Morón”.
A mi lado, otra rueda. Esta era roja, en realidad debería decir que era un molino. Uno enorme. Uno de esos que sólo se ven en las películas o en los lugares de fantasía y, sin dudas, un shopping es un lugar de fantasía. A su lado otra ilusión autofabricada por los humanos adictos a la compra justamente para satisfacer su adicción, Papá Noel (NOTA: Si tienen chicos aléjenlos ya mismo de la pantalla, no porque descubra que Papá Noel es falso sino porque temo que descubra que el mundo en el que está creciendo es una mierda y corte sus venas por lo sano).
Más de 50 metros de cola formada por padres agotados, ansiosos, inquietos, nerviosos, preocupados, tristes, contentos, frustrados, afligidos, acompañados de sus hijos. En ese momento la molestia en mí era tal que fervientemente le escribí a un amigo esto por skype:
[12:57:35 PM] Quique Pareta: si te digo que hay una cola de 50 metros para sacarse una foto con papá noel me crees!?
[12:57:41 PM] Raph: nooooooooo
[12:58:34 PM] Quique Pareta: está para escribir una entrada de blog entre el contraste de la mugre, el asfalto, el calor, el hambre y la decidia de una sociedad contra el aire acondicionado, el gordito que le sonríe a los "nenes bien" los padres que filman a sus hijos con sofisticadas cámaras y los niños que sostienen los juguetes de la cajita feliz de McDonalds
[12:58:40 PM] Quique Pareta: si no me voy de acá me enfermo
[12:58:51 PM] Quique Pareta: no seré bueno escribiendo pero soy excelente indignándome!!!

Me permití destacar en negrita aquello que creo más le aporta a la conversación. Finalmente acá esta. Con ustedes la entrada de blog que tuve la intención de escribir hoy a las 12.58 pm y que concreto varias horas después. Aquella que se inquieta viendo a un niño jugando con un pan duro de vaya a saber cuándo, cercano a las ruedas de los autos mientras que otros miran con fantasía esa estúpida rueda mágica.

Las palabras dicen muchas cosas

2009-11-09T09:54:00.002-03:00

Finalmente, mi convocatoria de tener una persona especializada que me asista ha tenido sus frutos. Tengo la fortuna de que mi amiga Melina Borgese sea una fanática del lenguaje. Ella tuvo la gentileza de regalarnos a nosotros, lectores, el texto que publico a continuación. Disfruten al leerlo y que sirva para concientizarnos.

Las palabras dicen muchas cosas, pero detrás de las palabras y en cómo se elige ordernarlas, se dice más aún. Ningún discurso es librado sin una ideología, nunca están limpios de intenciones.

Nunca me había detenido a pensar en lo de “crimen pasional”, y después de leer lo que escribiste, mi “compulsión traductoril” me llevó a buscar en el diccionario de la RAE la palabra. Copio las acepciones que creo interesantes:

pasión.

(Del lat. passĭo, -ōnis, y este calco del gr. πáάθος).

1. f. Acción de padecer.

2. f. Lo contrario a la acción.

3. f. Estado pasivo en el sujeto.

4. f. Perturbación o afecto desordenado del ánimo.

5. f. Inclinación o preferencia muy vivas de alguien a otra persona.

6. f. Apetito o afición vehemente a algo.

Si aplicamos (mejor dicho, forzamos) estas acepciones a la frase construida de manera arbitraria (“crimen pasional”), obtenemos cosas interesantes y graciosas a la vez:

Por empezar ¿se padece la pasión? (me pregunto mientras me abstengo de un deseo fuertísimo de ir a buscar “padecer” al diccionario). Ahora, (¡atención!), la segunda acepción es aún más alarmante: “lo contrario a la acción” (o sea: ¿la pasión llega hasta antes de apretar el gatillo, o de alguna otra acción por el estilo?), y aquí se plantea una idea más o menos parecida a la tercera. No podemos negar que el sujeto que llega a cometer un crimen de género (y me animaría a cuestionar este término, también arbitrario; pero eso quedará para otro día) es merecedor de ser llamado el adjetivo que deriva del sustantivo en la cuarta acepción (“perturbado”, claro). Por otra parte, y haciendo uso de un tono gracioso, y por qué no, un poco de humor negro, se puede decir que si la acción primera de la quinta acepción se realiza con bastante ímpetu y vigor, empuñando un cuchillo o elemento punzante a elección sobre la persona amada, quiérase o no, uno termina por hacer que su media naranja baje el telón. Y la última acepción simplemente me remite a la frase popular “porque te quiero te aporreo”.

Volviendo a la entrada de Quique, también me quedé pensando en las palabras que “generan repulsión”. Para mí son esas que de tanto querer ser, no son más que eufemismos. Y detrás de ese escudo sobresale justamente lo contrario a lo que se quiere mostrar, que se supone que es la igualdad. Se me ocurre el ejemplo de Estados Unidos con su extrema idea de lo políticamente correcto. Cuando alguien construye estos términos, no se da cuenta de que se está reforzando la idea que se quiere desechar? (o sea, a mi me rompe más las pelotas q me digan rellenita que gorda….o qué es una “persona de color” sino un negro?)-

Las palabras dicen muchas cosas. Y de tantas, casi nunca dicen nada. Como dijo Alejandra Pizarnik, “las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia”.

Crimen Pasional (Ja!)

2009-11-06T11:06:00.002-03:00

Cuantas veces escuchamos en la televisión y en la radio, tantas otras veces leemos en los diarios: "Crimen pasional en...". Pongámonos a pensar que significa un crimen pasional. ¿Mató a su mujer por pasión? Me encantaría tener una palabra especializada de alguien que conozca del tema entre los comentarios pero yo me considero un tipo muy apasionado y nunca se me pasa por la cabeza asesinar.

Crimen pasional es la forma solapada y encubierta que los medios y sus lineas editoriales eligen para evitar hablar de un tema que en pleno siglo XXI está tan vigente, la violencia de género. Resulta irrisorio la necesidad de encubrir algo cuando en realidad se debería tratar de solucionarlo. Hay millones de organizaciones dedicadas a combatir la violencia de género pero lamentablemente no hay una decisión política y de estado en esa dirección. ¿Qué utilidad tiene decir argentinos y argentinas cuando se genera una diferencia implícita por parte del estado?

La igualdad de género es algo necesario para que todos y todas podamos vivir en una sociedad más armoniosa y solidaria. Reconozco que personalmente muchísimas veces desde el lenguaje y desde algunas expresiones he "comprado" esas frases que hacen una real diferencia de género. Me las escucho y me da bronca, me generan repulsión. En fin, tengo ganas de cambiarlo.

Hoy les dejo para ilustrar esto la voz de la señora Tracy Chapman. Le tocó ser mujer, negra durante el apartheid sudafricano. Nadie mejor que ella para cantar una situación tan apremiante como la violencia de género. Les dejo la letra traducida al español. Consejo: Léanla mientras canta, no empiecen antes.

BEHIND THE WALL - DETRÁS DE LA PARED

Anoche escuché los gritos,
fuertes voces detrás de la pared
otra noche más que paso sin dormir
No sirve llamar a la policía
Siempre llegan tarde
Si llegan alguna vez

Anoche escuché los gritos,
fuertes voces detrás de la pared
otra noche más que paso sin dormir
No sirve llamar a la policía
Siempre llegan tarde
Si llegan alguna vez

Y cuando llegan
dicen que no pueden interferir
con cuestiones domésticas
entre un hombre y su mujer
y mientras salen por la puerta
las lágrimas de ellas brotan de sus ojos

Anoche escuché gritos
luego un silencio que congeló mi alma
recé para que sea sólo un sueño
cuando vi la ambulancia en la calle

y el policía dijo
estoy aquí para mantener la paz
podrían dispersarse
creo que todos necesitamos dormir

Anoche escuché los gritos,
fuertes voces detrás de la pared
otra noche más que paso sin dormir
No sirve llamar a la policía
Siempre llegan tarde
Si llegan alguna vez

¿Rapsodia? ¿Bohemia?

2009-11-04T10:03:00.005-03:00

La gran mayoría de mis lectores conoce de mi fanatismo por Queen. El problema con ser fanático de algo es que uno cree que nada lo va a sorprender de lo que le gusta; que todo lo escuchó, que todo lo leyó, que todo lo vio y que todo lo sabe. De hecho eso me pasa también con la radio. A veces, mientras escucho radio estoy pensando en la cuestión técnica del quehacer radiofónico sin poder sentarme a disfrutar de qué y como se hace.

Sin embargo esto sucede hasta que aquellos que construyen un programa de radio tienen el talento de sorprenderte y maravillarte por el sólo hecho de llevar el lenguaje radiofónico a otro nivel. Eso me pasó hace dos lunes escuchando el programa de Fernando Bravo por Continental.

Rapsodia bohemia de Queen es considerado en la mayoría de los grandes charts como uno de los mejores temas de rock de todos los tiempos. No hay lista que no lo tenga entre los primeros cinco y la mayoría lo tiene en la primera posición. En el programa de Fernando Bravo, Marcelo Arce me hizo descubrir otro tipo de Rapsodia Bohemia. ¿Por qué Rapsodia Bohemia? ¿Por qué suena así la guitarra? ¿Por qué termina con un gong? ¿Por qué dice Magnificooo? ¿Por qué dice Bizmillah? ¿Qué significan los coros? En fin, una innumerable cantidad de detalles que me hacen sacar dos conclusiones. La primera: Marcelo Arce la tiene clarísima. La segunda: Es impresionante lo que Freddie Mercury sabía de música.

Les dejo esta pieza musical-radiofónica para que la disfruten, con lágrimas en los ojos como yo.

Por si se quedan con ganas de escucharlo nuevamente y esta vez con todo el contenido ya aprehendido pero sin la voz de Marcelo Arce por encima del tema, acá se los dejo limpito.

Por último, y porque nobleza obliga, si alguien quiere saber más sobre este genio de la apreciación musical llamado Marcelo Arce entre a www.marceloarce.com

Pasame letra

2009-09-27T22:56:00.003-03:00

Poco se habló en este espacio de la ley de servicios audiovisuales a pesar de que quien escribe estuvo enteramente afectado a la cobertura del tratamiento de la misma. Recorrer los pasillos del Congreso de la Nación, observando y retratando radiofónicamente lo que sucede, me llevó a dos conclusiones. En primer lugar debo decir que la clase política argentina ha demostrado, por enésima vez, que no está a la altura de las circunstancias cuando le toca actuar sobre algún factor trascendental de la vida de sus ciudadanos. La segunda conclusión es que aquel sabio pensador italiano tenía muchísima razón en su libro "Discursos sobre la primera década de Tito Livio" cuando aseguraba que lo más importante en una república son las instituciones (se llama Nicolás Maquiavello, para algún distraido que ande por acá). Sin ellas, esta ley sería una herramienta más de gobierno, más allá de que sea posible que aún bajo la existencia de las instituciones lo sea de todas formas.

¿Qué decir sobre el tratamiento en Diputados? Políticos insultándose mutuamente, dirigentes desacreditando verbalmente las reflexiones de otros, ninguno con un interés real y constructivo formando parte de las audiencias públicas, legisladores que hacían honor y culto de su desconocimiento sobre la ley y bloques partidarios que consideraron que no representar al pueblo era la mejor manera de representarlo (si te molesta la redundancia, andá y quejate al congreso). Clase política mediante, volvamos a las instituciones. Se supone que allí, donde está la representación del pueblo, se encuentra la salvaguarda contra el despotismo, la desidia y la prepotencia. Allí está el tratamiento que el pueblo le da a las leyes para tratar de evitar que los grandes se salgan con la suya. Sin embargo, el pueblo es torpe, bruto, agresivo, desagradable, ignorante, grosero, holgazán y despreciable; o, por lo menos, así son sus representantes que brindan en cada ocasión un espectáculo bochornoso.

Honrosísimas excepciones se encontraron la noche de la votación en el recinto donde, más allá de sus banderías, algunos diputados realizaron una oratoria digna de una persona que se gana la vida a través de la palabra. Diputados como Lozano, Bonasso o Morandini (es escasa la lista porque escasos son los buenos oradores) realizaron un análisis pormenorizado en tan sólo 10 minutos de los pro y los contra de esta nueva ley de medios. Tal vez no se haya notado en la prosa de mi texto, con lo cual, quizá sea importante realizar una aclaración en esta instancia, esta columna no se trata de estar a favor o en contra de la ley de servicios audiovisuales, eso debería ser, para este entonces, una opinión formada en cada uno de los lectores dependiendo de que canal de televisión vean. Esta columna tiene la intención de reflexionar sobre nuestro país, en este caso analizando sus políticos y sus instituciones, o parte de estos en un caso concreto.

Nada que rescatar en el circo de los "cíclopes de cristal que devoran ambición" (gracias Mollo) y sólo les importa que los legisladores sean lo suficientemente mediáticos a la hora de ponerlos a decorar el centro de una pantalla recubierta por graphs editorializantes de todos los colores, los números de la quiniela, la temperatura, la hora, alguna información de tránsito y si sobra espacio algún otro detalle menor que pueda atragantarnos un ratito. La política a través de la tele nos llevó a que los principales esfuerzos de los que tienen la responsabilidad de gobernar y/o legislar el país sea delante de las cámaras y no en sus puestos de trabajo. Así, no hay nada que hacer en el recinto pasada la hora de los noticieros ya que tiene mucha más notoriedad salir a perder la chabeta con eufóricas denuncias de nulidad que se vuelven nulas a medida que van tomando ese color tan extraño de la pantomima payasezca.

Senadores, otro cantar. Allí el debate está transcurriendo un poco más civilizadamente. Se supone que ellos son la Cámara Alta y por ende, su altura les hacer ver las cosas desde más arriba, a otro nivel. Ya no necesitan discutir ni insultarse; los chicaneos irónicos y las miradas de desprecio son la representación de la agresión en la alta sociedad. Otro nivel, quizá no otro conocimiento pero seguramente a otro nivel. Es como aquella familia snob que no se permite ningún comentario escatológico porque les resulta desagradable recordar que, en el mejor de los casos, todos ellos se sientan en nuestro redondo y blanco amigo al menos una vez al día. La elite no se permite mostrarse desagradable aunque si se permite serlo, siempre y cuando sea, puertas adentro y con mucha discrecionalidad.

El transcurrir de la discusión no genera muchas esperanzas ni espectativas. No nos brinda una cuota de optimismo a la hora de pensar que esta clase política argentina actual, vomitada de las pantallas de LCD de 42 pulgadas, pueda tener la suficiente jerarquía moral e intelectual como para regir sobre uno de los aspectos más importantes de los argentinos en el Siglo XXI, sobre la principal manera de entender el mundo que tienen las nuevas generaciones, los medios de comunicación. En este marco de terrorífico pesimismo encontré una situación que me resultó aún más controversial. Jamás supe que sentía una maestra cuando enganchaba a algún alumno o alumna copiándose, hasta que vi esto el jueves pasado. En la primera audiencia pública en la Cámara de Senadores el presidente del bloque de la Unión Cívica Radical, Gerardo Morales, se acercaba a la presidenta de la comisión de Libertad de Expresión de la Cámara de Diputados, la diputada Silvana Giudici. Tal vez para que ella lo ayude a expresarse, se lo vio en una clara actitud corporal: "Che, Silvana, pasame letra". He aquí la actitud de nuestros dirigentes.

COMENTARIO APARTADO

DETALLES: Me hizo ruido toda la semana pasada una cuestión que noté llevando a cabo las coberturas en el Congreso de la Nación. El edificio no tiene ventanas. En ningún lugar donde se realizan las reuniones hay una salida al exterior. Luz artificial y nada que los conecte con la gente. ¿Cómo representar algo con lo cual uno no puede conectarse? Quedará para otra reflexión es tarde y mañana me espera otra larga mirada a las aberraciones de la política nacional.

159 años atrás...

2009-09-08T00:20:00.002-03:00

A veces uno busca una y mil maneras de expresar sus ideas sin saber que quizá hace ya algún tiempo, alguien las había expresado de manera inmejorable. Este es el caso.

"Las publicaciones periódicas son en nuestra época como la respiración diaria; ni libertad, ni progreso, ni cultura se conciben sin este vehículo que liga a las sociedades unas con otras y nos hacen sentirnos a cada hora miembros de la especie humana por la influencia y repercusión de los acontecimientos de unos pueblos sobre los otros. De ahí nace que los gobiernos tiránicos y criminales necesitan, para existir, apoderarse ellos solos de los diarios, y perseguir en los países vecinos a los que pongan de manifiesto sus iniquidades."

Domingo Faustino Sarmiento - Recuerdos de Provincia, 1850.

Feliz día del maestro adelantado, la verdad no pude aguantarme hasta el viernes.

¡¡¡¡Buenos Días Buenos Aires!!!!

2009-09-07T12:49:00.003-03:00

Los militares tienen sus propias regulaciones. Aquello que se permite entre los civiles, puede estar completamente prohibido a la hora de tener el uniforme puesto. Son leyes a medida de las circunstancias, sin consultar, sin posibilidad de debate. El rango que se ostenta en la manga es aquel que define las cuestiones centrales de la vida de los soldados y vaya usted a quejarse con su mamá porque sin duda esa será la única instancia en la que será escuchado. Algo así como enojarse con alguna regla impuesta por la “seño” del jardín, no hay tutía.

La sucesión de hechos de la semana pasada en el Congreso Nacional me dejaron esta sensación de incomodidad. Un plenario de comisiones trata una de las leyes más importantes para TODOS los ciudadanos de Argentina desde la vuelta a la democracia y frases como “usted se calla” o “acá se vota como yo digo” dominaron la escena. Basta con espiar de lejos una clase de polimodal para ver que los niños están mucho más verdes que en otras épocas. Esta devaluación generacional parece darse en todos los ámbitos de la sociedad; en nuestra clase política también.

Una clase política basada, casi exclusivamente, en la coyuntura con análisis del tamaño de la cabeza de un alfiler y sin tener en cuenta todo lo que sucede a su alrededor, todo lo que compromete una ley de estas características. Por supuesto, algunos ostentan en sus mangas más rayitas que otros y por lo tanto aquellos que tienen en su brazo algo parecido al logo de Citroen llevan las de ganar frente a los que tan sólo pueden ostentar el viejo logo de Fiat.

De repente, las normas cuidadosamente aplicadas a raja tabla por los obsecuentes de turno causan en la población un sinfín de daños que perjudican a pueblos enteros. Se intenta seguir adelante, se intenta luchar contra lo establecido hasta que una radio por allá y otra más acá, se apagan a la orden de algún pseudo capo trasnochado.

El desanimo es evidente, no hay ganas de seguir, ¿para qué? ¿qué sentido tiene sostener lo que las autoridades hacen insostenible? Hay un único sentido. Ese que el comunicador no puede ver en su rutina diaria. El otro lado, aquellos que esperan día a día y a la misma hora, la voz incondicional del otro lado del parlante. Esa voz que no le dice que no tiene ganas de hablar, aquella que siempre le atiende el teléfono, esa que logra eludir los horarios de visita y se queda siempre a su lado en la fría habitación de un hospital, esa voz que no se cansa cuando estamos en lo más álgido de nuestra cosecha con 40 grados a la sombra. Ella siempre está y la necesidad que tienen las personas de que esté, es el único sentido.

En ese momento, cuando uno cae en esa realidad y descubre lo importante de su tarea, que escapa enormemente a su persona, todo vuelve a empezar. Allí contra todas las regulaciones en contra, contra todas las adversidades, frente a todos los intentos de censura, contra todos los atentados a la libertad de expresión; allí frente a todas las circunstancias adversas vale la pena sentarse frente al micrófono y decir: “Buenos Días Buenos Aires” o “Buenos Días Vietnam” o cualquiera sea la ciudad que necesite escuchar un cálido saludo y una mano en el hombro, antesala del más sentido abrazo.

Y si finalmente se aprobara esta nueva ley de medios...

2009-09-04T10:54:00.002-03:00

El secreto de tu cine

2009-08-26T09:28:00.006-03:00

No voy a decir absolutamente nada sobre la trama de “El secreto de sus Ojos” para no arruinarsela a nadie. Tengo la sensación de haber visto esta película cientos de veces. A veces para quien vio muchas... pero MUCHAS películas, el Policial además de ser uno de los géneros emblemáticos del cine es uno de los que mas clisés tiene. Incluso es el mas fácil de parodiar. Un asesinato, una mujer enigmática y hermosa, un detective (a veces policia retirado y aveces no) y una investigación del asesinato que siempre resulta ser la punta de un iceberg que deja ver debajo del agua algo mas grande y con mucha gente pesada involucrada. Cambie detective por escritor o por abogado si quiere pero es el cine negro por excelencia. No voy a entrar en una perorata histórico/teórica sobre la historia del cine, sólo voy a decir dos cosas a este respecto la primera es que estando todo dicho en el género Policial la virtud mas importante de un guionista y de un director es saber qué hacer con sus personajes. Cómo llegaron ahí y porqué hacen lo que hacen. La segunda es que habiendo Hitchcock inventado el McGuffin hace como 60 años, todavía siga tan vigente y tan bien usado por algunos directores.

Te podés preguntar tranquilamente qué demonios es un McGuffin (yo me lo pregunté hace 23 años). En una palabra es... NADA. Un Mcguffin es un elemento de distracción que le sirve al director para desviar la trama (y al espectador) para otro lado. El McGuffin tiene que tener como elemento de distracción, la gran capacidad de envolverte y meterte dentro de una trama o situación o elemento falso para agarrarte por sorpresa luego y romperte el mate con todo aquello que sucedía y no te diste cuenta. ¿Un ejemplo? El McGuffin en Psicosis, de Hitchcock precisamente, es guita. Es estar media hora / 40 minutos de película creyendo que se trata de lo que sucede con cuarenta mil dólares robados. Al final de la película casi nadie se acuerda de esta guita. Es la engaña pichanga que usó el maestro para llevarnos al Motel Bates y todo lo que allí sucede.

Ayer fui a ver “El Secreto de sus Ojos”. Una película con todos los elementos aplicados a rajatabla y con casi todos los clisés posibles como ingredientes (incluyendo el McGuffin anunciado en el título). Una película brillante que tiene como primera virtud no dar nada por entendido. Aún sabiendo que el reparto ya tiene gancho desde los apellidos. Fui con un amigo con el que pudimos dejarnos llevar por Juan José Campanella a traves de la historia. ¿Se puede hablar de extremos tan opuestos de la condición humana como el amor y la pena de muerte? ¿Pueden convivir las pasiones con los excesos? ¿Y puede el contexto histórico ser sólo un elemento mas en esta época en la que la demagiogia está tan de moda? Reímos y nos emocionamos varias veces durante las poco mas de dos horas que dura. También nos dio bronca e impotencia ante otras situaciones. Es un policial. No sé si es film noir. Creo que es gris mas que negro, pero no por estar en medio de nada. Hay pocas películas que provocan tantas sensaciones en dos horas y si es por eso, “El Secreto de sus Ojos” es mucho mas de lo que fui a buscar. Gracias Francella, Gioia, Darín, Villamil, Campanella y Jusid (gracias a todos en realidad) quizás con esta película pueda hacer mas fuerza contra algunos prejuicios. Todavía tengo amigos que se creen el McGuffin de que el cine, por ser Argentino, es menos cine.

Fly Away - El arte y el legado de Michael Jackson

2009-08-05T15:54:00.007-03:00

Esta es la primera creación de "Inspectorrante Producciones". Una pequeña productora armada con mi amigo Iván Steinhardt que realmente siento tendrá enormes frutos. En este caso me tocó producir y coordinar un especial sobre Michael Jackson. Una creación que contó con el enorme conocimiento de mi compañero de ruta y la asistencia técnica y radiofónica de quien aquí escribe. Realmente no lo puedo describir con palabras. Necesito que ustedes lo escuchen.

¡¡¡Viva la radio!!!

1º PARTE

2º PARTE

3º PARTE

4º PARTE

Colorín decolorado

2009-07-02T20:06:00.004-03:00

Frente a dos argumentos contrapuestos el individuo tiende a tomar partido por uno de ellos. Incluso aquel que realiza el esfuerzo intelectual de sopesar los puntos a favor y en contra de cada uno de ellos se inclina por aquel en detrimento de este.

"Boca es mejor porque... No, River es mejor, no viste que..." La lista de ejemplos es enorme e interminable.

En lo que tiene que ver con las apreciaciones estos entredichos no traen más consecuencia que algún desacuerdo más o menos duradero entre dos o más personas. No resulta relevante para nadie si el café es más rico con o sin azucar o si el chorizo debe cocinarse a la mariposa o si esto es sólo para los que no manejan el arte de asar.

El problema es cuando el juicio deliberativo se realiza sobre una persona y sus acciones. Los medios generan en esto un efecto muy particular. El delincuente lo es porque lo dictamina (a la velocidad de las grandes redacciones) un elegante graph del Siglo XXI cómodamente ubicado en la parte inferior de la pantalla. Todavía no ha ido a juicio, ni siquiera se ha presentado una denuncia pero la institucionalidad republicana es groseramente secundaria. Un tonto es aquel que se le ocurrió esa ridículo frase que dice: "Toda persona es inocente hasta que se demuestre lo contrario"; debería ser reescrita en estos términos: "Toda persona es inocente hasta que a los medios les aburra" y ahí estaría algo más cerca de la realidad.

Uno de los delitos más aberrantes que existen es el de la violación. Incluso entre los propios reclusos se condena a aquellos que caen en la práctica de tener relaciones sexuales con otra persona sin el debido concentimiento. Esta aberración lleva aparejada una condena social implícita y explícita que estigmatiza a la persona y la lleva a ser despreciado por toda la ciudadanía. Cabe preguntarse frente a las consecuencias sociales que tiene ser acusado de violación algo básico: ¿Qué pasa si no es cierto? ¿Qué pasa si se comprueba que el hecho no existió? ¿Qué pasa si la supuesta víctima confiesa que todo era una farsa? Dos alternativas posibles: Se reconstruye la imagen social del acusado o se oculta la información para continuar con el estigma polémico que suele resultar considerablemente más redituable para las empresas mediáticas.

Lamento informarles que, en la mayoría de los casos, la segunda opción prevalece sobre la primera. Lo seguirá siendo. Continuará bajo sospecha porque el revuelo fue tan grande como los números que arrojaba el rating y resulta más negocio sostener nuestra inclinación sobre ese argumento, falso pero rendidor. Tomar partido y organizarlo pasan a ser la misma cosa.

Después de un análisis corto, seguramente escaso de fundamentos, probablemente de poca consistencia pero decididamente creible sólo queda mantener las esperanzas. Ojalá algún día llegue a nuestra visión el color, ojalá dejemos de empeñarnos en mirar todo de la misma manera, en BLANCO Y NEGRO.

PD: Nunca fue mi especialidad la música por eso decidí realizar, por mi parte, este sencillo homenaje. ¡Gracias genio!

GRIPE A

2009-07-01T14:51:00.002-03:00

Suelo usar este espacio para opinar o para relatar, más o menos periodísticamente, algún evento noticioso. Sin embargo, el periodismo también es servicio y por lo tanto he decidido difundir en este espacio un artículo publicado por La Opinión Semanario, el periodíco sampedrino para el cual trabajo.

Presten atención, algunas preguntas y sus sucesivas respuestas sobre la Gripe A.

¿Cuánto tiempo dura vivo el virus porcino en una manija o superficie lisa?
Hasta 10 horas.

¿Qué tan útil es el alcohol para limpiarse las manos?
Vuelve inactivo al virus y lo mata.

¿Cuál es el medio de contagio más eficiente de este virus?
La vía aérea no es la más efectiva para transmisión del virus, el factor más importante para que se fije el virus es la humedad, (mucosa de la nariz, boca y ojos) el virus no vuela y no alcanza más de un metro en distancia.

¿Cómo puedo evitar contagiarme?
No llevarse las manos a la cara, ojos nariz y boca. No estar con gente enferma. Lavarse las manos más de 10 veces al día.

¿Cuál es el período de incubación del virus?
En promedio de 5 a 7 días y los síntomas aparecen casi de inmediato.

¿Cuál es la forma como entra el virus al cuerpo?
Por contacto al darse la mano o besarse en la mejilla y por la nariz, boca y ojos.

¿El virus es letal?
No, lo que ocasiona la muerte es la complicación de la enfermedad causada por el virus, que es la neumonía, sobre todo en pacientes con sistemas inmunológicos más débiles.

¿Cuál es la probabilidad de recaer con la misma enfermedad?
Del 0%, porque quien padeció la enfermedad queda inmune al virus porcino.

¿Dónde se encuentra el virus en el ambiente?
Cuando una persona que lo porta estornuda o tose, el virus puede quedar en las superficies lisas como manijas, dinero, papel, documentos, siempre y cuando haya humedad. Si no se va a esterilizar el ambiente, se recomienda extremar la higiene de las manos.

Si voy a un Hospital particular, ¿me deben cobrar la Medicina?
No, hay un acuerdo de no cobrarla ya que gobierno debería suministrarla a todos los centros de salud públicos y privados.

¿Es útil el cubre bocas?
Hay algunos de más calidad que otros, pero si usted está sano es contraproducente, porque los virus por su tamaño lo atraviesan como si éste no existiera y al usar la máscara, se crea en la zona de la nariz y boca un microclima húmedo propicio al desarrollo viral; pero si usted ya está infectado úselo para NO infectar a los demás, aunque es relativamente eficaz.

¿Puedo hacer ejercicio al aire libre?
Sí, el virus no anda en el aire ni tiene alas.

¿Cuál es el riesgo de las mujeres embarazadas con este virus?
Las mujeres embarazadas tienen el mismo riesgo pero es por dos.

¿Una gripe convencional fuerte se puede convertir en influenza A?
No.

¿Qué mata al virus?
El sol, más de 5 días en el medio ambiente, el jabón, los antivirales, gel de alcohol.

¿El gel de alcohol es efectivo?
Sí, muy efectivo.

Sean prudentes pero eviten la paranoia que suele ser la principal enemiga a la hora de vivir.

¿El otro yo o el nuevo?

2009-06-22T13:38:00.002-03:00

Pasaré a transcribir aquí un texto que escribí el pasado sábado volviendo de la Ciudad de San Pedro luego de haber realizado aproximadamente 6 horas de radio, 4 produciendo y 2 conduciendo. Antes de pasar a ese texto les dejo una cita que es propia de la entrada anterior pero tal vez tampoco sea casual ubicarla aquí.

"... quien se mete en política, es decir, quien accede a utilizar como medios el poder y la violencia, ha sellado un pacto con el diablo, de tal modo que ya no es cierto que en su actividad lo bueno sólo produzca el bien y lo malo el mal, sino que frecuentemente sucede lo contrario. Quien no ve ésto es un niño, políticamente hablando" (Weber, 1982: p.358)

Temeroso. Dubitativamente temeroso. No logro reconocer si el visible temblor de mi caligrafía se debe al movimiento del vehículo que me transporta o a la sensación reinante en mi interior. Fito Páez canta fuerte en mi cabeza: "yo puse las canciones en tu walkman, a mí la vida me puso en otro lado". Hoy me tocó ocupar una posición de privilegio, fue mi turno de poner palabras en los miles de walkmans, mp3's y transistores que sintonizaron esta frecuencia y por primera vez sentí que la vida, caprichosa como siempre, me ubicaba en otro lugar.

Donde uno está parado forma parte constitutiva del ser. Con lo cual cabe preguntarse ¿Qué es uno cuando no sabe en qué lugar lo puso la vida? Miro a mi alrededor, desde acá, y veo en lo lejano a ese otro que creía ser. El eter conoce muy bien a aquel que con una sonrisa me saluda chiquito en el horizonte. Ese hombre en el que su histrionismo y su sensibilidad compensaban su angustiosa falta de carácter. Aquel niño agradable de lágrima fácil y enojo difícil, casi imposible.

Hoy incómodos episodios me sacaron de mí. Me enojé. Para sorpresa de aquellos que solían ver a aquel niño, para mí sorpresa me enojé. La sensación es extraña pero para nada desagradable, exteriorizar el enojo resulta ser una experiencia altamente interesante. Sin embargo, ese no soy yo, ¿o sí? ¿Cómo puedo saber lo que soy si no se donde estoy parado? En este último tiempo me embarqué en un proceso de redescubrimiento personal de afuera para adentro. 40 kilos demás que no me dejaban ver que había detrás; una vista deteriorada que, sin haber sido nunca bien tratada, no colaboraba mucho y una voz que salía desde otro lugar. Quizá sea hora de hacer el camino inverso, de ir de adentro para afuera; quizá después de más de dos años de radio, sea hora de empezar a hablar.
Por lo pronto hago lo que puedo, escribo para encontrar quien soy, escribo para encontrar mi voz/s, ESCRIBO PARA NO MORIR.

En territorio enemigo

2009-06-11T17:03:00.001-03:00

Explican los grandes estrategas de la guerra que conviene sostener el episodio bélico en un territorio que no sea el propio para evitar costes innecesarios que se desprenden de los destrozos que generan los enfrentamientos. Hoy me toca escribir, como se suele decir en jerga futbolera, de visitante. Una de mis responsabilidades laborales para el próximo programa es detallar las cuestiones que llevaron a muchos a definir a esta campaña de sucia. En esa búsqueda, como suele suceder a aquellos de pensamiento inquieto e indefinido, comencé a analizar otras cuestiones.

Además de sucia, en esta campaña queda sistemáticamente explicitado que “billetera mata proyecto”, aquellos que tengan el suficiente sustento económico son los más propicios para ocupar cargos públicos. Dicho de esta manera suena a un contrasentido y todo nos hace sospechar que así sea. Sin la intención de buscar en citas una opulencia innecesaria me animo a retrotraerme a Platón, filósofo antidemocrático si los hay. En su obra más famosa, República, el discípulo de Sócrates expresa que es necesario desconfiar en todo aquel que tenga intención manifiesta de ocupar espacios públicos. De hecho, explica que los más sabios, por su acabado entendimiento de lo que representa la cosa pública prefieren evitar todo contacto con esta; la polis, por su parte, debe buscar sistemáticamente que los filósofos ocupen estos espacios ya que es lo mejor para la vida en comunidad.

Cuando, en el marco de la participación política partidaria, existían las elecciones internas se podía argüir, con dudosa veracidad, que era el partido quien le pedía al candidato que representara sus ideas y su plataforma; como la polis hacía con sus sabios. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, las elecciones internas brillan por su ausencia y más allá de la gravedad institucional que esto representa, lo cual no es objeto de este artículo, cabe destacar que aquel que quiera participar en política y tenga con que, no tiene impedimento real.

¿Cuál es el objeto que persigue una persona que dedicó toda su vida adulta a la incesante generación de riquezas y engrandecimiento de su fortuna, en su intención de participar de la vida pública? Supuestamente la vida pública es una vida austera. La condición pública provoca una exposición exhaustiva y agotadora que no tiene un rédito económico suficiente. Ningún sueldo, ni el más alto, justifica las responsabilidades que uno asume cargando en sus espaldas con la representación de miles de personas. Además, ningún salario, precio del proletario por su fuerza de trabajo, puede ser más alto que las ganancias que uno percibe siendo dueño de los medios de producción, ninguno, ni siquiera el sueldo de funcionario público.

Este interrogante nos deja dos posibles respuestas. La primera es creer en un supuesto altruismo pelirrojo repentino que siente la necesidad de devolverle a la sociedad lo que le quitó sistemáticamente, como empresario. Cosa que según demuestra el historial de su accionar en los últimos cuatro años dentro de la Cámara de Diputados de la Nación; lo que puede ser visto en http://www1.hcdn.gov.ar/cb/proyectosd.asp?ultResultado=firmante&pageorig=1&chkfirmantes=on&ordenar=3&fromForm=1&whichpage=1&diputado=DE+NARVAEZ,+FRANCISCO&ordenfirma=2&fecha_inicio=1999-03-01&fecha_fin=2009-12-09 nunca fue su intención. La segunda respuesta es la de sospechar que en nuestro país ser una figura pública genera réditos en el ámbito privado cosa que es, desde el punto de vista teórico, contradictorio y desde el punto de vista del sentido común, indignante. Una persona beneficiándose ampliamente de la representación de miles mientras estas, sus votantes, sufren un sin fin de desmanes. Produce, a quien lo piensa un instante, una indigestión que no sana ni el mejor remedio digestivo.

Luego de tanta pompa a la cual, como proletario, me veo obligado a realizar a la hora de la venta de mi fuerza de trabajo, era necesario hacer mi descargo personal realizando una crítica que no suele estar muy presente en los medios de comunicación que atentarían directamente al corazón de su negocio; sustentado expresamente por empresas que se nutren constantemente de su relación con el poder.

Me preguntaba un compañero de básquet que estudia periodismo como se hace para entrar. Él quiere comenzar a trabajar de lo que estudia y no encuentra dónde, no logra dilucidar cómo. Yo me pregunto si es mejor estar adentro o afuera. Concluyo, por ahora, que es válido estar dentro siguiendo aquello que maravillosamente detallaba Maquiavelo en “El arte de la guerra”: “Siempre es mejor librar batalla en territorio enemigo”.

Un viaje sin retorno

2009-04-21T11:16:00.004-03:00

Para la gente que vive en el conurbano, como yo, que está acostumbrada a viajar una hora y media todos los días para ir a trabajar la noción de cercanía y su opuesta, la lejanía son enormemente relativas. Los 35 kilómetros que me separan de la Capital Federal no son nada comparados con los interminables 19 kilómetros que se encuentran entre mi casa en Morón y Gregorio de Laferrere. El sábado pasado tenía una misión que era parte de mi actual trabajo. En el marco del debate por la ley de imputabilidad había que conseguir la palabra de menores delincuentes. Esto implica, para empezar, una condena previa, decretando yo desde mi punto de vista quienes son delincuentes y quienes no, algo que en lo que se refiere a los menores, ni siquiera el Código Penal puede hacer. Ese sabor amargo ya invadía mi boca mientras me subía al colectivo 236 en dirección al barrio a las 7.30 AM.

El reloj movío incansablemente sus agujas para marcarme que fueron 40 minutos los que duró el viaje. Las "manitos del reloj" parecían invitarme a pensar que era lo que iba a hacer esa mañana. ¿Era la idea, demonizar a los chicos? ¿O sería mejor interiorizarse por la realidad que ellos viven para tratar de entenderlos mejor? De las dos preguntas, la segunda era la más satisfactoria. Mi contacto en el barrio era un doctor que trabaja ahí hace 25 años en el Centro de Salud del barrio llamado Santa Elena. Con él me encontré a las 8.10 AM en la parada del colectivo para luego ir en su auto hacia la sala que él dirige.

A las 8.30 AM el recibimiento en la sala fue cordial pero distante. Me explicaron rápidamente que intentar hablar con los chicos a esa hora sería imposible y que debía esperar, por lo menos, hasta el mediodía. Uno sabe que deja de ser periodista cuando lo que está a su alrededor comienza a serle indiferente. Habíamos recorrido aproximadamente 15 cuadras desde la ruta nacional Nº 3 hasta donde estábamos y a mí se me habían ocurrido más de 200 preguntas. También es cierto que en esos lugares uno tiene que cuidar las formas para no parecer que se indaga a las personas de manera policíaca y sí demostrar que nuestro interés por lo que sucede, es sensato.

El doctor, apodado "El Chino", comienza su relato, anticipándose a mis preguntas, mientras preparaba un rico mate. "Esta sala empezó con tres paredes y cuatro chapas, nos llevó 15 años que nos den los materiales para construirla. Lo que vos estás viendo es nuevo, tendrá 10 años nada más". El centro de salud está ubicado en una esquina. Una habitación de aproximadamente 3 x 4 metros hace las veces de recepción. Del otro lado de una improvisada ventanilla realizada con un enorme hueco en la pared se encuentra Cristina; ella está encargada de la farmacia, da los turnos, cura algunos pacientes y les da contención a aquellas personas del barrio que se acercan buscando simplemente una oreja. Nuestra querida "todo terreno" como suelen decirle a Cristina entre bambalinas, continúa el relato casi interrumpiendo a su jefe: "sabés que pasa, nadie se acuerda de nosotros, no les importa". Para darme algún material que pruebe su sentencia comienza a explicarme el funcionamiento del famosísimo Plan Remediar, a través del cual, supuestamente, ellos deberían recibir los medicamentos para asistir a la población. "Nosotros atendemos más de 5000 prestaciones por mes, nos tendrían que mandar 5 planes con sus medicamentos y nos mandan uno solo." comentaba Cristina mientras me mostraba el certificado que constata lo que dice. Según el registro, ellos tienen la medicina para tratar a 40 hipertensos pero a la sala asisten más de 80 personas con esa problemática y la hipertensión requiere de un tratamiento diario e impostergable.

"Una prueba más de que sólo les importamos para la foto es esta -dice "El Chino" mientras me alcanza un amargo servido en una taza- en 2005 para las legislativas anteriores vino Kirchner en persona y nos entregó una ambulancia, cuando la fuimos a usar vimos que no tenía ni seguro, ni habían pagado las patentes, ni nos habían dado un chofer". Según su relato, de haber tenido que esperar que todos los papeles estuvieran en regla, el vehículo hubiese estado estacionado más de un año; por supuesto, las urgencias y el sentido común hicieron que la ambulancia se empiece a usar el día después de la visita del ex-presidente.

Cristina continúa relatando su experiencia en el centro de salud y resulta evidente las largas horas que ella está presente en el lugar; producto de la conversación emerge el tema del salario; Cristina no cobra un sueldo, su único haber son $150 pesos del Plan Jefes y Jefas y, con eso y la colaboración de algunos vecinos, viste y alimenta a sus siete hijos. Huguito, el menor de ellos, corretea por la sala como si fuera un gran salón de juegos con la música de nuestra charla y algún que otro grito esporádico de su madre para que se aleje del esterilizador que está caliente.

"Hola, Buen día" se escucha desde la puerta. Parada ahí una chica de 15 años que irradia simpatía con su sonrisa y transmite respeto con su ambo blanco recién lavado, almidonado y llevado con un enorme orgullo. "Vení, Vero, pasá, te presento a Quique, un periodista que vino a hacer una nota" dijo el doctor y ella hizo caso de inmediato. Con sus escasos 15 recién cumplidos Verónica, en lugar de fiesta, logró que sus padres, con un enorme esfuerzo, le compren la ropa que usa para trabajar todos los sábados. Todos los años "El Chino" lleva a cabo un curso de Agentes de Salud, una figura que el mismo describió como "enfermeros y enfermeras sin título". En los 5 años que lleva el curso ya se recibieron más de 600 personas que están diseminados por todo el barrio para aquellas emergencias que no logran llegar a tiempo a la sala. Verónica se recibió el año pasado. "Yo quiero ser médica, cuando él se jubile -lo mira al Chino con un guiño cómplice- alguien tiene que seguir con todo esto". Durante la semana va a la escuela y los sábados realiza extracciones, curaciones, toma la presión y hace los chequeos rutinarios a los recién nacidos que son mayoría en la sala de espera.

"Ahora, vos te asombrabas porque Cristina cobraba $150 pesos, yo también estoy solamente con el Plan Jefas, acá la mayoría está así, nadie cobra lo que debería por lo que hace", me apuró Nancy apoyando con firmeza el mate sobre la mesa y mostrando cierto enojo en su rostro. Ella está ahí hace más de 5 años, se acercó porque por condición médica tenía que mantenerse alejada de los quehaceres domésticos, además la violencia familiar a la que era sometida hacía que sea más sano y seguro para ella pasar tiempo fuera de su casa. El Chino le abrió las puertas y ella comenzó a ayudar con algunas tareas básicas, al cabo de un año se transformó en una especie de contadora para la sala. Ella lleva el registro de todas las prestaciones que se atienden en la sala y de todos los medicamentos que entran y salen de ese lugar. "Por suerte soy buena con los números, sino me decís como vivo con $150 pesos por mes", me decía mientras yo para mis adentros pensaba en pedirle que me enseñara a hacerlo.

Sin ningún lugar a dudas, la sala Santa Elena es el punto de encuentro del barrio. Entra por la puerta y se sirve un mate un hombre de unos 30 años a los que todos saludan como "Rubencito". Yo, con la irreverencia que me caracteriza pregunto ¿Rubencito, no estás un poco grande para Rubencito?. "No, lo que pasa es que a él lo conocemos de chiquito -me explica El Chino y prosigue-; a mediados de la década del 90', creo que fue en el 96' más o menos, yo hice un grupo para recuperar a los chicos que estaban en la calle y Rubencito era uno de esos". Una mirada me bastó para que Rubén comience a contar su historia. Su grupo de amigos se juntaba a tomar en la puerta de la sala, se drogaban, robaban y hacían todo tipo de desmanes. Un día como cualquier otro, El Chino los invitó a pasar y se pusieron a charlar con él. A la semana próxima el doctor trajo en su auto un televisor, una videograbadora y una película, "yo me acuerdo, era La Sociedad de los Poetas Muertos" acota Ruben mientras me caen las primeras lágrimas por las mejillas. Casi sin saberlo, encuentro a encuentro, El Chino, sin ninguna experiencia como psicologo, formó un grupo que después de dos años de reuniones logró sacarlos de la calle. Hoy Ruben maneja un camión y mantiene a su familia que está compuesta por su mujer y sus tres hijos.

Ruben se va y atrás de él entra desesperada una madre con su bebé morado. El Chino se para rápidamente, corre la pava, lo apoya sobre la mesa y comienza a hacerle los primeros auxilios para que el bebé vuelva a respirar. Lo logra. La madre lo abraza feliz mientras con la otra mano intenta abrazar al doctor. Este la lleva a su consultorio, ya más tranquilos, para explicarle que hacer en estos casos. Cristina intenta explicar la escena traumática: "Acá es así, está todo bien y de repente una emergencia te cambia la vida". Creo que con su cancha para atender pacientes se había dado cuenta, antes que yo incluso, de lo que estaba pasando en mi interior, esa mañana me estaba cambiando la vida, ya nada sería como antes.

Antes que El Chino regrese a la cocina de la sala entra un grupo de cinco personas del grupo de Arquitectura Social de la UBA. "¿Está El Chino?" pregunta uno de ellos mientras el doctor lo sorprende por detrás. Este grupo de hombres y mujeres vinieron a ver como seguía la obra en el piso superior de la sala. Después de muchísimo pedir a un corralón de materiales consiguieron que le donen unos ladrillos para construir un primer piso cuyo proyecto estaba siendo llevado a cabo por la gente de la Facultad de Arquitectura de la Universidad de Buenos Aires. El Chino me mira y me dice sonriendo: "Decile a Majul que no me estoy haciendo el Sheraton eh!, es una piecita donde le doy de comer a 150 familias todos los días". Hace un par de años, la gente del centro de salud fue casa por casa a realizar un censo y descubrieron que el 40% de los niños del barrio tenía un cuadro grave de desnutrición. Le comentó la problemática a la municipalidad y estos intentaron inscribirlo en un plan para darle gotitas de hierro y calcio a los chicos. El Chino, vehemente y testarudo como es, les explicó: "La única cura para la desnutrición es la comida, ahí no hay mucha ciencia". Y con algo de dinero que se puede juntar con las colaboraciones de los que se atienden en la sala, compran comida para preparar la vianda todos los días.

Ya son más de las 12 del mediodía y el Doctor Olivieri, nuestro incansable Chino, se tiene que ir a su casa, vive en Avellaneda y es un largo viaje de regreso. Todavía no había entrevistado a los chicos y en ese momento ya no tenía mucha relevancia. Si mi viaje había sido para interiorizarme en la problemática que los lleva a los chicos a delinquir, esto había sido más que suficiente. Seguramente en mi interior quedan impresiones, historias, sensaciones que mi memoria me impide plasmar en estas líneas. Era un simple viaje para realizar una nota sobre la delincuencia juvenil, un ida y vuelta rápido para que haya una nota televisable el lunes a la noche para poner al aire; terminó siendo un viaje sin retorno a una realidad conmovedora, impensada, increible, emocionante, vibrante, triste y feliz a la vez, un viaje a la condición humana de las personas erigiéndose por sobre las condiciones de vida en las que están inmersos. En fin, un verdadero viaje sin retorno.

N. de R.: La nota con los chicos se pudo ver en La Cornisa, el programa de Luis Majul, el lunes 20 de abril a las 22.30 hs. Afortunadamente esto me exime de tener que relatar la entrevista que estuvo basada en preguntas para obtener las respuestas que eran requerimientos de las reuniones de producción y que, desde mi óptica, ya habían sido respondidas durante todo el transcurso de la mañana.

¡Viva la televisión!

2009-04-13T00:09:00.002-03:00

Ustedes desde estas páginas fueron testigos de mis impericias a la hora de encontrar trabajo relacionado con el periodismo. Ese sueño casi utópico de querer vivir y trabajar de lo que a uno le gusta, donde a uno le gusta vivir, en un país donde abunda el hambre, la pobreza, las epidemias de principios del siglo pasado pero no el trabajo.
Parece que, una vez más, las cosas salieron bien. He conseguido trabajo en los medios. Es irrisorio pero para un ferviente apasionado por la radio como yo resulta hasta irónico que sus trabajos más importantes hayan sido en televisión. Más allá de poder comer de lo que uno hace no hay que dejar de reflexionar sobre su entorno por eso, ahora que vuelvo a trabajar en televisión, más que nunca debo meditar sobre ella. Haciéndolo encontré un texto que realmente resume mucho de lo que se ve como consecuencia de apretar el botoncito que dice "on" en nuestro control remoto. Leamos juntos a Leo Masliah en su texto "Canal de Nada" del libro Cuentos Impensados

Canal de nada

Hay un canal nuevo en la televisión. Es un canal de nada. Transmite durante las veinticuatro horas y tiene una programación dinámica y muy variada, aunque todos sus espacios tienen en común el ser espacios de nada. Pero la gente que va fijando las pautas generales que rigen la programación y los directores de cada programa específico tienen una capacitación sin la que no podrían llevar adelante su labor, ya que no todas las clases de nada (la nada es una sola, pero son incontables las formas de mostrarla) son aptas para captar la atención de las enormes masas de televidentes o el interés de las grandes empresas que patrocinan los programas (algunas son empresas de nada, pero otras son de muchas cosas, no se vayan a creer que no). Hay qué saber cómo hacer nada, y sobre todo, dando la impresión de que se está haciendo algo, teniendo siempre cuidado de que esta impresión no cruce la delgada línea que la separa de una percepción, o sea, que realmente se esté pasando de no hacer nada a hacer algo. Es todo un arte este tipo de natación, natación de nadar pero de nadar no en el sentido de nado sino de nada; es todo un arte la nada sincronizada. Hay que cuidar que, aunque se trate de hacer nada, el hincapié de los programas se tiene que dar no en el hacer, sino en nada. Pero sin mostrar que se está haciendo hincapié en eso, y tratando de aparentar todo el tiempo que hay mucho trajín, mucha actividad, que estamos con esto o con lo otro, que vamos a estudios o al móvil o a Fulana que está allá o a este otro que está frenético por pasarnos el informe de todo el glamour que se está desplegando sobre nada. Pero en estas ostentaciones de no hacer nada a veces se producen fallas y no hay nada que hacerle. Por ejemplo, hubo un programa donde iban siguiendo a una famosa modelo por distintos lugares donde ella no hacía nada; iban con ella a Cancún, después a Roma, después a las islas Fidji, y en cada lugar iban mostrándola a ella sin hacer nada y también había largas secuencias donde pasaban tomas de los viajes de un lugar a otro, mostrando cómo durante cada viaje esta modelo se pasaba también todo el tiempo sin hacer nada. Pero lo que pasó con ese programa fue que por momentos los realizadores explicaban o daban a entender demasiado claramente las distintas etapas del registro que iban llevando a cabo; entonces, aunque ese registro era un registro de nada, el hacerlo sí era algo, y al haber tomado durante algunos instantes ese algo como tema o como foco de atención del programa, sus realizadores entraron en una flagrante violación de las directrices que se les habían fijado y fueron despedidos. Ahora están tratando de hacer algo para subsistir, pero nada.

Trascender y la estupidez al servicio de vender papel

2009-04-03T10:38:00.003-03:00

Me levanté tarde. Ayer tuve un día agotador. Una de esas jornadas que seguramente reviviré cada vez que mis hijos estudien con su moderno profesor de historia los acontecimientos más importantes de los últimos años. Seguramente me encontraré refutando algunos conceptos de historiadores que escriben sesgados por su subjetividad y sin haber estado ahí. Ayer tuve el privilegio y el honor de participar en la despedida al ex-presidente Raúl Alfonsín.

Cuando se esbozan las cifras desde los grandes medios viene a nuestra cabeza aquella pregunta tan desagradable; ¿Se lo merecía? Quizá como práctica socrática me animo a repreguntar a aquellos que se preguntan esto; ¿Importa si se lo merecía? Hay un dicho que manifiesta que en la mayoría de los casos, la realidad supera la ficción y quizá este ha sido uno de esos episodios donde lo concreto va más allá de lo que uno puede suponer realizando esas irrisorias conjeturas entre neuronas y dentritas.

Más de 80.000 personas pasaron por el salón azul a ver el féretro, más de 120.000 seres humanos lo acompañaron en las 22 cuadras que separan al Congreso de la Nación del Cementerio de la Recoleta. Esto es verdad, yo estuve ahí, nadie me lo contó, no lo ví por televisión con las cámaras tomando la escena en picado para que parezca más gente. Recibí los empujones, las trompadas de la policía, la bosta de los caballos de los granaderos están todavía en mis zapatos y la fila de gente al costado de la avenida Callao era interminable. Llantos, aplausos, miradas de respeto, tiernas expresiones de nenes que no entendían mucho pero que sabían que era importante: "Pa! Nunca vimos tanta gente toda junta... Ni en la cancha, ¿no?". El padre intentó vencer el nudo en su garganta pero se le hizo imposible, el niño recibió un abrazo como respuesta.

¿Se murió y ahora se transformó en un super-hombre? No. Claro que no. Pero tampoco se puede sugerir que fue una basura de dirigente, como he leído por estos días en un diario, que insiste en vender papel oponiéndose a todo lo que se le cruza aún cuando oponerse a lo imposible lo deja en el ridículo absoluto. Es fácil criticar la figura del ex-presidente Raúl Alfonsín, como ser humano que era, cometió una enorme cantidad de errores de todo tipo. Las famosas leyes de obediencia debida y punto final, la hiperinflación y demás yerbas. Es muy simple. Uno puede hacer una disertación extensísima de estas cosas para llenar tantas hojas como la publicidad que hay en ellas lo requiera. Aunque sea una desubicación y no venga al caso.

El pueblo en su manifestación espontánea habló de otra cosa. La sociedad argentina necesita otra cosa. Reclama los valores de aquel hombre que llegó a la presidencia en 1983. Esas virtudes que no pudieron ser discutidas ni por radicales, ni por peronistas, ni por opositores, ni por oficialistas, esas virtudes que no pudieron ser refutadas, ni siquiera, por estos vende-papeles sin escrúpulos. La política reivindicada en la figura de un político que supo ser humilde, honrado, respetuoso, enorme defensor de las instituciones democráticas, recto, intachable y tantas otras que mi corta edad no me permite apreciar.

Se habla cada tanto, entre encuesta y encuesta, que la sociedad está asqueada de la política. Sin embargo la manifestación de ayer no fue ni más ni menos que una manifestación política. Pero política en el sentido amplio del término; la política del son politikon de Aristóteles; la política que hace que todos y cada uno tengamos en nosotros aunque sea la voluntad de decir que la política es una mierda lo cual no es otra cosa más que HACER POLÍTICA.

Ayer la enorme trascendencia de un hombre común me dejó una pauta muy clara, la gente no está asqueada de la política, la gente está asqueada de ésta política; de la política de cajeros automáticos y banelcos, de la política de candidatos y pautas publicitarias, de la política sin ética y de espaldas a la gente, de la política que no conduce sino que dirige; en fin, de los vicios que los humanos le ponen a la política porque como concepto la política es perfecta, somos los hombres y mujeres en nuestra práctica la que la hacemos despreciable.

Carta a un escritor latinoamericano

2009-02-19T21:36:00.002-02:00

Estoy en un difícil momento de mi vida y por lo tanto, pocas ganas me surgen a la hora de escribir. Sin embargo, esta noche disfrutando de buena música con mi mujer volvimos a escuchar a un genio que hacía mucho no escuchabamos, Leo Masliah.

Ya he utilizado material de este artista uruguayo en otras entradas pero en aquella ocasión fue una canción. En esta oportunidad les brindo la posibilidad de leer una prueba más de su virtuosidad, una carta a un escritor latinoamericano.

Querido escritor latinoamericano:

Hemos venido siguiendo tu carrera durante las últimas décadas y tenemos algo importante que comunicarte. Descontamos que será de provecho no solamente para ti y los tuyos, sino para mantener el sano equilibrio existente dentro del rico espectro de formas, géneros y estilos que articulan el vasto mundo de la literatura. Sabemos que tienes talento, pero ¡cuidado! Utilízalo con tacto. No intentes incursionar en roles que no te han sido asignados. No vanguardices, porque te vamos a boicotear. No vamos a avalar tus inventos. Debes usar tus dones en la tarea de aplicar las técnicas poéticas y narrativas que nuestros escritores consagraron como válidas. Sólo que ellos se valieron de esas herramientas para describir nuestra realidad, y tú debes describir la tuya. Hay por aquí un grupo de intelectuales que asumen, en nombre de toda Europa occidental, la culpa que ella tiene de que en tu país la gente viva mal. Y esta gente necesita documentación. Necesita testimonios directos de las atrocidades que la colonización y el imperialismo, a lo largo de los siglos y a cargo de sucesivas metrópolis, han cometido en tu tierra. Y necesitan que esos testimonios estén bien escritos, para demostrar su tesis de que los latinoamericanos no son criaturas inferiores, anormales bastardos nacidos ilegítimamente del cruce de dos especies no compatibles (la cultura metropolitana y la autóctona con injertos de aquella otra trasplantada desde África por la fuerza). Es solo que el clima tropical los hace ser un poco mas remolones, y bueno, en la economía de mercado el que no se apura va al muere. Así que tratá de escribir bien, idiota.* Escribí cosas que nosotros podamos entender. Color local sí, podés ponerle todo lo que quieras, girós idiomáticos característicos, voces indígenas, porque ya sabés eso de “pinta tu aldea y pintarás el mundo”. Pero pintalo con el pincel que nosotros te damos. Sólo así te vamos a sacar buena crítica en “Le Monde” y en “Cambio 16”. Sí escribís cosas raras, nosotros no nos vamos a esforzar en lo mas mínimo por descifrarlas, y tus coterráneos, aunque les vean cualidades, igual van a hacer la vista gorda ante ellas y van a desconfiar, porque no van a estar seguros de que son buenas, a menos que nosotros así lo decretemos.** Te lo advertimos de nuevo: portate bien. Tenés que ser la voz de la conciencia culpable de Europa. Si nos hacés caso, te prometemos para siempre un lugar allá abajo en nuestra lista de lo más vendidos, y te vamos a pasear de una ciudad a otra del primer mundo, para que des charlas sobre tu literatura y las desgracias de tu gente. Y en las revistas literarias europeas van a salír artículos sobre vos, escritos por nosotros. Reservá tu ejemplar con anticipación.

Firmado:
Asociación de Críticos
Literarios de Europa
y
Tribunal de Geopolítica
Literaria

* A veces solemos recompensar estos esfuerzos con el premio Nobel.
** Hay una sola excepción; un único permiso ha sido expedido a un escritor de tu subcontinente, habilitándolo a ingresar en lo que llamamos “literatura universal” (o literatura en serio, o gran literatura): Jorge Luis Borges. Pero te confiamos secretamente que eso se debe a que para nosotros él es inglés.

El Olvidado

2009-01-25T19:38:00.003-02:00

Tener un blog resulta ser una de las tareas más exigentes para personas como yo, que disfrutan de un lector satisfecho, crítico pero dispuesto a confrontar ideas. Mis vacaciones se interpusieron en mi afán de escribir y por ello, mis disculpas. Les comento que tuve la oportunidad de escribir para el semanario sampedrino en el que trabajo, una nota que resume, desde San Pedro, mi 2008. Creo que es interesante que puedan leerla tal cual iba a ser publicada aunque lamentablemente no haya podido serlo por razones de espacio. En la entrada siguiente encontrarán sus párrafos y en ellos parte de mi corazón, espero que la vuelta al blog sea de su agrado.

Una fotito mía para recordarles quien escribe. (N de R: No tomé ninguna de estas botellas)

Porteño de nacimiento, sampedrino de profesión

2009-01-25T19:37:00.000-02:00

Escuché decir alguna vez, por ahí, a un viejo de sombrero raro y bigote, con inconmensurada vehemencia que viajando se fortalecía el corazón. No se si es éste el porqué de mi increible aficción por viajar. Lo cierto es que desde chico mi papá me inculcó el disfrutar de los amplios caminos, de las rutas y sus imprevistos, de los nuevos horizontes nunca tan nuevos y nunca tan horizontales. Así fue que un buen día emprendí un viaje sin regreso a un renacer, a engendrar dentro mío al periodista que busco ser. Lo que sigue es una dulce crónica del nacimiento de mi profesión en un pequeño largo viaje donde no buscaba fortalecer el corazón, tampoco recorrer nuevos caminos pero si sólo se trata de vivir que mejor que embarazar la propia vida con el gen de la vocación.

Supuestamente cumplo un año trabajando en San Pedro ya que supuestamente todo comenzó en diciembre de 2008 mientras yo leía la versión anterior de este anuario en el camping Mansa LyFe. Es tan sólo una suposición. Allá por 2006 conocí un excéntrico personaje mientras malgastaba mi tiempo trabajando en un call center. Un ser humano cuya humanidad, valga la redundancia, es inhumanamente grande como su corazón. Se hace llamar "el inspector de tímpanos" y se hace querer como pocos suelen hacerlo. Me escuchó hablar y, cerveza mediante, siempre cerveza mediante, me dijo: "Vos tenés que hacer radio" con la seguridad con la que siempre se expresa. Una sonoridad tan convincente no hace más que dejar ciertas semillas que germinan ineludiblemente como un yuyo (o sea, según la versión oficialista, como la soja, vio...). Juntos, aquel año, viajamos a San Pedro y compartiendo momentos únicos me mostró algunos lugares de una hermosa ciudad que tenía, río, barrancas, ensaimadas y famosos. Un auténtico turista, eso era, un porteño suelto en Mitre y San Martín.

Comencé a estudiar radio y ese personaje que pasó a ser mi amigo, me pidió ayuda para hacer un anuario en su programa. Una idea ambiciosa que solamente dos personas bizarras podían llevar a cabo. Y así fue, bizarro. Tan bizarro que en una noche de producción entre trago y trago mi compañero de emociones perdió el mini-bus que lo llevaba a hacer su programa de sábado a la noche. Ya era 8 de diciembre, la noche del 7 le había dejado paso a la madrugada, como el hielo se transformaba en agua en aquellos sucios vasos llenos de fernet. "Yo te llevo" siempre con mi culpa generada por la desesperación ante el incumplimiento de una responsabilidad. Esa tarde lo pasé a buscar y fue el comienzo.

Escuchamos Dire Straits todo el viaje. Llegamos y después de haber estudiado todo un año de radio de laboratorio quería saltar a la realidad, quería dejar de ser un radioaficionado de probeta, y probar aquel vicio que, a partir de allí, jamás iba a poder dejar. Comparto el aire de su programa y entre tema y tema sonó el teléfono. La cara del operador se transfiguró, aparentemente la voz que vibraba del otro lado era importante. Vaya si lo era, la jefa llamaba preguntando quién era yo. Iván y Jose Luis respondieron con una brisa de reto en sus rostros. "Es un amigo mío de capital, el que me va a ayudar con el anuario", todas palabras que no sonaban a una buena excusa, más bien sonaban a la más triste y sincera realidad. "Bien, cuando venga a fin de año, decile que lo quiero conocer" si aquellas sonaban a verdad éstas dejaban una sensación de desconcierto.

Dos semanas después tenía el auto cargado de cosas tan mundanas como indispensables, mate, termo, reposeras, toallones, un anafe, una linterna, una sabana, una frazada (por si refresca, vio) y una carpa, sí, la famosa carpa. Estábamos, mi mujer y yo, emprendiendo un viaje a San Pedro, pasaríamos allí el fin de semana y, entre pitos y flautas, hablaría con la misteriosa mujer de voz tenaz y excéntrica imagen. Me sentó y me dijo que a partir de mi colaboración en el inspector de tímpanos, tenía la sensación de que tenía algo para dar y decir. No había dicho nada interesante, lo juro. Pero una mujer como ella sólo emprende cosas si son un desafío; se aburre fácil y se inquieta rápidamente; su mente, su fraseo y su actitud parecen decir: "Si no es difícil, no sirve". Y así sería, difícil, muy difícil. Me explicó que según su parecer, aquel que no sabe escribir no puede hacer radio, que primero hay que saber redactar una nota para después poder explicarla oralmente.

Muchísimo más complejo sería insertar una voz porteña y de timbre extraño en el eter sampedrino. Un eter que, como su gente, recela de la capital y todo lo que de allí provenga con ese aire a que lo más importante siempre pasa por aquí, en la ciudad de la ensaimada mallorquí. Créase o no, el 2008 pareció darles la razón pero ya lo iremos desarrollando, armémonos de paciencia. Ese fin de semana leyendo el anuario 2007 percibí en un pequeño artículo que los camiones areneros que recorrían Rómulo Naón hasta 3 de Febrero eran una molestia para los ciudadanos. Fui hasta allí y en tan sólo media hora vi pasar dos. Eso fue lo que dije en Sin Galera el sábado siguiente como mi presentación en sociedad y los mensajes no se hicieron esperar "Petinatto tiene razón, está prohíbido y siguen pasando igual" grababa la cinta del 425644.

Me volví a Buenos Aires después de la puesta al aire del anuario con la satisfacción de una tarea cumplida y la sensación dulcemente peculiar de que algo se estaba gestando, comenzaban a asomarse aquellos primeros brotes que habían sido sembrados hace tanto tiempo. Hasta aquí tan sólo llevo desarrolladas dos semanas de este año sampedrino porque fueron vividas sencillamente así, minuciosamente, intensamente, deliciosamente.

Un mail extraño, que releo hoy con lágrimas en los ojos, me invitaba a pasar una semana en San Pedro, sería una pasantía rentada para que pueda aprender todo aquello que había que aprender de los medios, o por lo menos una parte; aunque sea eso, una parte. Como es sabido por el lector, conseguir hospedaje en Enero es poco menos que imposible. "¿Te animás a venir en carpa?" me dijo el gran hombre detrás de aquella mujer mientras, de fondo, escuchaba los bocinazos que me propinaban en la Avenida Corrientes, pleno corazón porteño. Acepté; a rigor de verdad, a mí también siempre me gustaron las gestas difíciles con sabor a desafío.

Llegué un día de semana y, vestido con jean y chomba, comencé a armar la carpa. Un acampante vecino me ofreció su pala con gusto, para que yo hiciera una canaleta que previniera mis efectos personales de mojarse en caso de lluvia. Los 37 grados me acechaban. El hombre del llamado telefónico, se encarnó nuevamente en mi celular y me invitó a comer a su casa. Al llegar, me vio y me dijo "Estás vestido de porteño, te vas a morir de calor... ponete una malla y tirate a la pileta" Sabias palabras, increiblemente sabias.

Comencé haciendo la producción de Sin Galera y la vibra radial no se hizo esperar. Una llamada al 420100 reclamaba que era escasa la vigilancia en el Estadio Municipal y que, por las noches, algunos chicos se metían en la pileta con el consecuente peligro que esto significaba. Fui elegido como el encargado de corroborar esa información y esa noche no encontré a nadie por allí. Lo dije al otro día en la radio y tuve la primer reacción directa de la gente. La viví en carne propia y la sentí con ese temor que reseca la boca e inquieta. Es que en una ciudad como San Pedro lo que uno dice puede costarle a alguien un empleo, puede hacer que una persona se pelee con otra de por vida o provocar cualquier otra cosa. Era una primera lección, había que ser cuidadoso pero siempre con la verdad.

Esa pequeña semana se había transformado en una propuesta laboral de un mes, con sueldo y gastos pagos. Así fue que el segundo mes del año me encontró viviendo en Quiroga y 11 de Septiembre, cerquita de la 505 que mi mujer comenzaba a apreciar cada vez más. Por febrero de este año esta ciudad costera paulatinamente se iba malacostumbrando a esa infaltable noticia diaria de inseguridad que nos inunda mediáticamente por acá por la gran urbe. Se me ocurrió interiorizarme en como era el sistema de libertad condicional que hasta ese momento desconocía. Esta pequeña investigación resultó en una nota sobre el Patronato de Liberados donde, a grandes rasgos, dejaba en claro que había muchísimos más liberados que patronato. Una gran polvareda levantó ese zapateo, lo cual sirvió para aprender que era de personas respetuosas y de gran corazón, permitir que el otro ejerza el, tan valioso, derecho a réplica.

Transcurría rápidamente mí pasantía, rellena de aventuras y cubierta de enseñanzas. Ir con una periodista de tanta influencia en el pueblo a la sesión del Concejo Deliberante fue un verdadero paso de comedia, aunque en realidad, el paso de comedia lo dieron los honorables ediles. A nuestra llegada todos charlaban amenamente como aquellos que disponen de ese tiempo de más y cuyo reloj les devuelve una sonrisa en cada mirada. Había que ponerse a trabajar de inmediato porque la opinión pública podía llegar a condenar nuestra lisonjera actitud. El debate se hacía intenso desde el Artículo 1 de la ordenanza. Con muchísimos sobresaltos llego la discusión al Artículo 2 cuando irrumpió en la sala un teléfono celular. Era el de la afamada conductora radial que escuchaba que del otro lado la informaban de un nacimiento en su familia. Debía ir de inmediato al hospital. Al abandonar la sala, como por arte de magia, los concejales aunaron criterios y aquella tan polémica ordenanza pasó a ser aprobada en general. Con un remate recitado por Landriscina este sería un chiste divertidísimo sino fuera la muy triste realidad.

El período de trabajo estaba llegando al final pero yo seguía con las ganas de ver el desembarco del famoso ratón norteamericano a los campos de Vuelta de Obligado. Quizá él no sea recibido con cadenas escondidas en el enorme cauce del Río Paraná. Claro que no, él, o mejor dicho, su jamaiquino representante y artífice, recibió bombos y platillos, pompa y boato. Por fortuna para San Pedro y por desgracia para sus dirigentes aquel curioso empresario fue recibido también, con numerosas sospechas. Este episodio, que sólo podía pasar en San Pedro, (donde más, vamos, piénselo bien, donde más) me sirvió para aprender lo que es llevar una investigación hasta las últimas consecuencias. Llamadas telefónicas a Jamaica, sospechosa intromisión en sus oficinas de Puerto Madero y encuentros cercanos del tercer tipo con estrellas devaluadas de la más decadente televisión.

A la hora de escribir, una de las enseñanzas más útiles que recibí fue la de hacer un listado de todo aquello que no puede dejar de aparecer en la nota a desarrollar. Esta no es la excepción. Miro atentamente el listado y todavía no he llegado a la mitad. Tengo el temor de desplegarme más de la cuenta y aburrir, temo también confiar en la avezada mano editora de mi jefa de redacción y que el corte sea por el lado del espinazo. Me detengo para releer el recorrido que me trajo hasta aquí.

Cómo seguir virtiendo sentimientos en un papel cuando uno intenta expresar lo que le pasa por adentro siendo lo menos cursi posible, es la pregunta que se puede leer en mi frente. Llegó la despedida de San Pedro y el final de la pasantía con la emoción, el llanto y un corazón lleno de recuerdos imborrables y gente increible. Pero una despedida no siempre es el final para los que nos gusta volver.Nostálgicos como somos solemos transformarla en un hasta luego eterno y un abrazo constante. Así fue como en Semana Santa la ruta 9 me vió doblar en el kilómetro 153 para llegar al encuentro de toda esa gente que se extrañaba desde el asfalto gris de la enorme ciudad que me alberga.

La idea era llevar un principio de solución a aquellos que tenían un problema. La esencia misma de la radio resumida en un traumático viaje en barco. Andaba cuando quería y nos inundaba de olor a nafta, mientras los celulares se mojaban en el ajetreo contra el agua del río marrón que cruzabamos. Iríamos navegando hasta las islas lechiguanas. Aquel sector olvidado que sólo se recuerda de tanto en tanto, cuando se necesita la tierra o los votos, olvidándose siempre que allí hay personas, gente de bien que derrocha amor, calidez, ternura y sencillez. La lancha que nos llevaba no se iba a interponer entre nosotros y el objetivo del viaje. Saltando de sauce en sauce mientras el Paraná esperaba jocosamente mi caída, llegué hasta la isla para enterarme, de primera mano, del robo de Gualtieri. Fui pensando en aprender a ser mejor periodista, volví habiendo aprendido a ser mejor persona.

En el listado de posibles notas que tenía la jefa por allí por la redacción había una que era la de recordar el negocio multimillonario que PREAR había perdido por la insistente e incansable lucha de los asambleistas de gualeguaychú contra Botnia. El tema era que las papeleras contaminaban. En Boulevard Sarmiento un auto se me cruza llevando orgullosamente un calco que rezaba "NO A LAS PAPELERAS, GUALEGUAYCHÚ". ¿Y las papeleras sampedrinas? fue la pregunta que se me cruzó por la cabeza. Borré la nota del listado haciéndola. Publiqué algo que contrastaba ambas papeleras y dejaba a las claras la hipocresía que reinaba sobre el tema. Por esas cosas de la vida que hace que uno se sienta, tontamente importante, poco tiempo después una denuncia anónima provocaba un allanamiento en Papel Prensa. Esto me llevó otra vez a hacerme carne en el río y a recorrer tupidos pastizales para llegar a tomar las muestras de agua para el diario Crítica. ¿Quién había dicho que no todo pasaba en San Pedro?

En Buenos Aires, mañana a mañana escuchaba por internet desde el trabajo la radio para mantenerme conectado con esa ciudad que ya ocupaba un lugar en lo más hondo de mí. Así me tocó vivir desde lejos con muchísima tristeza y desesperación la lucha que aquellos sampedrinos que a principios de año habían sido estafados, daban contra los incendios en los pastizales. Mientras transcurría el Operativo Voluntad, desde el poder central, unos los acusaban de delincuentes y otra, con sus lentes Gucci, los usaba para hacer su show televisivo en horario central.

Poco tiempo después comenzó a ganar protagonismo la protesta del campo contra las retenciones móviles. Aquello que nació como una queja de aquellos que nunca levantan mucho la voz terminó siendo el episodio del año. Al principio me sentí bastante afuera y vibraba con las noticias que sonaban en el auricular. Las cosas pasaban en el interior, desde Buenos Aires poco había para contar y todo tenía que ver con lo que pasaba por esos lares. Extrañaba formar parte de estas cosas desde ese lugar que poco tiempo atrás me habían enseñado a hacer propio, el periodismo. Llegó así el 25 de Mayo y la movilización a Rosario. Transmitirla sería mí oportunidad de vivir un momento histórico haciendo "lo que más me gusta donde más me gusta".

Después de varios forcejeos la discusión se trasladó al congreso y la protesta a Buenos Aires. Hay momentos en la vida donde uno siente que es tiempo de hacer algo, de estar. Este era ese momento, el momento de salir a la cancha porque es justamente allí, en la cancha, donde se ven los pingos. Ridículamente siete carpas invadieron la Plaza del Congreso mientras, los medios nacionales, en vez de interiorizarse en el problema discutían sobre el verdadero nombre de la plaza. Desde un medio local uno debe diferenciarse buscándole la vuelta con creatividad para informar de una manera distinta.

Fue un sábado histórico en mi vida. Uno de esos días que le contaré a mis nietos sosteniendo un bastón de caña sentado en un viejo y sucio futón pasado de moda. Con una enorme caja repleta de productos agrícola-ganaderos llegué al lugar de la discordia. Puedo repasar cada uno de los momentos que viví ese mañana. La vaca bien temprano, el mate cocido con pan casero, los aprietes y malos tratos de las carpas kirchneristas al decir que era para un medio de San Pedro, y las increibles corridas que hice a voluntad de la conductora del programa. Pero todo esto pasó a segundo plano. Mi ignorancia y mi incontenible verborragia voraz aplacaron todo lo antes expuesto. Sin pesares y con una sutil mueca en la cara escribo que esa mañana pasó a la historia como el día que dije al aire que la mandarina tenía carozo.

Después de tan avergonzante episodio era obvio que debía retomar mis clases sobre lo básico elemental y en este virtual curso sobre como ser sampedrino y no morir en el intento, me debía una visita al campo. A un campo de verdad. No a esos que se ven en las películas de vaqueros. Uno donde se trabaja la tierra, uno donde hay razones justas para quejarse, donde la hospitalidad es la carta de bienvenida y la panza llena, la de salida. Asi fue que Salmuiragui me invitó a aprender sobre aquello que desconocía. Me tocó fertilizar un campo, viajar en tractor, manejar una cosechadora haciendo zig zag como una yarará, andar a caballo y tantas otras cosas más. Tan sampedrino me iba sintiendo que al bajar del tractor decidí comprarme un pedazo de tierra de un porrazo que dolió más de la cuenta, por suerte, ese pedazo no estaba a la venta.

Pasaba el tiempo y se acercaba el cumpleaños de la radio. En mi cabeza resonaban los ecos del cumpleaños anterior y la envidia de no haber estado para vivirlo. Pero, sin embargo, me tocaría vivir algo grande. Algo que comenzaba un día después del cumpleaños de la radio, una extraña manera de festejar, donde el agasajado y cumpleañero sería el que regale, el que dé. Comenzaba la campaña "Volver para devolver" y con ella mi idea de hacer sábado a sábado un programa que sirva de excusa para recordar viejos momentos que formaron a miles de sampedrinos.

Es extraño no ser de ningún lugar. O ser de muchos. En realidad, ser de muchos implica no ser de ningún lugar y sentirlo es, sin duda, más rebuscado de lo que aquí se lee. Trabajo en Buenos Aires y puertas adentro del canal están convencidos de que soy sampedrino, pero cuando estoy en San Pedro todos saben que soy porteño. Es que hay un poco de los dos en mí. Muchas cosas además del nacimiento marcan el orígen de una persona. Algunos somos más de allá que de acá y viceversa. Es que uno es de donde se crió, donde aprendió a dar sus primeros pasos, donde fue haciéndose esencia. Y la crianza es educación, es formación constante.

Explorar la educación sampedrina sería calar bien adentro de este pueblo tan misterioso y atrapante que parece soltarte cada vez y traerte cuando menos lo esperás como para dejarte en claro que te posee, que uno le pertenece en lo más profundo aún cuando gentiliciamente hablando parece serle ajeno. Eso fue hacer el programa de radio todos los sábados. Aprender a formar parte de una comunidad, ser aceptado con una palmada en la espalda y una sonrisa cordial por el respeto con el que había encarado todo lo que aquí había hecho. Luego de un mes, llegó la gran noche y con ella mi acta de nacimiento. En una noche tan sampedrina como esa, me tocó subirme al escenario para formar parte de tan ansiado momento, el momento de refundar la educación pública en San Pedro.

A partir de allí nada podría ser igual, había nacido algo más. No había vuelto a nacer sino que había nacido alguien nuevo. Había sido un largo año de gestación lleno de nuevas experiencias. Sin darme cuenta y con la intensidad con la que suelo vivir las cosas me fui formando, me fui transformando en alguien nuevo, fui gestando otra cosa. Como se forman las manitos del bebé en la panza de su madre fui formando mi deseo de informar pensando en la gente; como van apareciendo las piernitas entrelazadas traviesamente fue apareciendo esta necesidad de ir más allá para retratar aquello que es ajeno; como se van formando los ojitos del bebe fui formando otra visión de la realidad; como se van redondeando las orejas en los nueve meses de gestación fui aprendiendo a escuchar cada vez más aquello que me está hablando desde los hechos. Es que en esta gestación nacía en San Pedro mi profesión. Aprendí y aprendo a ser periodista en San Pedro.

Si veinte años no es nada, un año es una insignificancia. Para algunos sólo sirve para que aparezcan algunas canas más, para ir a una decena de cumpleaños más o menos divertidos y para discutir, una vez más, sobre con quien se pasa año nuevo y navidad. Pero para extrañas personas como yo, un año es muchísimo; un año significa recorrer un camino inesperado sin saber donde nos conduce y dejarnos llevar maniobrando poco y anhelando mucho, pensando en grande y temiendo tanto cuanto nos animamos. Todo esto fue un año en San Pedro para mí, fue nacer, fue aprender a vivir, fue poder decir que soy porteño de nacimiento y sampedrino de profesión.

Crónica de un clientelismo anunciado

2008-12-24T15:19:00.002-02:00

Esta semana comenzó el pago de los $200 pesos extra no remunerativos a los jubilados de todo el país. Esta suma de dinero representa un aumento superior al 30% del haber para más del 50% de los beneficiarios. Este cruce de cifras escalofriantes sumada a las interminables colas en los bancos realmente llaman a la reflexión; además, cuando la limosna es grande...

El clientelismo se define como la práctica por la cual una agrupación política o una figura política intenta "comprar" la adherencia a él, ella o su partido, a través de determinadas dádivas que suelen ser acordes a la población objetivo que se quiere comprar. Así pues para llevar adelante esta práctica política en un lugar de clase media o media-alta se debe disponer de mayores recursos que en zonas de clase baja donde basta con algunas chapas, ladrillos y bolsones de comida. Otra característica principal del clientelismo es que, por lo general, se hace en las sombras, se intenta ocultar ya que no está bien visto por la sociedad en su conjunto; se supone que en una democracia los ciudadanos deben poder elegir libremente, sin ser influenciados por ningún agente externo.

Este plus extra de $200 pesos para los jubilados y pensionados de nuestro país fue anunciado desde un atril en la quinta de olivos frente a todas las cámaras de televisión, aplaudido por muchos y presentado como un PREMIO o lo que es peor, un OBSEQUIO. Mirando las colas en las puertas de los bancos se podía ver las espaldas cansadas tratando de enderezarse ante el cansancio de horas de espera. Manos ajeadas de años de trabajo sosteniendo débilmente la libreta de enrolamiento de tapa dura color bordo. ¿A esta gente le estamos dando un "obsequio"?

La forma de presentar esta alícuota, por sí sola, constituyó una ofensa para nuestros mayores y la suma de dinero es una bofetada sin pudor, al corazón de aquellos que trabajaron toda su vida luchando para que el país sea grande mientras otros se empeñaban en hacer fuerza para lograr lo contrario. Cabe plantearse aquí la crisis que sufre el sistema jubilatorio en la República Argentina para que esta suma represente mas de un 30% de aumento para la mitad de los jubilados y pensionados. Sin ir más lejos cualquiera sabe que en un supermercado $200 nos alcanzan para recorrer las góndolas deseando mucho más de lo que podemos cargar en nuestros changuitos.

Planteado el cuadro de situación es menester realizarse una última pregunta: ¿Con que objeto se llevo a cabo esta vergonzosa maniobra por parte del poder central? Una posible respuesta seria aquella que encierra la propia definición de clientelismo; el desesperado intento de encontrar adherencia a una causa que de un tiempo a esta parte viene desfigurándose. Ahora bien, ¿Por que hacerlo en cadena nacional sin ningún tipo de pudor? Resulta obvia la caída de imagen que ha sufrido este gobierno en su primer año de gestión y los ideólogos de estas medidas parecen creer que un simple maquillaje de forma mejoraran la imagen sin tener en cuenta que aunque la mona se vista de seda, mona queda; con lo cual, aunque la limosna está lejos de ser grande y los ciudadanos de ser santos, será mejor seguir desconfiando.

TEORICO-PRACTICO

2008-12-05T14:50:00.004-02:00

Me propongo con este texto realizar algo que no se si al final tendrá algún sentido. De todas maneras, en la vida, muchas veces uno lleva a cabo empresas que no buscan algún objetivo concreto y por ende no poseen justificación lógica mas que la mera voluntad: "se me dio la gana".

Mi jefa de redacción aconseja escribir siempre en tercera persona para darle al texto una trascendencia que solo puede otorgar la impersonalidad. Pues bien, en un claro acto de "rebeldía insolente" he decidido ignorar esta premisa bajo la convicción de que no es tampoco objeto de este humilde articulo trascender. En todo caso la intención es la de vomitar elegantemente en formato electrónico un cúmulo de ideas extrañas que recorren mi cerebro incesantemente haciendo una y otra vez el viaje "neurona-dentrita" ida y vuelta.

La idea es entonces, dividir el texto en dos partes como deja entrever su titulo. Así desarrollar lo teórico, lo práctico y alguna conclusión que entrelace ambas cuestiones. Si pasa por la cabeza de lector que quien aquí suscribe esta holgado de tiempo sepa que no hay nada mas alejado de la realidad, si tiene la voluntad estoy a su disposición para que lo compruebe; seguramente me haré unos minutitos.

LO PRÁCTICO

Es momento de acabar con los preludios y dejarse llevar por este viaje extraño que he propuesto. Comenzar por lo práctico es parte de mi construcción psíquica. Soy un hombre de acción, suelo hacer las cosas primero y después razonarlas, pensarlas, incluso puedo afirmar que esta sutil condición es la causa de muchos de mis bienes y mis males.

Como muchos de ustedes saben tengo la fortuna/desgracia de trabajar en un canal de televisión. Objeto de otro texto (si lo piden) será explicitar porque la dualidad fortuna/desgracia aplicada a mi empleo, no lo desarrollaré aquí. En la televisión nunca hay mucho tiempo para nada, ni siquiera para pensar. Todo es ya, siempre es tarde porque los gordos, como es sabido, se mueven lentamente.

Últimamente me ha tocado, quizá a modo de tierna despedida, realizar un trabajo que me permite encontrar con el material susceptible de ser televisado, decidir que es lo verdaderamente importante, resumirlo, cercenarlo y editarlo para que después cualquiera de ustedes pueda verlo en sus casas.

Se asume así que la "estúpida teleaudiencia" no puede comprender y disfrutar un material de 8 minutos porque le quita "dinamismo" y aplaca el ritmo provocando que se cambie de canal. ¡¡¡Qué tontería!!!! ¡¡¡Qué manera de subestimar a la gente!!! También podemos concluir que se teme que la gente entre en razones al escuchar todo el material y tome la misma decisión de mirar otro programa pero esta vez, no por falta de ritmo sino por haberse dado cuenta del escaso nivel de análisis que existe.

Pasemos a lo concreto. Esta semana tuve la oportunidad de encontrarme con un material de 8 minutos que supuestamente era demasiado y había que resumirlo y editarlo. Fue una lección de democracia express. Justo por estos días en donde se busca la instantaneidad y se tardan meses en concluir cualquier curso sobre democracia, hubiese bastado con aquellos 8 minutos de entrevista que generosamente brindo la Jueza de la Corte Suprema de Justicia de la Nación, Carmen Argibay.

Si el carácter central de la democracia es la división de poderes, con sus frases ella lo explico claramente. "Nosotros no podemos actuar de oficio y declarar la inconstitucionalidad de una ley, se supone que los legisladores trabajan y estudian lo suficiente antes de aprobar las leyes" dijo en referencia al proceso legislativo, cuando algún periodista mediático intento instigarla con una pregunta relacionada a la supuesta deficiencia de las leyes. Luego, cuando fue llevada al terreno del otro poder que conforma la todavía imberbe democracia argentina, el ejecutivo respondió: "creo que el tema de los menores no forma parte de la agenda política porque los menores no dan votos". Esta bien, podemos aducir que fue desmesurado y hasta infundado el comentario pero, ¿quien no asintió mínimamente con la cabeza al escucharlo o leerlo en estas paginas?

Sin embargo, y para comenzar a articular una transición hacia lo teórico, me quedo con una frase que esbozó la jueza en relación a "Kitu" el menor más famoso de estas últimas semanas. Dijo: "Toda persona es inocente hasta que se demuestra lo contrario y lo contrario no se demuestra ni en los diarios ni en los canales de televisión". Maravilloso, sencillamente maravilloso. Estoy sentado en un bar, detengo un segundo mi escritura y decido acercarme a cuatro mesas bien distintas. Un señor lee el diario La Nación me acerco y le pregunto si sabe quien es Kitu: "Si, claro, el delincuente que mato a Barrenechea"; curioso ¿no? ¿Si puede afirmarlo con tanta seguridad porque no ir a declarar a la fiscalía de San Isidro? Obtengo resultados similares en todas las mesas que pregunto.

LO TEORICO

El 25 de noviembre, con motivo de nuestro aniversario, mi mujer me regaló un libro que José Pablo Feinmann escribió en 1998 y lleva como título "La Sangre Derramada". Es un ensayo sobre violencia política. Si, claro, usted añadió en su cabeza el resto de la frase: ""no será negociada". Por supuesto que escribir sobre violencia política en la Argentina es, sin dudas, hablar de montoneros, del proceso y de esa nefasta época argentina, pero, virtuosamente, el filósofo no se detiene allí.

En su argumentación teórica explica, citando a Sartori, como el hombre posmoderno se constituye desde el exterior a través de los medios de comunicación. Desarrolla como el libremercado voraz logró, muerte del socialismo y caída del muro mediante, coptar al ser humano y formarlo como hombre. La humanidad se construye a través de los mass media.

¡Oh Casualidad! Carmen Argibay opina algo similar. La sociedad toda condena sin ton ni son esquizofrénicamente en pos de la salvación personal dada por la unicidad reinante. El liberalismo económico propulsó la peor de las guerras, aquella que se libra entre los incluidos y los excluidos.

Antes, los proletarios se reivindicaban como clase y, como tal, no dudaban en demostrar toda su repulsión y oposición para con su archirival la burguesía. Era una conflictividad que se entrelazaba entre grupos. Hoy la situación ha cambiado, por cada excluido hay un incluido que usurpa su condición de ser. Aquel que está excluido no tiene entidad, no existe, es desechable, puede no existir (y de hecho dentro de las villas "desaparecen" para las estadísticas). La única manera que tiene el excluido de volver a existir es a través de la delincuencia, única vía de acceso sin restricciones al mundo de los incluidos. Sin oportunidades laborales, sin una educación seria, inclusiva, útil y solidaria, sin estructuras sociales que viabilicen su inclusión; el camino es el 38 en una cabeza incluida que achica la brecha de la marginalidad.

ARTICULACION TEORICO-PRACTICA

De ninguna manera se justifica aquí las actitudes delictivas que, por supuesto, no deberían existir. Se trata desde este artículo de recuperar socialmente los valores democráticos de inclusión que nos permita pensar distintos. Dejar de creernos, parafraseando a Joaquín Sabina, juez y parte de una sociedad que puede juzgar a través de marchas y reclamos la condena rápida, la mano dura, el gatillo fácil con tal de que se garantice socialmente un orden que nos permita a nosotros, los incluidos, continuar nuestra vida alejados de esa realidad tan molesta y cruda a los ojos, la exclusión.

Oh... Bama

2008-11-07T01:06:00.001-02:00

Chorrea azucar negra de los televisores. Empalagan desagradablemente los conductores con la mirada puesta en la posteridad. Saturan los "sabelo-todo" realizando extensísimos análisis desde un supuesto y dudoso saber. Apesta la cobertura mediática que recibieron estas últimas elecciones en Estados Unidos.

Vota el imperio, claro que importa. Segun los datos, las cifras y todo el circo descripto en el párrafo anterior estas elecciones fueron históricas. Hubo un récord en el número de votantes y sin embargo no fue por eso que estos sufragios poseen esta característica digna de posteridad. Lo que los hizo pasar a los libros antes de que estos sean escritos es un simple dato de color; de color negro.

El racismo encubierto del gran poder mediático no deja de ser asquerosamente sorprendente. Ganó Barack Obama y a esta altura, está claro, no es noticia. En la calle se vive un clima de felicidad inusual y poco explicable. En Argentina, la gente parece estar contenta. Aparentemente es algo positivo que un presidente negro gobierne la primera potencia mundial.

Sin embargo, a lo lejos, o no tanto, se vislumbran enormes interrogantes. ¿Cuál es la diferencia? o una pregunta quizá un poco más incómoda ¿Por qué hacemos la diferencia? ¿En qué cambia que el presidente de Estados Unidos de Norteamérica reciba un tono más oscuro en el reflejo del espejo cada mañana?

Es un deja vu constante. Se asemeja a aquella ridícula frase que dice: "Yo no tengo ningún problema con los homosexuales, es más tengo un amigo que es puto y todo". Frase retrógrada si las hay. O aquella que generaliza a todas las personas de religión judía que seguramente resuena en la cabeza del lector en este instante.

Resultó agoviante en estas semanas escuchar, una y otra vez, referencias al factor racial como una particularidad central de Barack Obama. Sin embargo nadie se pregunta cuál es el verdadero motor que conducirá a ese supuesto cambio que, él predica y presuntamente impulsa.

Señoras y señores, después de tantos años la ciencia ha evolucionado. Resulta indignantemente doloroso que se siga haciendo referencia a la raza; que desde los grandes medios masivos, que ostentan esa enorme capacidad de permear a la sociedad en su conjunto, no se entienda que nuestra raza es una sola, EL SER HUMANO.

Sería más humano, precisamente, sentarse a reflexionar que si lo único que hay para pensar es en el color de la piel y que en ese ridículo detalle radica el cambio, entonces NO CAMBIO NADA.

23 años y seis días...

2008-10-07T16:14:00.002-03:00

Ya sea por cuestiones astrológicas o por otras diametralmente opuestas, una persona que estimo muchísimo se inspiró en el texto que escribí sobre Alfonsín y derramó sobre la web estas líneas acerca de su versión de la historia. Ella tenía 23 años y 6 días.

Apague la radio y lo miré a Alfonsín en su homenaje, del mismo modo en que en Octubre del año pasado lo disfruté parado sobre una precaria tribuna hablando para no mas de 300 personas que estábamos frente al comité radical, pensando "qué ganas tiene todavía de sacar toda esa energía para trabajar enuna campaña perdida".

En un momento giré la cabeza y vi los rulos de Guille, mi hijo, escuchándolo igual que cuando en brazos y con apenas 10 meses, le puse una boina blanca como escarapela y lo llevé a uno de los últimos actos de campaña en el 83. Sentí que haber estado en las marchas y movilizaciones, acompañando la historia, sin saber cuándo vendría el próximo golpe de estado aunque cantáramos "Somos la vida, somos la paz..." o "Alfonsín, Alfonsín, lucharemos hasta el fin", abrazada a mis compañeros de militancia, me hacía una mínima protagonista de esa jornada donde otra presidenta democrática se dignaba al menos a reconocerle que merecía un LUGAR aunque Raúl le dejase como testamento político, una catarata de enseñanzas de tolerancia, confirmando que jamás allí volveríamos a ver un busto de un presidente de facto porque la democracia llegó para quedarse para siempre. Me morí con tu texto, porque algún día, cuando tengas un hijo le vas a poder decir que tenías un año y dos días, cuando la democracia llegó a tu vida y que llorando en un canal de TV, te emocionaste por todo lo que ibas a hacer para mantenerla con la misma dignidad con la que lo hizo el Presidente y Estadista, Raúl Alfonsín.

Un año y dos días...

2008-10-03T16:10:00.004-03:00

Buceo en mi bolsillo trasero izquierdo. Encuentro ese elemento tan constitutivo. Un cartoncito corrugado de color verde lleva dentro sólo algunas hojas escritas y muchas otras en blanco. Un sin fin de agujeritos alineados forman un numero que, supuestamente, es tan único como yo.

Ese cuaderrnito, producto de lo misterioso que hay en la capacidad simbólica del hombre, viene a reflejar mi identidad. Como parte importante de ella se denota el comienzo de mi existencia: 28 de octubre de 1982.

Cuando se produce un nacimiento se generan con él, e incluso antes, miedos, expectativas, incertidumbres, sueños, deseos, ambiciones, intrigas, pasiones, odios y tantas otras sensaciones que vaya a saber uno que nombre tienen. Un año y dos días después se produjo un nacimiento exponencialmente más importante que el denotado por este banal cuadernito verde. El 30 de octubre de 1983 nacía la democracia en la Argentina. Tal vez sea más apropiado decir que renacía la democracia pero en una expresión relacionada con las sensaciones no vale la pena entrar en apreciaciones históricas.

Por maldita y caprichosa decisión de la naturaleza, que otorga el uso de la razón allá por los 3 o 4 años, no recuerdo donde estaba un día tan importante para nosotros los argentinos. Mis padres, quizá por su enorme falta de voluntad política, tampoco me contaron sobre ese día. Si fueron a votar, si los acompañé, si quizá sentado comodamente en mi cochecito, ingresé a un cuarto oscuro para observar, con la curiosidad de los pequeños, la luminosidad que generaban esas boletas; TODAS. Tal vez me quedé en casa acompañado por mi abuela siguiendo los acontecimientos por televisión, juro que no lo se y, por ahora, no pretendo averiguarlo.

Como todos, con el tiempo fui creciendo y, como pocos, en mí se fue desarrollando ese enorme, y por momentos incómodo, compromiso social. Asi fue que me fui interesando por los sucesos importantes de nuestra historia nacional. Entre libros y fotocopias llegué a estudiar el famoso "regreso a la democracia". En un primer momento los acontecimientos me llenaron de reproches sobre aquellas cosas que no se habían hecho en ese proceso. Después, una señora un tanto comprometida con la causa de las boinas blancas, me mostró otra versión de la misma realidad. Ni una cosa, ni la otra, como escribía anteriormente, no es el análisis de la historia lo que le compete a esta verborrágica suelta de palabras a través de una birome barata en un sucio papel apoyado en el banco de una plaza. Se trata de sensaciones.

Si bien debo reconocer que no me es muy difícil, ayer me emocioné hasta las lágrimas. Sin miedo a equivocarme afirmo que elegí (si es que uno puede elegir emocionarse) el peor lugar. Sin duda, uno de los lugares más peligrosos para emocionarse es la redacción de un canal de noticias. Allí, incontables aves rapaces revolotean a la espera de una señal de fragilidad que muestre ese hueco en la guardia alta para que el cross de derecha llegue directo al mentón. Una presa fácil de los buitres expectantes era yo lagrimeando, esforzándome para fingirlo, mientras la poca visión que me quedaba entre el agua salada que recorría mis pupilas no me permitía ver lo suficiente como para tomar nota de lo que escuchaban mis oidos.

Estaba allí frente a la pantalla un hombre tan histórico como la historia misma. El primer presidente del regreso a la democracia estaba siendo homenajeado. Rául Alfonsín viejito, pero con las energías renovadas por los incansables ideales que mueven el corazón y alimentan a la razón, se disponía a hablar. El temblor en su voz parecía acompañar el vaivén de las hojas que sostenía en sus manos. Su cuerpo se inclinaba hacia el micrófono que alguna vez lo escuchó recitando palabras tan importantes como la mismísima constitución. En sus palabras el discurso se llenó de alma y vida, pasión, ideales, una verdadera lección que había que aprender.

"El objetivo de mi vida era que los argentinos nacieran, crecieran, se desarrollaran y vivieran en democracia". ¿Qué puede pasar por la cabeza de un hombre que se plantea este tipo de objetivos en una simple, sencilla y mundana vida humana? En este preciso instante me puse a llorar desconsoladamente. ¿Acaso no son minúsculos mis objetivos comparados con metas como esta? ¿Qué nos queda a nosotros por ambicionar? Por suerte, y para corregir lo antes escrito, mi llanto sí tenía consuelo y no se encontraba en los históricos episodios que, cronológicamente se fueron sucitando de 1983 en adelante, sino en esta magnánima frase. Miré profundamente la pantalla del televisor que tenía delante como con ganas de decirle a ese gran hombre de tamaña bravía que sí; que había logrado su cometido.

Los grandes hombres se plantean grandes objetivos con la absoluta certeza de que van a cumplirlos y con la increible virtud de hacerlo. Yo era carne y piel de aquello que el soñó. Tengo el orgullo de poder decir, y gran parte se lo debo a ese hombre, que yo nací, crecí y crezco, me desarrollo y vivo en DEMOCRACIA.

Como le va... tanto tiempo!!!

2008-08-23T18:07:00.000-03:00

Realmente me permito dudar si alguien lee estas páginas. Luego de haber posteado con una constancia que yo mismo envidio y de haber suspendido ese ritmo por completo durante dos semanas no hubo quejas de ninguna naturaleza. De todas maneras, no importan esas cosas por estos días.

Muchas cosas raras me pasaron en este último tiempo. Cambié de trabajo, entré como productor periodístico en América 24, el canal de noticias de América. Es realmente curioso lo que sucede por ahí adentro. El ritmo es intenso y resulta bastante complejo coordinar un equipo formado por tanta gente. Mucha gente nueva como yo y tanta otra que está hace muchísimo tiempo. Las caras y voces que poco a poco se van haciendo familiares siempre fueron cálidas y supieron darme una bienvenida cordial y medida.

Tanto se dice del "ambiente" de los medios y de como es la gente que trabaja en el "medio" que no se qué pensar. Es raro. Quizá a ellos les pasa lo mismo que a mí. Cuando llego a mi casa y veo en la televisión una nota en cuya edición yo decidí qué era lo importante, no me sorprende y creo fervientemente que esa era la noticia. ¿Y si la noticia era otra? ¿Y si mi pluma se equivocó al afirmar que la cuarta frase del discurso de Cristina era la importante? ¿Quién paga esos platos rotos? Ustedes. Nosotros.

Me falta todavía esa malicia que permite manipular la información conscientemente, ignorando que la gente que está del otro lado procesa sólo aquello que percibe y, que desde el sillón solamente se ve lo que uno, del otro lado de la pantalla les muestra. Es peligroso. Me estoy volviendo, poco a poco, en un ser peligroso. Afortunadamente por ahora defino pocas cosas (dos o tres desde que empecé) con lo cual no creo que les haya causado ningún daño.

Pero veo el daño que se produce a diario a todos aquellos que consumimos información. Un daño llevado a cabo por gente que se da el lujo de jugar a ser periodista escribiendo oraciones con una birome bic en una hoja borrador.

Trabajando en San Pedro pude ver y sentir los dos lados. La reacción allí es inmediata, lo cual hace que sea una excelente escuela. Decir algo equivocado es el peor de los errores. Causa una reacción en la gente que no tarda mucho en mostrarte que tu negligencia les cambió la vida. También decir la verdad genera despidos, cambios, consecuencias (de las deseadas y de las otras) y eso se ve y se siente. Las miradas en tu espalda al cruzar la Plaza Belgrano, los cuchicheos que se transforman en la banda de sonido de tu pasar por la Plaza Constitución y los bocinazos que te acompañan en el transcurrir por las barrancas te hacen notar que sos un factor de cambio.

Nadie conoce a Juan Pérez. Él, y nadie más, es el que decide qué es noticia y qué no en América 24. "Los tres muertos venden, hagamos informes de esos tipos todos los días" y nadie se puso a pensar si acusar a tal o a cual de narcotraficante; sin la mínima prueba y siempre usando el verbo en condicional manteniendo el margen necesario para desdecirse sin ningún pudor; puede causar daños irreversibles en la vida de aquel o este.

No es el caso del triple crimen lo único. Se hace a diario y con cualquiera de las cosas. El vértigo no permite chequear fuentes, razonar, pensar, informarse. Creo que la gente más desinformada es la que produce la información ya que en su segmentación de la misma recorta vorazmente, dejando afuera por anticomercial lo substancial.

Y en este preciso instante estarás pensando, ¿Para qué estás laburando en ese lugar si tenés tantos pruritos? La respuesta es fácil de escribirla pero tan difícil de llevarla a cabo. Porque me levanto todos los días pensando en que puedo cambiar el mundo. Estoy loco, ¿no? Seguramente. ¿Y qué? ¿De verdad pensabas que todos los locos estaban encerrados? Jajajajajajaja...

Quizá desde adentro se pueda, con tiempo y esfuerzo, modificar algo de esta realidad tan triste, macabra y aberrante. Con algo de suerte llegue a estar en el lugar de ese Juan Pérez y pueda ordenar a ese incipiente productor que me chequeé la información antes de afirmar que tal o cual es culpable de tal o cual crimen, cuando el juicio recién empieza y va a durar más o menos siete meses. Quizá en ese momento no me sirva como comodín un verbo en condicional que todo el mundo escucha como una afirmación transformándose en un arma de doble filo.

Es verdad que hace menos de un mes que estoy "adentro". Mi cabeza todavía sigue libre de contaminación. El dicho afirma que una manzana podrida te pudre el cajón, ¿se dará el proceso inverso? ¿Cómo lograr no contaminarse con tanta manzana podrida alrededor? Quizá me sirva de antídoto las palabras, los rostros, los abrazos y reproches de aquellos sampedrinos que, como oyentes y lectores, supieron enseñarme lo más importante que tiene el periodismo; EL OTRO LADO.

Escribir por escribir...

2008-07-30T10:27:00.002-03:00

Hace muchísimo tiempo que no realizaba este ejercicio. Sentarse frente una página de word en blanco y comenzar a deslizar los dedos por el teclado sin saber hacia donde nos va a llevar esta actividad. A veces cuidando las formas, los puntos, las comas; dejando que sea el uso del idioma el que conduzca esta experiencia.

De que hablar, o mejor dicho, que escribir cuando uno escribe por escribir. Creo que el hecho de escribir es catarsis pura. Realizar esta actividad lúdica implica comenzar a desandar sobre los estados de ánimo personales. Uno refleja poco a poco en el papel la situación en la que se encuentra el corazón.

Una feliz incertidumbre es la que me ahonda por estos momentos. La vida está tomando caminos completamente inesperados y yo, desde aquí, maniobrándola. Tratando de conducir los torrentes de emoción sin necesidad de combatir al destino, sólo forjarlo. No soy de creer en el destino pero sí creo fervientemente en el deseo.

El deseo nos marca el camino. Suele ser mucho más sencillo y más fructífero cuando nos hacemos cargo de este deseo e intentamos conducirlo. Sería algo así como ese auto que nos ayudará a recorrer los kilómetros de la vida. Podemos vivir intentando esquivarlo constantemente o, lo que es peor, viajar en el asiento del acompañante observando como el volante tambalea solitario. La otra actitud es la del conductor; sentarse frente al volante, palanca de cambio en mano e ir manejando nuestro deseo.

Muchas veces el uso de metáforas nos sorprende explicando cosas que desconocíamos de su existencia. Suele ser un gran problema por estos tiempos, la ansiedad. Hoy que el stress es la gran vedette de las clases medias y altas, todos vivimos una vida “fast”, apurada, vertiginosa. Como todos sabemos, siempre es conveniente manejar prudentemente; esto también aplica al deseo. Hay que manejarlo prudentemente, sin prisa pero sin pausa. Orientarlo por la ruta correcta para que pueda ir hacia allí, hacia donde queremos ir pero también regulando las velocidades para no acabar estrellado contra una pared.

Aprender a manejar lleva su tiempo. Mucha práctica. Por mi parte, recién empiezo. Cuesta, no es fácil, pero me deja una sensación de satisfacción saber que, como suele decirse, una vez que se aprende no se olvida más. Quizá una buena técnica para aprender a manejar el deseo sea justamente esta, ESCRIBIR.

Reflexionando

2008-07-28T10:18:00.003-03:00

Una pequeña reflexión sobre el "final" del conflicto agropecuario que por estos días parece estar bastante cerca de volver a empezar.

¡Ganamos... Perdimos igual nos divertimos!!! ¡¡Ganamos Perdimos igual nos divertimos!!! Claro... cuando uno es un niño no está muy convencido de cantar este tonto cántico. En realidad, lo canta aquel que se consuela por la derrota y lo acompaña con su risa socarrona el que gana. Nunca se canta con el espíritu que intenta representar, la diversión.

Lamentablemente desde los comienzos del conflicto que el sector agropecuario mantuvo con el gobierno la agenda mediática fue muy clara en su forma de definirlo. Gobierno VS. Campo. Si, versus... Había que estar SI O SI de uno u otro lado. Era con estos o con aquellos, o sos de uno o sos de otro. Tanto es así que al intentar esbozar cualquier otra cosa que resulte intermedia, superadora o incluso mediadora las acusaciones no se hacían esperar. Dale... Cagón, jugate! Ves, sos un maricón... O lo que era peor, enseguida se habría juicio para encasillarnos en uno u otro lado del espectro del conflicto. Mirá lo que decís... ves, estás con el campo, no querés la redistribución... Nooo, mirá, dice que está en contra de los pooles de soja, está con el gobierno.

Planteado así era una competencia que nos obligaba a ponernos una de las camisetas para hacer todo lo posible por jugar el partido y ganarle a la otra, verla humillada, insultada por su propia hinchada y agraviada desde todos los lados. Y sucedió... Fue triste pero sucedió. Gente que estaba a favor del poder político agredió el edificio que los embarcaba y representaba en ese momento, el propio Congreso de la Nación.

La competencia es uno de los pilares de nuestra vida. Desde chiquitos estamos intentando entrar en competencia y también es una de las principales armas de aprendizaje. Cualquier maestra nos dirá que es bueno que un chico compita porque en esa competencia intenta superar al otro y en esa actitud logra superarse a sí mismo. Dicen que uno corre más rápido en una carrera si está corriendo contra otro, o aguanta más en una larga caminata, etc, etc... Claro, es que uno no va a aflojar si ve que el otro no afloja. Luego al final, ambos terminan exhaustos, destrozados, derrotados por el cansancio.

Ganó el campo. Perdió el gobierno. Ganó la democracia. Perdió el autoritarismo. Cuatro frases que leí y escuché en los medios nacionales. Suenan lógicas al oido pero hay que tener cierto cuidado... Suenan lógicas por costumbre y no porque sea lógico.

No es para nada lógico plantear que ganó el campo cuando perdieron grandes oportunidades de cosechar por ejemplo.... No es lógico decir que ganó el sector agropecuario cuando la situación de los pequeños y medianos productores no cambió mágicamente de la noche a la mañana sólo porque el vicepresidente dijo no. Ellos siguen complicadísimos y viviendo tan al día como muchísimos de los argentinos que todavía nos podemos dar el lujo de estar de este lado de la linea de la pobreza. No nos olvidemos que hay alrededor de 11 millones de argentinos que se limitaron a ver el conflicto este por televisión preguntándose como podían hacer ellos para no distraerse con el dolor en la panza producto del hambre.... Ellos no ganaron SEGURO... Para ningún medio ganaron.

No parece lógico decir que perdió el gobierno. Ganó la posibilidad de detenerse, tomar el mazo de cartas, barajar y dar de nuevo para reorganizar el poder. Obtuvo el oxigeno necesario para reacomodar algunas cosas que habían sido barridas abajo de la alfombra y que ya juntan demasiada basura (en el sentido más estricto de esa palabra... BASURA!!!)

Ganó la democracia!... ¿Ganó la democracia? Vamos... ¿de qué estamos hablando? No podemos ser tan ridículos... Fue un avance importantísimo para nuestro vapuleadísimo sistema que por primera vez en la historia no haya sido puesto en duda a pesar de que desde el gobierno se insistía en dar ideas para generar un autogolpe hablando de cosas tan nefastas como comandos civiles por ejemplo... Ganó la democracia? Cuando hasta último momento se mantuvo abierto el mercado de votos que incluyó a figuras de las más detestables como el protector de los asesinos de María Soledad Morales, Ramon Saadi y cuyo voto fue tan decisorio como el de Carlos Menem. Con esos dos nombres formando parte de la votación parlamentaria que más importancia tuvo desde la vuelta de la democracia me alcanza para decir que lejos estuvo de ganar la democracia... En todo caso habrá empatado con gol de Cobos en el último minuto... Ojo, el gol lo metió en su oficina cuando no accedió a los aprietes que lo tuvieron dos horas encerrado y alejado de su función más importante, presidir la sesión de la Cámara de Senadores que lo reclamaba ansiosa y nerviosa... Democracia... Encerrar a un vicepresidente para presionarlo!!!

Por último... Perdió el autoritarismo... ¿Perdió? No se... Se sigue hablando del doble comando, se sigue hablando de superpoderes, se siguen tomando decisiones por cuenta de terceros, se sigue vapuleando a gente que piensa distinto... Se sigue dictaminando, ordenando, encolumnando gente sin ton ni son... No estaría tan seguro de decir que perdió el autoritarismo...

Basta de pensar en ganar o perder porque la única que no entra en esa ecuación es justamente la Argentina. Sí, si alguno quiere hablar de ganadores y perdedores, hay sólo uno que puedo asegurar que perdió y es el país. Y por goleada eh!

Un país partido, dividido, paralizado a raíz de un conflicto de intereses entre grandes que dejó afuera a miles de personas que no tenían nada que ver y que se metieron de prestado para poder hablar de algo y sentirse identificados. Grandes focos de violencia en varios puntos se despertaron. Claro, resulta difícil retomar lo que pasó desde el 10 de marzo a esta parte cuando el punto cúlmine fue sin duda ese discurso dubitativo, temeroso de perderlo todo y valeroso de hacerse cargo de sus propios ideales... Aquel discurso que dio por tierra con lo esperado pero... que si se puede hablar de que ayudó a pacificar al pais, sin duda es porque había necesidad de pacificarlo... ¿no? Entonces estaba convulsionado... Agitado, en conflicto.

La responsabilidad es de todos. Todos nosotros tenemos algo que ver en todo esto. Es que nos olvidamos de que la participación es requisito fundamental para poder evitar que esto surga de entre las tinieblas como el gran fantasma inesperado y nos deje a todos culo para arriba. Aprendimos muchísimo en estos días... Aprendimos sobre soja, trigo, maíz, vacas, leche, aprendimos que la gente del campo es un movimiento horizontal que no transa a traves de los lideres (que acá entre nosotros más de una vez tuvieron ganas de transar y dejarse de joder...) Aprendimos que cuando el reclamo es sincero es imparable... Que cuando la movilización es popular, moviliza y cuando no lo es... sale mucha plata. Aprendimos también que cuando se tocan intereses hay que hacerlo con el mayor cuidado para que no nos salga el tiro por la culata. Aprendimos que es importante no sentirse todopoderoso para poder llevar a cabo un proyecto de país en serio, planificado y con una intensidad digna de un gobierno que haciendo honor al lugar del espectro político en el que intenta ubicarse aspira progresar desde el progresismo.

Aprendimos que la democracia no es moco de pavo... Que nos puede mantener en vilo hasta las 5 de la mañana, que nos puede provocar nauseas, miedos, nerviosismos, muertes, luchas, guita, mucha guita. Aprendimos que la democracia, duele y duele mucho más mientras más se profundiza...

Pero por sobre todas las cosas aprendimos que la democracia depende exclusivamente de sus participantes... Que no era joda aquello que planteaba allá lejos y hace tiempo Aristóteles cuando decía que era menester formar parte para no acabar partidos.

Claro... Vos estás pensando desde ahí.. Bueno, esto pasó, se solucionó y yo no fui a ningún acto, ni participé, ni forme parte, esto de la democracia es pura sanata... Yo no tengo nada que ver... ni siquiera voté la última elección... No me importa un carajo...

Puede llegar a resultar difícil entender y por sobre todas las cosas ver la diferencia... Porque sin ningún lugar a dudas, en este rollo de monos de polvo hemos perdido el rastro unos minutos... No encontramos el rumbo... Sin quererlo formamos parte de un ensayo general para la farsa actual... El congreso... Teatro antidisturbio...

Jugando jueguitos!!!

2008-07-25T08:42:00.002-03:00

Nunca fui muy partidario de los juegos. No porque me parezcan algo que esté mal sino porque nunca me divirtieron del todo para ser honesto. En sí, siempre me divirtió ver como jugaban otros que sabían que jugar yo.

Pero este caso es diferente. Un juego que realmente es de lo más creativo que vi en mucho tiempo. Uno tiene que encarnar a Guillermo Moreno y evitar que los precios aumenten. Es muy simple... Pruebenlo.

http://www.juegoos.com.ar/juegos/play/dibujando-con-guillermo-indek

Saludos!

Homenaje a Tato Bores

2008-07-24T08:14:00.004-03:00

Estimados!

El año pasado yo solía tener un programa de radio. Algo que me daba muchísimo placer porque, por suerte, tenía la posibilidad de hacer lo que más me gusta hacer y así despuntar el vicio. Como ustedes saben este año me convocó el dueño de la radio donde solía hacer ese programa para realizar una serie de emisiones especiales en relación al tema del campo. Ayer fue la última emisión. Pido disculpas que no pude publicar nada al respecto pero lo cierto es que tuve un día de esos que mejor ni recordar aquí en el trabajo.

Lo importante es que ayer mientras estábamos haciendo el programa mi amigo Leandro Portal decidió reflotar una de las secciones que yo solía hacer el año pasado. La sección se llama Fuera de Joda (nombre que otro amigo mío le puso...) porque encara con un tono humorístico cosas que no deberían ser ningún chiste. Así, y emulando a lo que eran los clásicos monólogos de Tato Bores, se resumen los hechos de la coyuntura.

En este caso el monólogo fue muchísimo más ambicioso, la idea era resumir los 4 meses de conflicto en menos de 15 minutos. Lo intenté, ayer lo pusimos al aire. Hoy lo pongo a disposición de ustedes para que me digan que les parece. Espero comentarios, sugerencias y todo tipo de cuestiones referidas a esta pieza radiofónica que disfruto tanto de hacerla como de escribirla.

Descárguenla de acá... No tarda mucho en bajar

http://rapidshare.com/files/132081289/Fuera_de_Joda_-_Conflicto_agropecuario.mp3.html

Vermouth con papas fritas y Good Show!!!

Mi primer gran susto periodístico

2008-07-21T11:05:00.001-03:00

Si no pasa en la tele no existe. Al menos esta es una de las conclusiones que saqué luego de una de las semanas más conmovedoras y trascendentales de mi vida. Trescientas personas lideradas irresponsablemente por un contradictorio y prepotente dirigente social y ningún comentario.

El conflicto que sostuvieron el campo y el gobierno por más de 120 días hizo historia en la República Argentina. Pero los episodios históricos son tales porque modifican el transcurrir de las personas que los protagonizan. Absolutamente todos los argentinos de alguna u otra manera fuimos protagonistas de esta historia reciente de nuestra nación. En mi caso, desde el periodismo.

Más allá de que algunas personas que dicen conocerme se animan a afirmar que yo fui periodista toda la vida, lo concreto es que comencé a desarrollarme en la actividad este año 2008. La oportunidad llegó de la manera menos pensada y en el lugar menos pensado, San Pedro. Siendo oriundo de Buenos Aires uno jamás imagina que una ciudad tan ajena lo albergará tan amablemente y, sobre todo, tan generosamente.

Por supuesto que las cosas no pudieron haberse dado de mejor manera. Comenzar una carrera periodística un año tan cargado de acontecimientos para retratar, es el deseo de toda persona que intente dedicarse a esto. Siempre se sueña con tener la posibilidad de contar algo grande, importante. Esto, en sí, resulta dualmente peligroso. Por un lado es cierto que llena de satisfacción poder contar algo tan trascendental como para tener la capacidad de cambiar la vida de miles de personas; por el otro es verdad también que muchas veces uno se transforma sin quererlo en el portador de las malas noticias. En definitiva, toda profesión tiene sus contras y esta parece ser una de las que tiene el periodismo.

Me tocó estar haciendo lo que me gusta, donde más me gusta. Contando lo que pasa desde el lugar donde se están sucediendo los acontecimientos. Había que estar en el Congreso de la Nación, el día de la votación en la Cámara de Senadores del proyecto que transfomaría en ley la resolución 125. Pero no sólo lo que sucedía adentro importaba, también era necesario reflejar, lo más fielmente posible, lo que pasaba en la Plaza del Congreso. Una importante cantidad de gente a 153 kilómetros de allí me tenía como sus ojos, sus oidos, sus pies, sus manos, etc. En fin, a través mío una ciudad se enteraba minuto a minuto lo que pasaba en el Congreso, adentro y afuera.

En una de las coberturas desde la Plaza del Congreso veo que un grupo de algo más de trescientas personas comienza a trasladarse por la Avenida de Mayo. Era la gente del Movimiento Evita liderado por Emilio Pérsico. Para todo aquel que le resulte difícil imaginarse esto, suponga que treinta equipos de fútbol se desplazan abrazados por una de las arterias más importantes de la Capital Federal. Uno suele abrir juicios todo el tiempo y la primera impresión sugería que esa decisión era de lo más irresponsable.

Decidí seguir esa columna de gente ya que me resultó importante relatar a la distancia un episodio que podría provocar encuentros violentos entre personas. En su trayecto la columna se cruzó con las carpas que los ruralistas y el movimiento liderado por Raúl Castells tenían sobre la Plaza del Congreso. Allí fueron los primeros disturbios. Algunos de los manifestantes del Movimiento Evita dejaron de estar encolumnados para acercarse peligrosamente a dichas carpas con el único fin de provocar. Fueron rápidamente contenidos y, por fortuna, esto no pasó a mayores.

La columna de gente siguió su marcha, causando severas dificultades en el tránsito, hacia la Plaza de Mayo. Hasta aquí yo era el único medio que relataba lo sucedido. Finalmente y luego de unos 25 minutos aproximadamente los manifestantes liderados por Emilio Pérsico llegan a la Plaza de las Madres. En ese lugar la única cámara que se pudo ver estaba encendida. Crónica TV filmaba cuidadosamente la entrada al espacio verde que se encuentra frente a la Casa Rosada.

Un periodista tiene que preguntar con el único fin de contar la verdad. Me acerco a Emilio Pérsico para indagar sobre las razones de semejante traslado, me contesta irascible que estaban aburridos en la Plaza del Congreso y que decidieron trasladarse para luego de algunos minutos volver a marchar sobre sus pasos. Le pregunto si no le parecía inapropiada su decisión y me contesta de mala manera. Al identificarme con un medio sampedrino pregunta si mi padre tenía campo, se niega a contestar a mis preguntas y en forma agresiva me invita a alejarme de allí.

Si bien mi carrera periodística es corta jamás pensé que me iba a sentir así. Las miradas de la gente me acechaban. Realmente sentí miedo. Quizá mi falta de valentía hagan que este haya sido un sentimiento exhagerado pero lo cierto es que mi sensación de temor fue de aquellas que hacía rato no sentía. Esa sensación de incomodidad que reseca la boca y acelera la respiración. Aquellas personas me seguían mirando. Al cabo de un momento vi, a lo lejos, que los periodistas de Crónica TV estaban sentados en un banco próximos a un policía. Allí me quedé hasta que la columna de gente decidió emprender su retorno.

Es increible como la televisión puede cambiar las cosas. Este episodio aquí relatado sólo apareció en algunos compactos editados por el único canal de televisión presente en la plaza. Los demas medios no hicieron ninguna mención al respecto, como si nunca hubiese pasado. Es más, estoy empezando a pensar que nunca pasó. No puede ser producto de mi imaginación tamaña sensación de incertidumbre. Es que la tele produce los acontecimientos, los que pasan y los que no. La tele tiene ese poder.

Pero no solamente ostenta para sí, la caja boba, la capacidad de modificar la realidad sino que también logra modificar a la gente. Aquel dirigente social (para ser generoso en la denominación) que asiste a responder desde un discurso de centro izquierda las miles de preguntas de las cientos de cámaras de televisión, no tuvo la delicadeza de responder las dos o tres humildes preguntas que intentó realizar un periodista de a pie, armado solamente con un pequeño teléfono celular. Actitudes como esta sólo dejan una sóla certeza, el periodismo es una actividad modificante; es menester tener bien presente esta característica para no cometer atrocidades a la hora de modificar.

Personas

2008-07-17T08:58:00.004-03:00

Estoy llorando. Hace 27 horas que no duermo y hace 1 que no paro de llorar. Estoy conmovido.

En el día de ayer me desperté a las 5.30 am para dirigirme hasta la Plaza del Congreso para dar comienzo a una cobertura de la votación que se produciría en el Senado de La Nación. Todo un pueblo eminentemente agropecuario como el sampedrino iba a requerir de mi presencia y de mi entereza física y emocional para llevarles a ellos lo que pasaba en el Congreso.

Lo que pasó leanlo, veanlo y escuchenlo en todos lados. Aquí sólo van a encontrar mis sensaciones. Creanme 17 horas de debate llenos de emociones, me ha pasado de todo. Me apuró Emilio Pérsico, manifestantes kirchneristas nos revolearon piedras y botellas a todos los periodistas, vivencié en todo mi cuerpo el silencio sepulcral que antecedió la alocución del Vicepresidente de la Nación.

Estoy emocionado. Siento que soy parte de la historia. Creo que eso es lo importante, tener la posibilidad de formar parte de la historia. Darse cuenta de que, eso que solemos ver por televisión y que define las huestes de nuestra nación nos puede tener a nosotros como protagonistas. Vos desde tu lugar, yo desde el mío, todos podemos ser parte.

Pero claro, vos estás pensando que es una idea copada y que va a ser lo más parecido a un paseo por el Parque de la Costa. ¡Cuidado! No es ni por asomos así. Ser parte duele, cansa, emociona, entristece, euforiza, agota, apasiona, desarma, intensifica, regala, vende, en definitiva, ser parte es muy costoso. Cuesta fuerza, porque para ser parte hay que poner el cuerpo, entregarse y animarse a sentir todas estas cosas a la vez en una sóla persona y no querer dejar todo en ese momento.

Estaba cansado, realmente quería irme a mi casa. Pero todavía faltaban varias horas para que termine la votación. Lo único que me mantuvo ahí fue la fuertísima convicción de que NO PODIA ESTAR EN OTRO LUGAR.

La actitud de Julio Cobos nos mostró que las personas, los seres humanos de carne y hueso también pueden ser seres trascendentales en este país y en este mundo. No dudó ni un segundo en mostrarse como una persona integra, humilde, con miedo, temblorosa por la responsabilidad que le compete. Un verdadero ejemplo de ciudadanía responsable, un hombre increiblemente respetuoso de las instituciones.

Vos y yo somos una persona como él. Jamás en mi vida me parecí tanto a un político. Puedo no estar de acuerdo, puedo no sentir lo mismo pero ese tipo siente. Es de carne y hueso, como vos y como yo. Adelante entonces, todavía estamos a tiempo; podemos ser parte.

N de R.: De manera intencional voy a dejar sin corregir estas palabras ya que intentan ser el reflejo de lo que siento en este momento y no de lo que siento cuando corrijo estas palabras.

Ausencia

2008-07-15T11:55:00.014-03:00

Se suele decir en psicología que la falta es lo que nos determina en la vida. Desde niños rondamos en la búsqueda de cubrir la falta, la ausencia. Tanto se dijo y se dice, se escribió y se escribe, se publicó y se publica sobre el nefasto proceso político y social que vivió nuestro país entre los años de 1976 y 1983. Pero, como suelo decir por momentos en este blog, una imagen vale más que mil palabras. No pude dejar de afligirme al ver estas imágenes pero me parece importante darle difusión y compartirlas para que todos nos hagamos eco de esto y que no vuelva a pasar.

Las amigas y una foto típica de los 70. Hoy sólo queda una de ellas.

De los cuatro hermanos, hoy quedan tan sólo tres.

Los hermanos con sus novias. Hoy falta uno de ellos.

Ella disfruta de sus padres, por última vez.

Era el amor de su vida.

Nunca más! En serio, Nunca Más! Si vos sos tan joven como yo enterate de estas cosas así no volvemos a repetirlas.

¿Normal?

2008-07-08T09:32:00.000-03:00

Ya había hablado en este espacio de que mi vida en el 2008 está cambiando radicalmente. En parte, varios de esos cambios se ven reflejados en este espacio; sin ir más lejos, este blog es parte de los diferentes caminos que está tomando mi vida. Paso a relatarles uno de mis grandes avances en este año bisagra en mi vida.

Este año descubrí el cine. Dicho así pareciera ser que viví hasta este año en un repollo del tamaño de un dedal y que al salir me di cuenta que hacía mas de 90 años se filmaban películas. No es así. Solía ir al cine, solía ver películas pero no había descubierto al cine.

Hace ya tres años tengo un amigo y hermano de la vida que además de ser un melómano empedernido es fanático del séptimo arte. Siempre sufrí cuando en una charla de personas “normales” (prestale atención a este término que, como verás en el título, va a ser central) yo me veía obligado a decir la verdad y decir que nunca había visto Star Wars o también llamada La Guerra de las Galaxias. Dale, te doy tiempo para que te cagues de risa, dale. ¿Ya esta? Bien, nunca la vi porque no me interesa la ciencia ficción; nunca me interesó. Fue precisamente este amigo el único que se animó a decirme, entre todas las risas y carcajadas de los demás, que no tenía porque verla, que conociéndome no le parecía extraño, todo lo contrario.

Poco a poco y a lo largo de mi historia y de nuestra amistad fui descubriendo ese otro lado del cine, ese arte de contar historias tan simples tan grandilocuentemente; esa virtud de dejarte sentado y a la vez volando por los aires en una escena.

Sentí la necesidad de contarles este pedazo de mi historia para explicar porque dos días seguidos escribo sobre películas pero también sentí que abrir un poquito mi corazón acá sirve para que conozcan al hombre detrás de la pluma. Como leyeron en la entrada anterior, el domingo vimos con mi mujer la película La Terminal y aproveché su historia para contar otra historia, la de las leyes anti-inmigratorias en Europa.

Mi adicción es tal que cada vez que encuentro dos o tres horitas de tiempo en mi día intento ver alguna película. Ayer, a las 22 horas, los canales de cable largaban sus películas a rodar. Un canal que, honestamente, no frecuento se disponía a proyectar una película que tenía como protagonistas a Cuba Gooding Jr y a Ed Harris. El primero había logrado conmoverme hasta las lágrimas en Hombres de Honor (aquella en la que De Niro es su entrenador y él es el primer buzo negro de la historia de EEUU.); el segundo, en cambio, había logrado que lo odiara en Glen Garry Glen Ross (el nombre en Argentina fue El Precio de la Ambición, miserias que logra la traducción pero eso es un tema para entendidos). Con estos dos actores, la película se merecía una oportunidad.

Para mi mayor y más grata sorpresa la película se llamaba Radio. Ustedes lectores frecuentes de este espacio o amigos personales conocen de mi fanatismo y mi pasión por la radio. Sin embargo, la película hablaba de otra cosa. Una vez más una película que reivindicaba las diferencias.

No se que me pasa últimamente. Esta temática me está marcando tanto intencional como casualmente. En este caso Cuba Gooding Jr encarna a Radio, un chico con capacidades diferentes con una pasión tan marcada como la mía, quizá, con la radio. De hecho, es su única vía de escape, la lleva consigo todo el día, la escucha, la paladea. Música, noticias, todas sus sensaciones pasan por la radio.

Las diferencias se ven acentuadas cuando un grupo de jugadores de fútbol americano lo encierran y golpean. Así lo que todos suponemos. Lo humillan, lo segregan, lo desprecian. El entrenador del equipo de los bárbaros golpeadores, Ed Harris, lo rescata de la golpiza y poco a poco se va transformando en su mentor. La película transcurre en episodios que resultan ser de un doble aprendizaje. Por un lado, lo que aquel joven va aprendiendo en la interacción con la comunidad y por el otro lo que la comunidad aprende del joven a nivel humano. Radio, ese pasa a ser el apodo del joven debido a su fanatismo, es un extraordinario ser humano con un corazón tan noble como uno se puede imaginar; dispuesto a hacer cualquier cosa por los demás.

Las lágrimas llegaron mucho antes de los títulos. Esta vez eran más saladas que de costumbre. Sentí por un momento que era un llanto que, por un lado representaba la emoción de una historia conmovedora increiblemente bien contado; pero por el otro estaban esas lágrimas de sentir que alguna vez yo había sido ese equipo grotesco y burdo de fútbol americano que despreció a Radio.

Llamalo como quieras, autocrítica, meaculpa, qué importa. Lo cierto es que ayer maldije una y otra vez a todos aquellos que de alguna u otra manera a lo largo de mi vida me hicieron creer que yo era normal. ¿Qué clase de boludez es esa? ¿Quién decidió que era una buena idea pararse desde el prisma que nos da esa estúpida normalidad para discriminar la diferencia? ¿Acaso no somos todos diferentes y a la vez, todos iguales? Preguntas, tal vez respuestas, no lo se. Emociones que despierta cuando el arte se propone contar algo.

El Otro

2008-07-07T08:59:00.000-03:00

La cuestión de la otredad tiene larga data. Desde tiempos inmemoriales el ser humano en su afán de encontrar nuevos destinos se ha encontrado con otros distintos a si mismo.

Desde el Siglo XIX la antropología se dedicó de estudiar a ese otro que se le presentaba y que, los poderes centrales, necesitaban dominar y delimitar para colonizar y acoplarlos a la no tan incipiente revolución industrial que comenzaba. Luego, como ya planteamos en otras entradas, el capitalismo encontró un tope, un techo y se vio obligado a inventar recursos, ya que en el afán de provocar la libre circulación de fondos fomentó la libre circulación de seres humanos.

Hoy la inmigración es criticada, es vista como un problema y es una excelente forma de discriminar sin ton ni son a cuanto ser humano cruza de un lado al otro las fronteras de su país. Los países en su forma de estado-nación conocido actualmente también es una construcción artificial de este sistema político reinante por lo tanto sus defectos son de la misma forma responsabilidad de este capitalismo despiadado.

Advertencia: A partir de este párrafo parecerá que cambié rotundamente de tema. No es así, siga leyendo con atención.

La vida ronda alrededor de gente que sabe contar historias. Un programa de radio es contar una historia, lo mismo en la tele, una obra de teatro es una historia vivida e interpretada en vivo y en directo, una película es una historia contada a través del montaje. Si hay alguien que sabe de contar historias en este rubro es, sin duda, Steven Spielberg. Nos ha conmovido a todos con historias como las de ET, Jurassic Park y muchísimas otras que no vale la pena enumerar.

Lamentablemente, son muchísimas las veces en las que los rótulos encasillan y obnubilan a la realidad. El famoso director filmó en 2004 una película que fue presentada como una comedia. A rigor de verdad, tiene numerosos momentos muy graciosos pero sin embargo es una fervorosa crítica a la política migratoria estadounidense llevada al más extremo (o no tanto) de los ridículos posibles con el único fin de hacernos pensar un poco. Aquí es donde esto se relaciona con lo anterior. Es aberrante terminar de ver esta película sabiendo que suele suceder algo de similares características en la rutina diaria estadounidense.

Un momento de reflexión enmarcado entre tantas risas. Disfruten de La Terminal pero con otra mirada, esa mirada que intenta pensar desde el otro diferente e inmigrante para favorecer a la aceptación.

Grandes preparativos!!!

2008-07-04T09:15:00.003-03:00

Muchachos! Estimados lectores de este humilde blog.

Hemos cumplido el día de ayer las 60 entradas. Un número interesante, sobre todo considerando que ha empezado en Marzo y que siempre se ha intentado aportar contenido en todas y cada una de las expresiones de este blog. Muchas veces podemos estar de acuerdo o en desacuerdo pero lo cierto es que, desde aquí, siempre se convoca a pensar, a debatir, a crecer intelectualmente.

Es un placer escribir día a día cosas en este espacio y realmente seguiré haciéndolo siempre que pueda. He estado trabajando mucho y produciendo mucho este último tiempo. Hay muchísimo para leer y escuchar. Faltan realizar algunas ediciones de sonido y rearmar algunas cuestiones pero la semana entrante aparecerán mini (y no tan mini) producciones para ver, leer y escuchar. Así que atenti la marosca!

Saludos y hasta la semana que viene.

PD: Pasenla bien, disfruten mucho y... Vermouth con papas fritas y Good Show!

Acá les dejo una foto mía del año pasado cuando hacía un programa de radio que se llamaba "La Reforma Atorrante" Es un adelanto, de ahí retomaremos algunas secciones y las pasaremos a formato BLOG...

Plaza del Congreso, entre el ágora y el coliseo

2008-07-03T08:48:00.008-03:00

Desde tiempos inmemoriales los argentinos nos debemos un serio debate sobre los destinos de nuestro país. Hoy, puertas adentro del Congreso Nacional, los legisladores se ven forzados a dar cuenta de esta voluntad popular. Afuera, la plaza, puja entre dos destinos posibles, el ágora griego donde se producía el debate o el coliseo romano donde se montaba un show. Una crónica de un viaje a través de las diferentes carpas y sus diferencias políticas, ideológicas, culturales, sociales y económicas. La otra realidad.

Resulta altamente normal para un porteño que transcurra su rutina diaria por el microcentro, presenciar incontadas protestas en contra de una u otra cosa. El informe del tránsito de la radio y la televisión se hacen imprescindible a la hora de encontrar el camino que tenga la menor cantidad de interrupciones posibles, ya sea por escraches, manifestaciones, carpas, cacerolazos y un sin fin de manifestaciones populares. Sin embargo, el conflicto entre el sector agropecuario y el gobierno logró reafirmar su carácter histórico incluso en esta categoría, la protesta y sus manifestaciones batieron records de todo tipo.

La Plaza del Congreso, un espacio verde importantísimo para el centro porteño, se ve alterada por las numerosas y variadas carpas que la habitan desde hace ya algo más de una semana. A simple vista se pueden notar diez tiendas de campaña apostadas a lo largo y a lo ancho de las casi dos manzanas que ocupa la plaza. Seis de ellas responden al kirchnerismo, una responde a lo que muchos llaman la tercera posición, representada por la gente del MAS, otra responde a un movimiento de pueblos originarios, otra a un movimiento evangelista y la más alejada del edificio del Congreso, es la de los ruralistas.

El sábado último por la mañana escabulléndome entre la niebla me apersoné en el lugar por donde pasan las miradas de todos los argentinos por estos días. Era temprano y la presencia de la gente era escasa. El frío tampoco ayudaba a que las manifestaciones populares se hagan eco. Sólo, en su lugar de siempre y con su realidad invadida estaba uno de los linyeras que duerme noche a noche por allí. Remoloneando mira a su alrededor, no entiende lo que ve; se siente invadido por tanta demostración de fuerzas. Todavía no comenzó el gran movimiento de gente, más vale aprovechar para seguir durmiendo.

Decidí recorrer la plaza de este a oeste para seguir algún ordenamiento que se vuelva útil a la hora de no perderse entre tanta toldería. Los más tempraneros fueron los ruralistas que apenas pasadas las 8 de la mañana comenzaron con los preparativos para servir el mate cocido. Un tablón, una gran olla de campamento y una bolsa repleta de pan de campo casero para convidar a todos los que pasaban por allí.

Las imágenes continuaban irrumpiendo el paisaje porteño, en la plaza, amarrada a un árbol, se encontraba una vaca. Nos acercamos a uno de los ruralistas que estaba por allí para preguntarle sobre el dantesco episodio. Rápidamente se deslindó de aquello, argumentó que no eran ellos los responsables de la presencia del animal completamente descontextualizado. Luego, indagando comprobamos que fue la gente de un medio local la que había tenido la idea que fue dada por tierra fugazmente debida a la presencia de personal policial que les obligó a retirarla.

Pasadas las 9 de la mañana comienza el movimiento del lado de las carpas K, por allí poca gente se acerca por lo que el movimiento era escaso. Las seis carpas están en el extremo oeste de la plaza. Sobre la dársena de paradas de colectivo hay apostadas tres de ellas. El frente transversal en la esquina que da a la Avenida Rivadavia, el Movimiento Evita en el centro y la carpa de Peronismo 26 de Julio en la otra esquina lindera con la calle Hipólito Yrigoyen.

Del mate cocido y la amabilidad a los malos tratos y la hostilidad a tan sólo una cuadra de diferencia. La sensación resultó extraña cuando nos acercamos a la tienda del Movimiento Evita. En un primer momento expresiones desagradables, que ningún periodista educado y bien intencionado reproduciría, nos dieron la bienvenida. Poca era la voluntad de diálogo con cualquier agente perturbador que pudiera poner en duda su concreta y segura posición sobre el tema retenciones.

Estos improperios se detuvieron a la orden de un líder del movimiento que desde dentro de la carpa me invitó a pasar y a entablar un diálogo. La charla se produjo en un tono cordial pero firme con una impronta discursiva digna de candidatura política acompañada por una disfonía propia y característica de aquel que vive de la palabra a gran escala. Parece quedar claro que es lo que se discute aunque se termine hablando de cosas distintas sin tener un conocimiento acabado de lo discutido. ¿Acaso esto importa?

Era hora de continuar el periplo. Del otro lado de la arteria que separa las paradas de colectivo del resto de la plaza están las dos carpas oficialistas más importantes. Compromiso K que tiene un largo de media cuadra y otra carpa anexa doblando la esquina y La Cámpora que ocupa la otra mitad de la acera. Al entrar a esta última el panorama fue desolador. Estaba vacía. La gente de operación técnica ultimaba los detalles de sonido a la espera de las actividades del fin de semana. Una larga mesa con mantel rojo imitaba aquellas usadas en situación de conferencia de prensa. Sobre la mesa, infaltable, un termo metálico y un mate recién cebado.

Sólo dos militantes acompañaban la escena. Rocío tiene 19 años y trabaja como pasante en la administración pública. Es misionera y vive en Buenos Aires. Habla con determinación, conoce sobre los procesos productivos de su provincia y tiene una prosa política que muchos líderes mayores que abusan de la fuerza y la movilización envidiarían. Las palabras son vertidas de su boca como las cataratas que evocan a su tierra. A su derecha la acompaña su madre proveedora de una mirada orgullosa y una sonrisa complaciente. Parece entender poco de política pero vasta con ver a su hija disfrutando en su máximo esplendor. Detrás de Rocío se puede ver aquello que resume la invasión que esta forma de protesta produjo. Con letras blancas sobre un cartel verde de época dice: Plaza del Congreso.

A esta altura uno piensa haber visto todo y sin embargo al espectáculo le quedan varios bises que irán haciendo su aparición en el transcurso de la mañana. Al costado de la gente de Compromiso K dos gazebos interconectados se identifican con una humilde bandera multicolor. Es la representación de los pueblos originarios. Al acercarnos, una mesa de plástico con sus sillas haciendo juego alberga a la única persona que habita ese sector. Nos acercamos a él con el fin de conocer su posición sobre el conflicto. No la tiene. Su presencia allí tiene otro fin. La misión era no desaprovechar la enorme concentración mediática que existe en ese sector de la ciudad para poder hacer visible su reclamo; que le devuelvan sus tierras.

En el centro de la plaza la carpa del Movimiento Socialista MAS continúa dormida y ya pasan las 11 de la mañana. No hay más que carteles que critican a uno y otro sector del conflicto por igual. Una gran pancarta roja resume la posición tomada: “Ni con Cristina, ni con el campo”. Entre los árboles y las demás carpas ni siquiera el característico color borravino de sus banderas logra hacer resaltar su presencia en el lugar.

A esta altura de la mañana y con algo más de 4 horas de idas y venidas uno se encuentra agotado. Queda mucho por recorrer, muchas situaciones sorprendentes por vivir. El caudal de gente que recorre la plaza se acrecienta. Alrededor de la carpa de los ruralistas la gente se apresta a expresar su apoyo, sus inquietudes y hasta incluso la más sincera curiosidad. En ese sector veo un grupo de gente con un logo que no esperaba ver ahí. En sus camisetas se veía claramente que decía FTV, iniciales de un movimiento ampliamente conocido por los argentinos, Federación Tierra y Vivienda. ¿Qué estaría haciendo la agrupación de Luis D’Elía en derredor de la carpa verde? Al acercarme pude leer la palabra que comenzaba a dar respuesta a la incógnita, debajo de las iniciales se podía leer “DISIDENTE”. Según sus representantes la disidencia se produjo luego de que el principal referente del movimiento entrara a la Plaza de Mayo utilizando la fuerza bruta para correr a los manifestantes, en los albores del conflicto por allá por el mes de abril. “Se olvidó del pueblo, engorda sus bolsillos y para nosotros nada” eran algunos de los reclamos que hacía este grupo que ahora decidía estar del otro lado del conflicto.

Quedaban por recorrer algunas carpas K y optamos por entrar a la del Frente Transversal. A los fondos del habitáculo se podía ver un plasma Sony que ostentaba sus 42’’ pulgadas entre varias columnas de parlantes. La tecnología, digna de ser envidiada por cualquier teatro del centro porteño, se erigía por delante de los colchones que se encontraban apilados contra una de las paredes de la carpa. Una mesa albergaba a cuatro personas que mantenían una intensa y agitada discusión. Al acercarme, otra vez el recibimiento fue desagradable. Uno de los cuatro disertantes se puso de pie bruscamente y me pidió que me identificara. Luego de hacer mención a la ciudad de San Pedro el enojo fue mayor; “gran piquete contra el pueblo en San Pedro”, me instiga a que opine cosa que decidí no hacer ya que no era mi función en ese lugar. El personaje se pone más violento hasta que es interrumpido por uno de los líderes del Frente Transversal.

Con el representante del movimiento anfitrión en esta carpa la conversación fue más civilizada. Poco se pudo decir de los fondos que costean toda la estructura edilicia y mucho se dijo sobre el apoyo incondicional al gobierno nacional. A lo largo de la charla se comenzó a oler en el aire un aroma de índole culinaria. Sobre una mesa, a nuestra derecha, se podían ver palanganas repletas de zapallitos, ajíes rojos y verdes, cebollas, tomates, acelga y carne. Una jubilada de 80 años cortaba incesantemente las verduras, para arrojarlas luego dentro de una olla de campamento convenientemente ubicada sobre un mechero. Pertenecía a la murga “Los Pibes de Boedo” y había sido convocada por Luis D’Elía para asistir en la tarea de alimentar a tanta gente, que resultó no ser tanta.

Estaba culminando nuestra mañana en el lugar, poco quedaba para ver. Sin embargo en las proximidades de la Plaza había pocas personas que podrían describir y comparar estas protestas con otras, como podría hacerlo el personal de seguridad del Congreso Nacional. Hasta allí fuimos, hasta el mismísimo edificio donde se lleva a cabo el debate sobre las retenciones. Era sábado y por lo tanto sus puertas estaban cerradas. Una de las estructuras de hierro estaba algo entornada, al empujarla nos dejó ver la puerta giratoria que se esgrimía detrás. Entramos con el fin de dialogar con el personal. Fuimos fuertemente invitados a volver a la calle y el agente de seguridad que nos acompañaba, una vez en la puerta, se dignó a hablar. Poco podía decir, sus declaraciones contenían el hermetismo esperado por cualquier ser humano cauteloso que se desempeñe como empleado público.

La visita había llegado a su fin. Aquí y allá se pudo ver, de un lado y del otro, las diferentes realidades de los nuevos y extraños habitantes de la Plaza del Congreso. Alrededor, la otra realidad, esa que es propia de la ciudad, la que día a día contextualiza ese espacio verde tan preciado. Hoy, el país asiste a un espectáculo que poco tiene que ver con lo que necesita. En lugar de recuperar el concepto de ágora griego que invita a debatir, a reunirse a intercambiar opiniones en asamblea, la plaza pública evoca aquel concepto romano del Coliseo; pan y circo.

El Conflicto Radiofonizado - 3º Parte

2008-07-02T09:03:00.003-03:00

Justo en el momento en donde otras noticias poco a poco van ganando las portadas de los matutinos argentinos y el conflicto parece acercarse a su fin, nosotros decidimos seguir debatiéndolo y desmenuzándolo.

Resulta importante que analicemos donde nos va dejando como nación este conflicto, desde lo económico, desde lo político y desde lo social.

Para eso, te espero este miércoles de 15 a 17 hs en www.radioxradio.com El Aire es Tuyo.

Transición

2008-07-01T08:30:00.002-03:00

Hace ya bastante tiempo comencé una transición en mi vida que poco a poco está cumpliendo un ciclo. Un rotundo cambio en la forma de mirar el mundo que conducía desde lo profesional a lo espiritual a mirar las cosas de otra manera. Durante este proceso que no llegó a su fin todavía, hubo un pedazo de arte que me acompañó en todo momento. Una canción que me fue marcando el camino y mostrando la manera de transcurrir en tiempos que suelen asemejarse a aquellos de tempestades.

Cuando la tormenta parece inminente, una mirada más precisa nos indica otra cosa. Animémonos a cambiar el mundo, cambiando nosotros. Les comparto un poquito de mi alma... El Flaco dice: "Tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo..."

BAJAN

Tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo.
No te apures ya mas, loco, porque es entonces cuando las horas
bajan, el dia es vidrio sin sol;
bajan, la noche te oculta la voz.
Y, ademas, vos queres sol, despacio tambien
podes hallar la luna.
Viejo roble del camino, tus hojas siempre se agitan algo.
Nena, que bien te ves cuando en tus ojos no importa si las horas
bajan, y el dia se sienta a morir;
bajan, la noche se nubla sin fin.
Y, ademas, vos sos el sol,
despacio, tambien, podes ser la luna...

¿Hasta él llegará la plata de las retenciones?

2008-06-30T08:29:00.002-03:00

El otro lado de la plaza. El sábado estuve de paseo por el espectáculo dantesco que prestan las carpas de protesta frente al Congreso Nacional. Era temprano y todavía el escenario no estaba dispuesto para los turistas y las cámaras de televisión. Estaba él, un habitante cotidiano de aquella plaza invadida por ajenos oportunistas. Dentro de su desconcierto leía el cartel que se imponía ante su mirada plagada de lagañas. ¿Llegará hasta él la plata de las retenciones?

Tiempo de diferencias

2008-06-27T09:32:00.000-03:00

En esta época donde la vieja Europa está discutiendo como discriminar más políticamente a los inmigrantes. Cuando el capitalismo entra en la enésima contradicción de promover la libre circulación de divisas sin entender que esto provoca indefectiblemente la libre circulación de las personas. En estos tiempos de desprecio a la diferencia vivo muchísima tristeza e indignación. Por esto trato de encararlo con cierto humor aunque, como suele suceder en estos casos, es esa risa incómoda que te deja pensando si reirte o llorar. Leelo con atención al maestro Leo Masliah.

Carta a un escritor latinoamericano

Querido escritor latinoamericano:

Hemos venido siguiendo tu carrera durante las últimas décadas y tenemos algo importante que comunicarte. Descontamos que será de provecho no solamente para ti y los tuyos, sino para mantener el sano equilibrio existente dentro del rico espectro de formas, géneros y estilos que articulan el vasto mundo de la literatura. Sabemos que tienes talento, pero ¡cuidado! Utilízalo con tacto. No intentes incursionar en roles que no te han sido asignados. No vanguardices, porque te vamos a boicotear. No vamos a avalar tus inventos. Debes usar tus dones en la tarea de aplicar las técnicas poéticas y narrativas que nuestros escritores consagraron como válidas. Sólo que ellos se valieron de esas herramientas para describir nuestra realidad, y tú debes describir la tuya. Hay por aquí un grupo de intelectuales que asumen, en nombre de toda Europa occidental, la culpa que ella tiene de que en tu país la gente viva mal. Y esta gente necesita documentación. Necesita testimonios directos de las atrocidades que la colonización y el imperialismo, a lo largo de los siglos y a cargo de sucesivas metrópolis, han cometido en tu tierra. Y necesitan que esos testimonios estén bien escritos, para demostrar su tesis de que los latinoamericanos no son criaturas inferiores, anormales bastardos nacidos ilegítimamente del cruce de dos especies no compatibles (la cultura metropolitana y la autóctona con injertos de aquella otra trasplantada desde África por la fuerza). Es solo que el clima tropical los hace ser un poco mas remolones, y bueno, en la economía de mercado el que no se apura va al muere. Así que tratá de escribir bien, idiota.* Escribí cosas que nosotros podamos entender. Color local sí, podés ponerle todo lo que quieras, girós idiomáticos característicos, voces indígenas, porque ya sabés eso de “pinta tu aldea y pintarás el mundo”. Pero pintalo con el pincel que nosotros te damos. Sólo así te vamos a sacar buena crítica en “Le Monde” y en “Cambio 16”. Sí escribís cosas raras, nosotros no nos vamos a esforzar en lo mas mínimo por descifrarlas, y tus coterráneos, aunque les vean cualidades, igual van a hacer la vista gorda ante ellas y van a desconfiar, porque no van a estar seguros de que son buenas, a menos que nosotros así lo decretemos.** Te lo advertimos de nuevo: portate bien. Tenés que ser la voz de la conciencia culpable de Europa. Si nos hacés caso, te prometemos para siempre un lugar allá abajo en nuestra lista de lo más vendidos, y te vamos a pasear de una ciudad a otra del primer mundo, para que des charlas sobre tu literatura y las desgracias de tu gente. Y en las revistas literarias europeas van a salír artículos sobre vos, escritos por nosotros. Reservá tu ejemplar con anticipación.

Firmado:
Asociación de Críticos
Literarios de Europa
y
Tribunal de Geopolítica
Literaria

Predicciones 1998

2008-06-26T11:06:00.003-03:00

No es mi fuerte la música tropical. Nos guste o no es una expresión artística y en este sentido no deberíamos condenarla. Lo interesante es lo predictivo que resultaron ser Los Palmeras en el año 1998.

Con el conflicto del campo trascendió una canción que el grupo santafesino grabó en su disco "Voló la paloma".

Una cuota de humor para el blog... Disfruten...

El Conflicto Radiofonizado - 2º Parte

2008-06-25T09:13:00.003-03:00

Hola a todos! La verdad es que la semana pasada nos quedó muchísimo para contar y debatir acerca del conflicto que mantiene en vilo a todos los argentinos. Por lo tanto, el conflicto seguirá siendo radiofonizado. Como no podría ser de otra manera, lo vas a poder escuchar por la única radio que se anima a abrir el micrófono pluralmente y sin ser funcional a ningún interés en particular.

Te espero hoy miércoles a las 15 horas por www.radioxradio.com para que juntos debatamos, discutamos y construyamos algo en base a este conflicto que nos envuelve día a día.

Acordate que la idea es que participes. No seas holgazan/a.

Hay que abrir la cabeza

2008-06-20T08:58:00.002-03:00

Este es un blog periodístico, o podríamos decir, un blog sobre periodismo. Digamos que por momentos una cosa y por momentos otra. Muchas veces nos sentamos a retratar las cosas que suceden desde nuestra óptica y muchas otras veces estudiamos y repensamos a periodistas que hacen lo propio con el único fin de aprender.

Les voy a contar una pequeña historia que viene al caso. Estaba cursando mi segundo año de la carrera de Ciencia Política y mi orientación hacia la izquierda del espectro político se hacía cada vez más notoria. En una de las materias nos encomendaron leer "Mi lucha", un libro cuyo autor es, ni más ni menos que, Adolf Hittler. Mi sensación de desprecio fue instantáneo. Me resistía a leerlo. No tenía escapatoria, entraba en el próximo parcial. Compré las fotocopias y me dispuse a recorrer sus páginas. Para mi satisfacción me encontré en desacuerdo con la mayoría de los conceptos vertidos entre sus hojas pero mi sorpresa fue enorme y vino por otro lado. Es, sin duda, uno de los libros mejores escritos que he leído. Tiene un análisis muy bien construido, un desarrollo atrapante y un andamiaje verbal espectacular.

A partir de este momento la enseñanza fue doble. No sólo me sirvió para entender gran parte de las causas de la segunda guerra mundial y el holocausto; también aprendí que se puede sacar provecho y disfrutar de aquello con lo que no estamos de acuerdo. Suele haber un miedo social a exponerse a aquello que consideramos desagradable. Nótese que lo llamo miedo ya que todo aquello que ponga en riesgo nuestra manera de pensar es tomado como un desafío.

Uno de mis primos, Alejandro, me envió un mail con la última carta que escribió Bernardo Neustadt dirigida a la presidenta de la nación. Siempre odié a "Bernie". Me parecía y me parece un personaje que sirvió a los intereses más desagradables y perjudiciales para la República Argentina. Pero hoy estoy parado en otro lado. Estoy en la búsqueda de aprender de periodismo y sin duda Neustadt marcó una época, creó una nueva forma de hacer periodismo y a juzgar por esta última carta escribe muy bien. Los invito a leerla con los ojos críticos de personas inteligentes que están dispuestas a aceptar el desafío de leer a quienes piensan distinto.

03 mayo 2008

CARTA DE B.NEUSTAD A CRISTINA KIRCHNER

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CARTA CERRADA

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A la señora del rencor indefinido,

Emocionante. Llegar en helicóptero y abajo, “SU PUEBLO” esperándola. ¿Alguna vez lo soñó?. Una MONARCA, es la que puede poner retenciones sin Parlamento. Le ganó a Perón y Evita juntos. Que placer ver el desfile de micros.

Cerca suyo, Luisito D´Elia, impecable.

En la ruta, convicciones, en la plaza, EXTRAS pagos.

LE CONFIESO: que tuve miedo cuando empezó el discurso: “Vienen a defender al pueblo argentino”. ¿Quién lo ataca, me pregunté?

Evoqué los incendios de Iglesias, del Jockey, del Diario La Prensa. El 5x1 resonó más que nunca. Perdóneme. Me asustó mucho. Su voz y su cara. ¡Qué contradictoria es usted!. Tras la alarma, pidió alegría.

Acusó a los periodistas de racistas, ¿o entendí mal?.

Invitó al rencor y pidió el reencuentro. El Néstor la aplaudía. ¡Qué lindo que la gente se quiera!. No se enoje: peligrosamente explosiva.

Le agradezco tanto: por usted aprendí lo que es el campo. Cuánto produce. Lastima: los irritó.

La historia está pariendo: los muchachos del corte, son jóvenes con computadoras. Más puros, porque vienen de la tierra. Por ahí sale, nuestra nueva clase política. Ruralistas urbanos. Saben de tecnología, hablan con Chicago. No doblan el lomo como sus padres.

Fabrico una nueva esperanza. Estos cortes y los cacerolazos se consiguen sin pagar. ¿Usted se dio cuenta?.

Soy liberal. ¡Más que nunca!: viéndolos gobernar, me convencieron para siempre. Gracias.

Nunca un liberal ganó una elección. Así que no nos eche la culpa. En estos 25 años presidieron el país: Alfonsín, Menem, De la Rúa, Puerta, Rodríguez Saá, Duhalde, su dignísimo esposo y usted. Radicales y peronistas. Argentina, demacrada.

9 millones de votos sobre 40 millones de argentinos. ¿De qué legitimidad habla?

Su esposo, con sólo dos millones de votos, y perdiendo con el “miserable” Menem, se hizo dueño de todo el poder.

¿Qué siente cuando ve a Hillary Clinton y a Obama recorriendo todos los Estados Unidos, con debates intensísimos, para suplicar el voto del pueblo?

En un cuarto, usted le dijo: “¡Sí!” y su esposo la proclamó. ¡Carrera fácil!

No abuse de los mansos.

Si le gusta abrir tumbas, abra todas, no algunas.

No olvide que agredió a mujeres del campo que viven en casitas muy humildes. Son ellas las que le prestan la Residencia de Olivos para que duerma plácidamente. Ah, y helicóptero para ir a trabajar. 7400 dólares por día. Usted se pagó el viaje, 3700 dólares de rentas generales, o si prefiere civiles.

¿En la Universidad de La Plata, no enseñan HUMILDAD?

Me muestra un país en el mundo que ponga retenciones, y yo le exhibo los que subsidian al campo en Europa.

Que mal queda usted en televisión con D´Elia y Moyano atrás: prefiero las “edecanas”.

¿En su corazón lleva 35 años de odio contra el campo? Avíseme para exiliarme. El suicidio va contra mi religión.

Se pone la mano en el corazón, cuando canta el Himno Nacional. Me sorprendió. ¿Se copia de los “horribles” norteamericanos?

¿Por qué ama tanto el conflicto?

Me reí cuando dijo “que la Argentina brillaba por su CALIDAD INSTITUCIONAL”.

Un Gobierno “regresista” aprovechando estos vientos de “bonanza” hubiera hecho un país como el de 1900.

¿Le molestan los cortes de ruta del campo? A cientos de miles de argentinos les cortaron vida y paciencia sin poder ir a Uruguay por los puentes. ¿Usted dijo algo?. ¿Le agradaba que Moyano con sus camiones impidiera el acceso a los supermercados?. ¿O que D´Elia tomara Shell o una comisaría?. ¿Qué le parece lo que dijo?: “yo tengo un odio visceral por la **** oligarquía. Odio el Norte de la ciudad, los blancos. ¿Le dio letra? Entonces, como dice Fernando Peña: “cuídese, porque usted es blanca”.

¿Están formando un Partido Único para los próximos 40 años, y seguir eligiendo a dedo la sucesión presidencial?

Señora, ¿los cientos de muertos por el terrorismo del 70 al 76 estaban bien asesinados? ¿Autores?: sus “compañeritos” Jóvenes Idealistas.

¿Le parece bien que Martín Lousteau, se haya ido con su novia a Buzios, en medio del conflicto?. Sabe cómo lo silbaron en el avión. ¿Pecado de juventud?

¿Presiente el agravio en que incurrió llamando “yuyito” a la soja?: 20 años de estudios genéticos, para alcanzar “esa hierba” que al exportarla le permite a usted y su señor hablar de superávit fiscal. ¿Hay plata todavía?. ¿O ya se la gastaron? Total, no rinden cuentas.

Nadie muere hasta que es olvidado. La historia no los va a tratar bien porque inventaron una lucha fraticida: pobres contra pobres.

- Los pequeños productores y sus familias son pobres: 452.000

- Los camioneros, aunque ganan bien, y el Hugo es estanciero, son pobres.

- Los gendarmes que manda a combatir, son pobres.

- Los muchachos de la Prefectura, son pobres.

Comete usted un pecado mortal al obligarlos a enfrentarse.

Cuanta ternura pone en regalarle a su hija, Florencia, 17 años, un Mini Cooper de 40.000 dólares. A los 20, ¿le regalará una Ferrari?. ¿Plata de las retenciones, de Santa Cruz, o son muy ahorrativos? Ya sé que usted trabaja para los pobres: pero como diría Vito Corleone: “primero la familia”.

Señora, ¿Cuánta pasión en demonizar a las Fuerzas Armadas, a la Iglesia, al campo, a la oposición, al pasado?. Quiere meter en la cabeza: “que por este paro del campo nadie va a poder comer”. Usted empezó con las retenciones móviles.

ME DESCOLOCA: ¿Ser mujer en la Argentina es una enorme dificultad?. ¿Es usted una mujer golpeada?. ¿Inventa ahora una lucha de géneros?. ¿Perdón, cómo llegó a ser PresidenTA de la Nación?. ¿Favor marital, un sólo hombre bueno?.

¿Le conviene que siga el corte, no? Así la víctima es victimario.

No tengo campo señora, nunca lo tuve. Si yo fuera amigo de los dirigentes rurales, transformaría el paro en NINGUNA INVERSIÓN por un año. Aproveche para “expropiarlos”.

Maldito sea, me vino a la memoria “Maquinita” López, gana 1 millón de dólares por día con los tragamonedas, hasta 2032. Ahí si que les gustó el largo plazo, ¿no?. ¿No se les ocurrió poner retenciones a las “benditas maquinitas”?.

Ahora le sacan las retenciones al trigo. Tarde: ya se vendieron 15 millones de toneladas, con ese “modelo confiscatorio”. Queda un millón por vender. Gracias por su caridad.

Tranquilíceme: ¿Dentro de 10 años la Argentina será Chile, Suecia, Australia, o Venezuela o Cuba?

¿Dónde están los 800.000 dólares de la valija venezolana? ¿Eran para usted, o tengo que esperar a la jueza norteamericana?

¿No la canso? ¿Me podría decir si es verdad que en estas confiscaciones, perdón retenciones, las provincias aportarán 10.200 millones de dólares, sí, DÓLARES y que ni un verde de esa recaudación se distribuirá automáticamente a ninguno de esos gobiernos?

Señora, somos un país FEDERAL, entregue la “caja”.

Su compañero de banca, y queridísimo amigo, el millonario aceitero, Roberto Urquía… está en contra. Le pidió que termine con las retenciones. ¿Ya lo tiene en la lista de enemigos?

¿Sabe que sólo un Congreso puede crear impuestos?

Usted que combate tanto a los evasores, ¿está inscripta en la AFIP como MONOTRIBUTISTA? No me lo niegue; tengo la copia.

Señora: ¿Y los 1000 millones de Santa Cruz que iban a devolver el martes 25 de marzo?. Ahora están en litigio en los Estados Unidos, donde pidieron el embargo porque un juez congeló las cuentas argentinas. ¿Se vienen salvando de una corrupción larga, no?

¡Qué vergüenza PresidenTA!: En Roma, Berlusconi acaba de anunciar que en la Argentina fabricaron 150.000 sobres de más para las elecciones del domingo. Hasta a los italianos les queremos meter la mula.

Señora “Pristina” Fernández de Kirchner, quédese con las retenciones, devuélvanos la República. En la República…no hay retenciones.

Bernardo Neustadt

Post data: El Grupo Quebracho intentó agredir a Mario Vargas Llosa en Rosario. José María Aznar, que también estaba en la Fundación Libertad, me preguntó irónicamente: “¿Así viven aquí?”

El gran escritor peruano nos contó: “tenía que dar una conferencia en Nueva Zelanda y cuando me dirigía al salón, vi una multitud que hacía cola. Casi me emocioné. Entré y había mitad de sala. Pregunté por la gente que estaba afuera:

- Están comprando la edición del Presupuesto Nacional que se votó ayer en el Parlamento.

- VLL: Y para qué?

- 'Para ver si lo cumplen”.

El conflicto - Radiofonizado

2008-06-18T12:17:00.004-03:00

Hoy 18 de Junio este blog (o sea yo) va a llevar a cabo una transmición especial conjunta con la gente de www.radioxradio.com

Resulta importantísimo que nos detengamos a pensar y analizar que está pasando en el país y como nos afecta a nosotros, los jóvenes. Es importante que lo hagamos desde nosotros los jóvenes y no comprando los discursos mediáticos de los grandes (¡Viva el doble sentido!)

Los espero entonces a las 15 horas para debatir juntos esta realidad que nos rodea...

¿Sentido?... del humor

2008-06-18T09:16:00.004-03:00

Nunca logro terminar de entender que significa tener sentido del humor. Se supone que lo tiene aquel o aquella que puede tomar una chanza como lo que es, sencillamente eso, una humorada. Igualmente tengo la fuerte convicción de que hay momentos donde el humor justamente está carente de sentido.

¿Qué sentido tuvo el tono humorístico del ex presidente Kirchner ayer en su conferencia de prensa? ¿Qué fin se propuso con tamaña actitud? Estuve ahí. De rodillas, para no entorpecer la tarea de los compañeros periodistas televisivos, escuchando atentamente uno a uno los conceptos vertidos desde la presidencia del PJ. Me sentí ofendido. En lo que respecta a la profesión no hace mucho que soy periodista aunque mi mentora dice que yo fui periodista toda mi vida. El ex presidente me ofendió, nos ofendió.

Más allá del conflicto agropecuario y las incidencias políticas que tiene en nuestro país resulta irrisorio que se hable de democracia y calidad institucional en la misma conferencia de prensa donde hay ridículos chicaneos a la prensa, principal defensora y garante de los derechos civiles de la ciudadanía.

Se responden solamente cinco preguntas para que después Néstor Kirchner vaya eligiendo con el dedo quienes iban a poder ser excepciones de los cinco “elegidos”. Una desprolijidad digna de un grupo que sólo habla de garantías e instituciones cuando la coyuntura lo requiere. A las pruebas me remito. El principal ámbito de debate de una sociedad democrática, el Congreso Nacional, fue ignorado durante 100 días para que, por cadena nacional y como una dádiva generosa, suenen los bombos y platillos que enmarcan el anuncio.

El Congreso, la Prensa, los partidos políticos, todas instituciones que se abren o se cierran según la voluntad del poder político de turno. Cuando son funcionales sirven, cuando no tienen una función acorde a la estructura de gobierno, que se dediquen a otra cosa.

Soy un pibe joven pero tengo ganas de construir una democracia en serio. De esa que se siente en el cuerpo, la que se vive, la que se respira, aquella a la que se le puede regalar una sonrisa porque se la ha ganado después de defender con el cuerpo y el espíritu esos ideales que sostienen una sociedad más justa para todos.

Les dejo para que sientan la metáfora que Charly expresa genialmente en esa canción cuyo título es justamente INSTITUCIONES. ¡No preguntes más!